En medio de la ciclogénesis

Être au milieu de la cyclogénèse, c'est entendre les arbres furieux gronder dans les parcs, c'est voir les nuages dévaler le ciel poursuivis par le vent. 

Ciclogénesis, tiene nombre apocalíptico, me gusta.

Estar en medio de la ciclogénesis es llegar a Cantoria, oír rugir a los árboles en el parque y sentir algo de miedo. Es que en la noche más negra, desaparezcan durante kilómetros pueblos enteros, así como sus habitantes, atrapados en la oscuridad.  Asistir a una carrera de nubes en el cielo, jamás las había visto correr delante de la luna como lo hicieron anoche. Estar en medio de la ciclogénesis es pasar una noche en blanco por los puñetazos y los chillidos proferidos por el viento contra las ventanas y las persianas de la casa. Pero esta mañana el cielo ha amanecido despejado y sin embargo llueve, el agua que las nubes están descargando a lo lejos, detrás de las sierras, el aire la trae y nos la está echando encima a nosotros. Hay un arco iris. Es temprano aún y hoy no habrá mercado. Nos encontramos a un grupo de mercaeros reunidos junto a sus camiones cerrados, llenos de mercancías que hoy no venderán. Ha venido la policía local y les ha dicho que no pueden montar los puestos. Que hay peligro por el viento y el eucalipto de treinta metros amenaza la plaza. Y ahí están, parados, compartiendo un cigarro y hablando en voz baja, esperando tal vez un milagro para seguir con su rutina. Nos decidimos a dar una vuelta, a goler los efectos del vendaval, y mientras andamos, el viento nos empuja, nos hace la silla, o al contrario, nos impide avanzar. La lluvia de siete leguas nos sigue salpicando, pero hace sol y el arco iris domina el horizonte. Ha caído la puerta de una de las cocheras y el otro batiente está amenazando con lo mismo. Las calles están prácticamente desiertas. Una señora está peleando con el viento intentando tirar del carro que este le quiere arrebatar. Le informamos de que hoy no habrá mercado. Un coche ha amanecido aplastado por una tapia. El ruido del aire lo cubre todo. Dicen que para las 6 habrá parado. Y a las 5 y media procesión. Veremos si sacan a la virgen de la Candelaria, veremos si no sale volando. 

De geómetras y geometrías

Mi pelo III La catastrophe

Cualquiera que lo haya visto puede suscribir el estado lamentable que ofrece ahora mismo mi pelo. Que haya gente que pueda salir a la calle sin plancharse el pelo me parece loable, enhorabuena a todos ellos, pero en serio, ¡en qué estaba yo pensando!!! ¿habéis visto mi pelo hoy? No es decente, es la media melena lanuda y trasquilada de un adolescente ochentero más preocupado por encerrarse en el baño a reventarse granos que en visitar una peluquería de personas. ¿Y mi flequillo? Un manojo de paja. Horrible, épouvantable, affreux!!! Que no me ha quedado más remedio que hacerme una cola para disimular el esperpento. Pero no pienso pasarme el resto de mi vida coleando!! Esto sólo lo soluciona una profesional y es urgente. Pero claro, ante las previsiones de no cobrar hasta el día 5 de febrero, cómo me gasto yo ahora 100 euros en un tratamiento de choque. Nada, lo de siempre, que como se quejaron tanto algunos por no cobrar la extraordinaria, en lugar de estarse callaítos, la presi dice ahora que hasta el día 5, nanay de la china. Entre tú y yo, creo que ha obligado a su marido a dejarla preñá para adelantar las elecciones. -Manolo, ¡que me preñes!!- -Cariño, a nuestros años.- -¡Que te he dicho que me preñes, y es ¡¡ahora!!- Así me imagino la escenita de la mo-. Bueno, mejor me callo. Así que como no tengo 100 euros que gastarme en un tratamiento de choque revitalizador y súper hidratante, he pensado en ir a la escuela de peluquería del instituto. Está tirado de precio. Pero tengo miedo. ¿Y si salgo con el pelo de colores? O a lo camionero. Y con la comunión de la niña. No sé qué hacer. Lo dicho, una catástrofe. En fin.... ¡Feliz jueves!

El jersey

Cuando lo vio, debía de ser invierno, por contextualizar un poco, le pareció a primera vista un jersey normal y como no lo había visto hasta entonces, supuso que era nuevo. Y normal. Sí. Sin duda era un jersey normal. Muy normal. Normalico. Todo lo normal que podía ser un jersey de lana, de lana de verdad, de la que picaba y se quedaba tiesa al lavar, de un color pálido normal. En definitiva un jersey cuyo único propósito era indudablemente el mismo que el de cualquier otro jersey normal y que no era otro que el de abrigar.

Aquel jersey era muy normal en su esencia y sin embargo a los pocos segundos de verlo sintió unas ganas difícilmente refrenables de quitárselo. Se quedó de súbito perpleja. Cuanto más se fijaba en el jersey, más formas distintas hallaba su imaginación de acercarse y deshacer el hilo poco a poco. No entendía a cuento de qué sentía aquella repentina erotomanía lanar pero el caso es que desde aquel primer momento en que lo vio, cada vez que se ponía el jersey, sentía la necesidad de acurrucarse contra él, de meter la nariz entre sus puntos hasta oler el cuerpo que albergaba dentro, de desnudarlo, de comprobar si el tacto de la piel era cálido al abrigo de la lana, y una vez desnudada, de emprenderla a bocados con ella.

Lo suyo fue tan efímero como platónico y duró lo que tardó en volver la primavera. El invierno siguiente, el jersey se fue para no volver. No volvió a sentir nada por ningún otro jersey. A veces cuando hacía frío, recordaba aquel jersey, y lo buscaba imaginando que lo veía aparecer por algún pasillo y el deseo con él.

Crueldad

El tiempo se burlaba de nosotros; cuanto más despacio queríamos que pasara, más deprisa iba corriendo.

Equilibrio

He comprobado con alegría y alborozo que he recuperado por fin, después de tres días de angustia, mi lista de lecturas de blogger. Llamadme bicho raro, pero no os hacéis una idea de cómo me pongo cuando me trastocan la rutina.

Ahí va la hostia

Si empiezo a tener reparos en publicar mis chorradas, mal vamos.

Buenos días, ¿jueves ya?

Tácticas bélicas

Cuando una se levanta con el pelo a la Angie Dickinson, no le queda más remedio que divergir las miradas. Claro que recordaba este vestido más largo... Que una tampoco es que esté muerta. Pero es que el contexto es a veces difícil de encajar. En fin... ¡¡Con no agacharse!!

¡¡Buenos días!! :))

Día horribilis

Como hoy por ejemplo. Sí. Podríamos decir que hoy ha sido un ejemplo claro de lo que denominaríamos día horribilis. Un día de los de estar pichí-pichá. Es lo que tiene acostarse dos noches consecutivas más tarde de lo normal, perdida en búsquedas y más búsquedas  de datos infructuosas y tan frustrantes. Pero ineludibles. Creo que no ha sido el mejor momento. Pero es que es el momento el que me ha elegido a mí y no al revés.

En cuanto al estado capilar, ya no se trata sólo del flequillo. Ahora es la pelambrera entera la que ha entrado en estado de rebeldía. ¿Sabéis lo duro que es ir conduciendo mientras ves cómo emergen las canas de la raya en el espejo retrovisor??? ¿Un pelo recién teñido??? Y cuanto más potingues me echo, más reseco todo. Ho-rri-ble. Así que he tomado la decisión drástica de ir al cole con el pelo al natural... Sin planchar. Lo sé. Hay que ser muy valiente para hacer algo así. Pero quiero recordar que hubo un tiempo en el que era una persona valiente que salía tal cual de casa.

Y voces. Todo el día voces. Un día entero pegando voces. Voces everywhere. Un concierto ininterrumpido de voces. Una cacofonía espeluznante de gritos. Me he percatado que la gente suele contestar a las voces que les das con más voces y que al final nada. Y que ya no soporto las voces.

De la trascendentalidad de una alpargata

Me costó tiempo aprender que no se decía apargata sino alpargata,  tanto como que coso no era el masculino en desuso de cosa sino un argentinismo o que crucificción es una de esas palabras que acaban en -ixión tan forzadas que parecen mal dichas. A mí me cuesta. 

Mi marido admitió ayer por fin que había leído algunas entradas de mi blog. Y que le habían resultado tan interesantes como leer acerca de la trascendentalidad de una alpargata. 

Pero no. No me cabreé. A pesar de la creencia extendida de que me cabreo por absolutamente todo. 

Ahora bien, lo que no voy a dejar escapar es semejante argumento que echar en cara en contiendas futuras.Vosotras me entenderéis perfectamente.  Incluso tengo el tonillo trágico que emplearé en su momento. Bonita soy yo. 

Un beso a todas, muac muac.

Dedicado a mi flequillo

Pues en aquellos días su mayor preocupación se redujo a un flequillo. Un flequillo indomable finalmente aplastado a base de pasarle los dedos, de puntas tan secas como la paja y más tieso que una mojama, que es como los habitantes de este país se refieren al estado de tiesidad o tiesura. Y no es que la tiesura sea un estado que me suela preocupar, al contrario, es un estado harto divertido, pero no cuando nos referimos a mi flequillo, que más que una mojama, y si me empeño, bien podría adoptar la apariencia del flequillo de Mary, sí, la misma, la que se echaba gomina orgánica, y volvemos a la tiesura;

no, no me preocupaba la comunión, ni el disfraz de Campanilla de la una, ni el de Dorothy de la otra, ni el ir y venir de los miembros de mi familia a habitaciones de clínicas y hospitales, gracias a Dios sorprendentemente y en última instancia con pronósticos inocuos, ni tampoco los 41 correspondants bretons que no correspondían con sus ídemes macaeleros, ni siquiera la perspectiva de acabar mi carrera docente dando clases en barracones prefabricados, ni tampoco el ver a mi jefe esta mañana y olvidarme de darle un beso, ni tampoco que había decidido retomar el otro blog con su parte de tiempo que no tenía, que dedicarle, ni siquiera las dudas que empezaban a resurgir ahora que lo tenía todo tan claro;

No. Lo que de verdad me preocupaba era mi flequillo, el no poder cortarlo o rapármelo, y que al hablarme y mirarme, nadie se fijara en nada de mi persona más que en mi flequillo, en su rebeldía, su sequedad y su imposible e insoportable tiesura!!

Dreams II

Hay sueños que duelen. Mucho. Es que si lo piensas bien, es increíble lo mucho que pueden llegar a doler algunos sueños. Sí, sueños de esos de soñar de noche con los ojos cerrados durmiendo en tu cama, esa clase de sueños. Sobre todo cuando el día después te vas dando cuenta, bueno, a menos que seas un poco imbécil o un poco tonto, de que lo que has soñado no ocurrirá, y si ocurrió alguna vez, no volverá a pasar. Lo siento mucho. Hazte a la idea. Venga, ponte la mano en la boca para que no se te escape el sollozo. Es inútil. Pregúntale a tu cabeza para qué cojones los sueña, si por algún motivo disfruta amargándote la existencia, que si no aguantas ya suficientes gilipolleces al cabo del día para también sufrirlas en silencio de noche. Hemorroides mentales. Si tienes suerte, los retintines sólo durarán un día. Un día probablemente interminable y bastante doloroso del que crees que no saldrás jamás. Eso si tienes suerte. Hay gente que vive su existencia entera atrapada en la utopía de un sueño. Después de lo mucho que te costó despertar y levantarte, ahí tienes a tu mente, en claro retroceso. Ayer tuve un sueño de esos.

Concours de mutation

(traduit. fr/esp.: de concursos de traslados)

¡¡¡Ay!!!! ¡¡¡Qué dolor!! Que no me han sacado mi plaza, la misma que sacaron el mes pasado en las previsiones para ponerme los dientes largos y que ahora han decidido que en las vacantes provisionales no sacan...

Estoy hecha un dolor (traduit. fr/esp.: que no me habléis, que no me digáis nada, que obviéis el tema, etc etc, que sólo me apetece lamentarme de mi triste suerte por los rincones,¡¡¡Ay!!!!)

Que resulta que para más inri es la misma plaza que me dieron hace ocho o cinco años pero que rechacé, yo to'chula, porque en ese momento no me quería ir, y que ahora quiero quiero quiero!!!

Sí, venga, un sugus a quien me entienda.

No es justo. It's not fair. Ce n'est pas juste. No pueden ponerte los dientes largos y luego dejarte hecha un dolor.

O sí. Porque lo han hecho.

Total. Que hoy no estoy. Y que más vale que os pongáis todos a rezar y a ponerles velitas a todos los santos que conocéis porque como yo no me vaya queriendo irme, todo lo dulce y buena que me veis ahora, ¿¿me veis???, estoy intentando portarme muy bien, pues la cosa puede ponerse muy fea de cara al año que viene. Y sí, estoy amenazando!!! Porque quiero!!!

¡¡¡Ay!!!! Bienvenida al maravilloso mundo de los concursos  de traslados.

Los bastidores

Salimos del cine como de costumbre por una puerta de esas de salida de emergencia. Íbamos prácticamente solos y ese pudo ser el motivo por el cual reparé en la estructura de aquel largo y estrecho pasillo abierto al exterior que bordea el cine. No, sinceramente, no me había fijado antes y sin embargo ahora me parecía extraordinario. Ya era de noche, una noche gélida de enero. Saqué mi pequeña cámara que no sé por qué no llevo siempre conmigo. Por las paredes metálicas pintadas de azul que le dan al cine el aspecto de un enorme cubo de hojalata retumbaban las voces de las películas que tenían lugar al otro lado. Pasar por ese pasillo fue tan raro que me di la vuelta y eché una foto. Y en medio del pasillo gélido, vacío y ruidoso, he descubierto hace un rato a un gato.

¡¡Buenas noches!! ;))

Just my imagination

Había momentos de cada día y de cada noche en los que la imaginación lograba salir a escondidas de la celda en penumbra donde la tenía apresada la razón su hermana, monótona y fría, frígida e insulsa, resignada y taciturna;
aprovechaba la escapada para colorear y distorsionar las formas de aquel mundo aletargado e imbécil donde ambas habían convivido desde siempre. Lo teñía del cándido rosita de las princesitas sabias, del verde de los ojos y del tostado de la piel de su ángel rubio de la guarda, del rojo sangre de los malvados hechiceros de yugo feroz, del celeste del cielo comandando un ejército de nubes, del azul cobalto del mar donde algún día ya no tan lejano se hundiría, del brillo del sol como rey de todo y del opaco de la noche desterrada a su feudo de oscuridad, un mundo policromado donde el blanco y el negro seguían enfrentándose en una lucha a muerte desde los primeros tiempos;
saltaba de charco en charco de los que conformaban las pequeñas gotas de luz que lograban escapar de aquella cruenta batalla y sonreía.

Derechos Universales

Allá por el año 2005 quejábase con vehemencia el hijo de Pinochet de que su padre había recibido la noticia de su detención el día de su cumpleaños y de que aquello debía constituir sin lugar a dudas un atropello a los derechos humanos. 

Derechos humanos universales implícitos como este o como también el de ser un gilipollas elemental.

Martes

Desterrada en la biblioteca del centro, guardando cual borreguitos a  niños que se hallan ausentes por buen comportamiento, buscando mi inspiración congelada y moqueante en el pozo de sabiduría que es mi facebook, se oyen a lo lejos cohetes. Están tirando cohetes en Olula del Río, son las fiestas patronales de San Sebastián, esa a la que también llaman la bella, y hoy cumple años mi amor incondicional, el único, el más puro, el más grande, sus seis años, y eso también lo destierra todo, lo malo, lo enfermo, lo complejo e imposible de resolver, los Blue Mondays y los Black Fridays, porque hoy es fiesta, están tirando cohetes y mi niña adorada festeja su cumple.

PD: Estoy mala y hace frío. Es lo que hay. Besitos!!!

Carámbanos

La encina de la peana

It's Raining Men

No, chicos, me niego, ya sé que pensáis que es un himno vuestro, pero me niego, por ahí no paso, la versión de Geri Halliwell es de nosotras las mujeres que nos sabíamos de memoria la canción de las Spice Girls, que nos repartíamos cada una de ellas y que nos atrevíamos con la coreografía; 

esa canción es nuestra, de todas las que nos hicimos adultas siguiendo el modelo de consumo abusivo de tabaco y vino como solución para casi todo de nuestra amada e idolatrada Bridget Jones, adalid de todas esas mujeres que por muy imperfectas que seamos curiosamente parecemos dotadas de un sexto sentido para apartar al gilipollas y quedarnos con el bueno; ya sabéis, esa clase de chicas;

esa canción es nuestra porque cuando una tiene la nariz del tamaño de un pimiento debido al abuso de kleenex, los ojos llorosos, lleva todo el día con las catorce capas de rigor sin que se le haya quitado todavía el frío y que aún sabiéndose a punto de morir por catarro severo, mañana madrugará y será el día más frío del año sin duda y estará a la intemperie en una sierra muy fría y con un viento muy frío y andará dos horas para ver una encina gigante de la que está loca por tomar una foto porque sólo la ha conocido en fotos y ama esa encina y lo hará pese a que toda la gente cuerda que la rodea le ha desaconsejado que lo haga, 

pues esa canción es nuestra, es mía, porque cuando una está hecha un mojón humano, una caca vaya, y suena esa canción en la radio, pocas como ella consiguen levantarla y que le entren ganas de bailar y de gritar "¡te quiero nena, no hay nada que no puedas hacer!!". Oh yeah.

Besis, ¡¡feliz finde!!! :))

Un océano de nubes

8:49. A mi espalda un tímido sol encendiendo el horizonte. 

Delante de mí, sobre las sierras que dominan mi camino, hay un océano de nubes negras y grises que anuncia la noche en día, un océano estriado de olas estáticas hecho de un aire opaco amenazando con el apocalipsis.

Y yo en mi coche minúsculo, estoy a punto de precipitarme en ese mar de tinieblas y sin embargo sonrío.

El recreo

Me ha contado esta mañana en el coche que en el recreo su amiga Nazra y ella están aprendiendo a volar.

Campos de invierno

Hay veces en que la niebla no es niebla sino humo, el humo de las hogueras de enero que los agricultores siembran por los campos de limoneros y de naranjos. Porque ahora es invierno y hace frío y se recogen las ramas y se desbrozan las tierras y se queman los despojos mientras haga frío que luego en verano ya no se puede. Aquí apenas hace niebla como hace en el norte o en otras partes, y aún así hay veces en que las sierras amanecen con enaguas de nubes, pero que si las hueles te darás cuenta de que no es niebla sino que es el humo de las lumbres. 

De costumbres de pueblos

El otro día me enteré de que hasta no hace mucho y mucho antes de que se acuñara el término bullying se seguía practicando en nuestros pueblos el noble arte del acarejo. 

Quedé, como era de esperar, petrificada. 

¡Bárbaros! ¡Salvajes! ¡Rupestres!

De monodiálogos

.... y monodiálogos.

Pues están los diálogos, y bueno, no se nos dan demasiado mal, siempre y cuando salga la voz de la garganta; y también están los monólogos, y en eso somos indudablemente muy muy buenos. Y luego están los monodiálogos, esos que entablabas pensando que había alguien al otro lado y cuando venías a echar cuentas de que estabas hablando solo se te quedaba cara de bobo. Y están los monodiálogos, los exquisitos, a lo Unamuno, aquellos que se libran en solitario y hemos de admitir que de esos, en más de una ocasión, hemos salido escamaos.

Costumbres ungulares

Según el chamán de la tribu, o sea mi madre, como te cortes las uñas en días que lleven la letra "r", te saldrán padrastros. 

Y así lo hemos hecho y haremos siempre, cortarnos las uñas sólo los días que no llevan "r". 

Pasando al nivel "les experts" II

La operación que según los tutoriales on-line de los que el equipo se empapó minutos antes de abrir el aparato (dos tutoriales) no revestía aparentemente ningún tipo de complicación más allá de la inexperiencia de los propios miembros del equipo y el cariño que le tenían a dicho aparato, se desarrolló a la hora señalada, con normalidad y sin ningún contratiempo. 

Diecisiete horas después, el paciente no ha experimentado ningún cambio y sigue funcionando satisfactoriamente así que podemos afirmar que la operación de cambio de LED ha sido un rotundo éxito.

Bah... ¡¡No era para tanto!!! XD

Feliz finde!! :))

Pasando al nivel "les experts"

Shiiiiiii.  Porque no todo va a ser aburrise en esta vida. Por banalidades de la vida sobre las que no me voy a alargar, ¿pa'qué?, resulta que se resquebrajó el LED de uno de los portátiles. Cosas que pasan/suceden/ocurren. Y esta mañana hemos recibido el LED nuevo. Shiiiiii. Y nos hemos empapado de todos los tutoriales del youtube acerca de cómo cambiar los LEDs de las pantallas de los portátiles,. Shiiiiii. Bueno, en realidad, hemos visto uno. ¿Adivináis para qué? Shiiiiiiiiii. Vamos a hacerlo. Shiiiiiii. Nos hemos agenciado un set de destornilladores de precisión y pensamos que estamos preparados para hacerlo. Digo yo que no puede ser tan difícil. Deseadnos suerte!!!! Shiiiiii!!!! 

Segundo día

Tengo sueño, más que ayer, pero menos que mañana. Tengo ganas de llorar del sueño que tengo. No sólo mi cuerpo no se está acostumbrando sino que madrugón a madrugón está sufriendo un grave deterioro. Arrastro pies y brazos. Llego tarde a todos lados. Se me queda la mente en blanco. Tengo un frío espantoso. Quiero una batamanta. Un poncho no. Sé lo que es un poncho. Yo llevaba ponchos mucho antes de que cualquiera de vosotros hubiese visto aún uno. Sí. Cosas de mi madre. ¿De qué me serviría el poncho? ¿Y mis manos? ¿Qué hago con las manos mientras doy clase? ¿Me las-? Quiero una batamanta, reivindico las batamantas y quiero poder tirarme con la batamanta puesta todo el día. ¿Y a quién le importa lo que yo haga, lo que yo diga, lo que yo piense o lo que yo lleve puesto??? Me da igual. ¡Y mi pelo! ¿Os hablo de mi pelo??? Indómito, rebelde, fiero, a su bola, otro horror. Desisto, abandono, me retiro, hasta que no vuelva a la rutina, paso tres kilos de la apariencia física y del aspecto que presento y mucho más de lo que opine la gente al respecto. Llevo dos días madrugando. Gracias. ¿Que por qué no me echo una siesta? Tengo a la grande haciendo deberes, los deberes de primaria son algo así como guantánamo. Y como estamos castigadas de tele, tengo a la pequeña entreteniéndose justo a mi lado con un libro que reproduce los ruiditos que hacen los animalitos. Y me están entrando ganas de cometer un libricidio.Y no sólo eso, sino que dentro de una hora tengo que dejarlas a las dos en kárate (algún día me defenderán, lo sé, tengo mi confianza ciega puesta en ello) e ir ipso facto a Huércal a comprar dos regalos para uno de esos cumpleaños infantiles, que dicho sea de paso se quedaron en la gloria cuando sacaron la moda. 

Aparte de eso, gracias a Dios, la vida pasa felizmente si hay amor. 

No lloro porque me da sueño.  Grrrr.

Constat

Una sociedad cuyos jóvenes no saben lo que es la revista "El Jueves" es una sociedad donde se están perdiendo los valores. 

Siete de Enero 2015

Madrugar el primer día tiene cojones si además hace un frío de los ídemes, así, escrito a lo chulo, en plural porque soy filóloga y yo lo valgo. Pero es que se da la creencia popular de que aquí en Andalusía, en el Sur, en Almería no hace frío. Y eso es rotundamente bullshit. O sea, los cojones. 3º a las 8 de la mañana??? ¿Esto qué es???? Fucking freezing!! Algún día prometo contaros el chiste del "fucking freezing" y del "polar bear" ya sí o sí aunque sea muy mala contando chistes, pero es que lo divertido es el acento irlandés, y eso por ahora es difícilmente transcribible, esta última una palabra que si no existe ya están tardando en admitirla los de la RAE. Hemos vuelto la mayoría con una media sonrisa, pensando que bueno, tampoco se está tan mal, pudiendo estar peor, y estragaos de haber comido como si no fuera a haber un mañana. Uno, los pantalones me caben, eso es bueno. Dos, no he echado tanta barriga como temía. Así que tres, los kilos han tenido irremediablemente que ir a parar a esa parte del cuerpo a la cual la vista no me alcanza. Sip. Pero más que mi culamen que hace tiempo que no me preocupa, lo que de verdad me ha tenido obsesionada, aparte del vestido de la comunión de la niña, tema que procuraré que sea trending topic en las conversaciones de la sala de profes los tres meses que vienen, régimen, recuerdos, fotos, vestidos, peluquería, zapatos, etc, etc, todo muy cristiano, por eso de no pensar en mucho más, tampoco está mal como tema, y está esa maldita palabra que no consigo recordar nunca,"encaje", que me diga alguien por qué soy incapaz de recordar la palabra "encaje", blablabla, lo que de verdad me ha tenido preocupada buena parte de la mañana es mi flequillo. En serio. Sé que no os lo esperabais. Lo sé. Yo tampoco. Lo tengo súper seco, y eso que me corté manualmente las puntas. Pero sigue pareciendo estropajo. Y eso es lo que me ha preocupado buena parte de la mañana. Que se hayan dado cuenta todos del estado estropajoso de mi flequillo. Hasta que, bueno,

Good night a todas las personas de buena voluntad!! Mañana juernes por fin!!! Uuuff!!

El día que mataron a Cabu

No hay nada que yo pueda decir que no vaya a decirse y mejor de cómo yo lo haga. Todo lo que tenga que decirse será dicho.

Simplemente no se debería tener la capacidad de matar a nadie por ejercer su libertad de opinión. Simplemente no se debería tener la capacidad de matar a nadie por dibujar lo que le dé la gana. Porque simplemente no hay un puto dibujo ni un puto profeta en el mundo que valga una vida. 

Simplemente no es justo. No es lógico. Sobrepasa mi capacidad de entendimiento.

La fisgona

Tener mucho dinero es no tener que madrugar. 

Ser pobre es madrugar. 

Y mañana habrá que madrugar si nada lo remedia. 

(Voy haciendo apartes porque entre frase y frase ocurre un mundo de reflexión entrecortado por muchos, muchos, muchos suspiros de desesperación)

¿Que qué me ha tocado en el Niño? 

Un correquetecagas y una levita. 

Festivamente. (=efectivamente)

¿Preferís que os engañe diciendo que me encanta madrugar pudiendo quedarme hasta las tantas en la cama? ¿Seriamente?

Luego pienso que van a ser mis últimos seis meses en Macael y que van a transcurrir de forma vertiginosa y me da un noséqué, así, escrito a lo chulo y con dos tildes. Porque después pasaré a formar parte de ese pasado contado, a veces imaginado antes de ser irremediablemente olvidado para siempre. Y creo que después de once años, va a ser raro. En fin. En eso consiste ser adulto. En tomar decisiones importantes.

Y para hacer el trance de la espera más llevadero, porque ni siquiera con las imagencitas de la vuelta al cole de los grupos whatsapp se me quita la desgana, me he puesto hace un rato a fisgonear vidas ajenas por la red. Que no, que soy anti-cotilleo total, que no aguanto a los cotillas ¿por quién me tomáis??? Pues resulta que fisgoneando no soy mala del todo. Y estaba buscando por ahí restos de una historia que me contaron una vez hace mucho tiempo, una historia de obsesión y de celos con mucha truculencia a la par que interesante, pero que no contaré por aquí nunca creo, y ahora resulta que a algun@s les da por borrar pistas y documentos, ¿os lo podéis creer? Lo sé. Es indignante.  En fin... Si está, lo encontraré. 

Ale, pfffff, feliz miañmfff lo que sea mañana grrrrr.... 

El timo del euromillón

¿Soy la única que piensa el montón de cosas ingeniosas que podría haber dicho una vez que la conversación ha acabado? Porque mira que la llamadita de esta mañana daba para mucho. Pero no. Medio adormilada, sin haberme tomado aún mi taza de café (¡la primera!) me estaban intentando tomar el pelo y yo me lo estaba tomando en serio. Llamada desde el 918.29.02.28. 

- Dígame

- Llamo de RTVE radio televisión española, porque su número de teléfono ha sido elegido al azar en un sorteo 

- (Qué ilusión!! Me llaman de la tele!! Y yo en pijama!!)

- ...y le ha tocado (no sé cuántos) boletos para el Euromillón

- Fantástico (jo, jamás oí hablar de semejante sorteo, jo, ya me han engañao)

- Sólo tiene que acertar la siguiente pregunta para conseguir los boletos. ¿Conoce el sorteo del  Euromillones?

- Seeeh

- Pues dígame cuál de los siguientes lemas es el auténtico lema del Euromillones: a (chorrada) b (parece medio normal) c (chorrada). ¿Cuál elige usted?

- ¡El b!

- ¡Muy bien!

- ¡Genial!

- Ha ganado usted 800 boletos para el sorteo del Euromillón a razón de 200 boletos por semana durante un mes de un valor total de más de 1600 euros. Copie los siguientes datos. Los boletos le serán enviados desde la Administración nº3 de Madrid, localizada en el Centro Comercial H2O. Copie también el número de atención al cliente donde le resolverán todas las dudas: el 91.591.29.78. Los boletos son nominativos, puede usted regalarlos pero sólo usted podrá cobrar los premios. Debe usted entregarnos 69 euros para poder recibir los boletos pero si no quedara agraciado al final del mes, le devolveríamos su dinero.

- (Ahí está)

- Déme usted sus datos, nombre y apellidos..., dirección..., un número de teléfono-

- Este mismo

- Es por sorteo, no tenemos acceso a su teléfono

- (por supuesto, qué tonta soy)

- Su banco

- ¿Para qué quieren mi banco?

- Para-

Cuelgo. Mi café me espera y estoy harta de oír chorraditas. Me vuelven a llamar. Desenchufo el teléfono y me voy a desayunar. Pero imaginaos todo lo que habría dado de sí la conversación!! Soy gilipollas, me pierdo las mejores!!

¡¡Besis, que los Reyes se porten requetebién con vosotros!!

Lovers on the sun II

Eran la pareja perfecta; él con sus ojos de Matthew McConaughey, ella medio loca, siempre con una sonrisa en la boca.

Los Reyes Magos

He tenido que ser muy buena, ¡seeeh nena y lo sabes! porque me han llamado esta mañana. Sonrisa de satisfacción. ¡¡Una semana antes!! En serio que le echaba como poco tres semanas, y no pensaba volverme loca y montar mi numerito hasta la semana nº4. Pero no ha hecho falta, porque los Reyes Magos me han llamado justo esta mañana, una semana o sea siete días después de dejarle mi baby que ya le habían arreglado la clavija. Me han prometido que esta vez durará unos meses más que la tónica de estos últimos meses. Estoy escribiendo desde my baby y me encanta. Sonrisa de satisfacción. Y por cierto, no son tres, que son dos, uno pelirrojo, muy cachas, y el otro moreno de mirada tímida, ambos con un puntito geek muy sexy. ¡¡Y me encantan!!  

¡Eternamente agradecida! 

El resalto

Camino del hospital, a visitar a un tío mío, sola en el coche, con la única compañía de mi música, me pareció intuir su presencia; en un principio sólo la intuí, por el rabillo del ojo, más grande y dorada que de costumbre, colgando en medio de un fondo liso color malva pálido. Entonces, al pasar una curva me la encontré, una luna que me recordaba aquellos atardeceres de postal de islas a las que nunca iría pero ahora estaba sucediendo  delante de mí y me sentí dichosa. Ahí fue precisamente cuando el coche hizo aquel ruido espantoso al saltar por encima del resalto que hay en el paso-peatones del instituto o colegio o lo que sea que haya ahí. Oí el ruido por encima de la música y eso fue lo que realmente me aterró, porque saltar resaltos, lo que se dice saltar resaltos, quién no ha saltado algún que otro resalto en su vida pero nunca antes al punto de oír aquel estrépito; se me congeló la hiel al tiempo que apagaba la música en busca de algún síntoma acústico a chatarra que me indicara que acababa de dejarme medio coche enganchado al dichoso resalto. Aparte de que se me habían quitado repentinamente las ganas de escuchar música. Miré por el retrovisor a ver si veía trozos de coche esparcidos por la calzada detrás de mí y lo único que vi fue cómo el coche que me seguía ralentizaba exageradamente al pasar por encima del resalto. Y entonces comprendí con mucha rabia por dentro que había sido la víctima de una confabulación masónico-municipal porque TODO el mundo sabía del peligro de aquel engendro de resalto menos los que pasábamos por ahí una vez al año y eso, Señores es lo que se conoce como agravio comparativo, y es indignante a la par que ilegal, y si me iba a caer una gorda por cargarme el coche de mi marido porque sabía perfectamente que de elegir entre el resalto y yo todos iban a echarme la culpa a mí antes que a él, no estaba dispuesta a caer sola y vosotros, Señores responsables municipales os iba a caer la de Dios.

El coche no tiene nada a final. Al menos aparentemente funciona. Al pasar de nuevo por ahí inspeccioné el resalto y resulta que justo antes el asfalto hace un extraño, como un hoyo y eso Señores responsables municipales, es un peligro, eso es lo que es. Además, el susto y la probable fobia que le voy a tomar a los resaltos, eso quién me lo indemniza, ¿eh? Sin contar con que me estropeó un bonito atardecer, y eso no tiene perdón.

¡¡Felices Reyes!!!

La batamanta

¡Un desastre! C'est affreux! ¡Ay, mucho peor de lo que me temía! ¡Y mira que me lo notaba! ¡Ay! Después de todos los sacrificios de este verano, ¿cómo he dejado que esto sucediera Dios mío? El dictamen de Layka, ¡contundente y sin anestesia! Y lo mejor de todo es que la comunión de la niña es ¡en abril! ¿Vosotros sabéis lo que eso significa? ¿Tenéis la menor idea de cómo se lo toman las demás madres de los niños que van a hacer la primera comunión? ¡¡¡Las hay que llevan un año sin comer y haciendo speeding!!! ¡¡Un año!! ¿Y yo mientras qué hago?? ¡Dejaaaarme! Aaaaay, lo que he hecho es absolutamente espeluznante,  por mi culpa, por mi culpa, por mi gran culpa, pero ¡¡Señorcico de mi vida y de mi corazón por qué me has hecho tan comeora y con tan poca fuerza de voluntad y tan-!! Dos meses de verano a base de frutitas, gazpachitos y pescaditos ¿¿¿para qué???? ¡¡PA'NA!! ¿Y sabéis lo mejor de todo? Que ni D&G ni Carolina Herrera ni Victorio & Lucchino ni Pedro del Hierro ni ninguno que se tercie hacen nada de mi tamaño!! ¡Sólo crean para madres que llevan un año sin comer y haciendo speeding!! ¿Qué opción me queda?? ¿Eh? ¿Eh? ¿Eh? ¿¿Lo sabéis?? Exacto. Una túnica a lo Demis Roussos o una batamanta. Hiiiiiiiiiiiiiiiiiiii. Y yo que quería llevar un tocado con plumas. ¡¡Con plumas y batamanta!! Y la pobre niña ¿qué culpa tenía de tener la madre que tiene?????

Ay... Me retiro...A cenar una manzana... Triste...

Epicúreo

Al descubrir que me querías. Ese fue el primer instante. Sorprendido pero agradecido, por quererme. Generosamente y con indulgencia. Te quise. Puede que antes. Al toparme con tu mirada insistente, sonrojarme y sonreír. Te quise, intensamente, con la alegría de quien se sabe querido, como una de esas canciones que te levantan del pecho y te dibujan una sonrisa en la cara. Una cada mañana. Te quise como nadie te querrá jamás después. 

Te quise mientras me querías. Te quería mientras me quisiste. Te quise desde el principio hasta el final. Hasta que un día te diste cuenta de que ya no me querías.

El día en el que ya no me quisiste, yo ya tampoco te quise. No es un reproche. Es una simple certeza. Aquel día en el que ya no me quisiste, yo también dejé de quererte. 

El mal de ojo

 En Francia, mi madre tomó como costumbre atar un lazo al tronco de las plantas que cultivaba en el piso. No sabría decir ahora de dónde procede aquella creencia. Lo hizo sistemáticamente, después de ver cómo se secaban algunas de ellas, las más hermosas, de forma inexplicable y sin poder evitarlo. Mi madre tiene un don para las plantas. No os creeríais lo que es capaz de hacer crecer en una maceta. Lo que es capaz de volver a la vida. Pero aquellas plantas no. Le fue imposible salvarlas. Una mujer de Ávila, inmigrante como nosotros, iba a veces a casa a tomar café y se llevaba a su madre, una mujer que yo recuerdo más que anciana, la anciana más arrugada que he conocido, de ojos hundidos y de moño blanco amarillento, siempre de luto. Al menos así la recuerdo. Mi madre siempre pensó que era una de ellas la que secaba las plantas. Sólo con mirarlas. Sin querer. Porque quien tiene la capacidad para echar el mal de ojo a menudo lo ignora y mucho menos puede controlarlo. Simplemente se ha fijado en aquella planta por ser la más hermosa y a partir de ese momento queda la planta condenada. Por hermosa. Otras veces son los niños los que enferman. Sin ningún motivo racional. Suelen ser niños hermosos, angélicos. Se ponen malicos sólo con mirarlos como no es debido. 

Mi primer macro

Pirámide de Maslow (otra)

Laica, mi fiel compañera

Segundo día del año y nos hemos levantado exageradamente tarde. Total, que era la una y no habíamos hecho todavía nada de provecho, lo cual en lugar de espantarnos en el fondo nos ha dado igual.

Segundo día del año y no hemos diseñado todavía ningún plan satisfactorio para alcanzar la cúspide de la pirámide de Marlow como corresponde a todo buen principio de año.

Mi pirámide de Marlow es ahora mismo tal que así:

Mientras nos tomábamos una taza de café, un artículo del facebook ha atraído nuestra atención sobre un blog que recibe 200.000 visitas mensuales. Me planteo por un segundo plagiar la idea y convertirme en una consejera sextimental. ... perplejidad... perplejidad... perplejidad... Por algún motivo que desconozco nadie ha recurrido nunca a mí para una consulta sextimental. Reflexionando, creo que soy la persona a la que menos se ha recurrido para consultarle una opinión sobre el temita jamás. De hecho en las pocas ocasiones en las que eso ha ocurrido o iba borracha o me he quedado muda de la impresión. No veo cómo el formato blog iba a cambiar en algo la cosa. Seguiremos pensando. Más tarde. Ahora no. Estamos cansados.

Cansados de buscar ideas para una entrada de blog convincente que haría que de pronto me visitaran 200.000 personas. Sería un flas, je je je. Y lo primero y único sobre lo que se me ha ocurrido escribir es sobre Laica. Laica es pequeñita, blanquita, tiene tres o cuatro años y es mi peso. Me la había dejado olvidada en Almería pero el otro día, al verla y darme cuenta de lo mucho que la había echado en falta, me la traje, en un arrebato, bolsa de mercadona y al maletero. No es que haga nada especial, no es uno de esos iiiiii-coach que te calculan las calorías y te tienen todo el día subiendo y bajando cardiovascularmente escaleras ni tampoco es una de esas básculas termomix ultramodernas que te moldean, liposuccionan, reducen, reafirman y te deja a lo Jennifer Lawrence. No. Es un peso normal y corriente, tirando a vulgar, pero a mí me hace el avío. Y no me estresa. Aunque a veces sí me ha sacado de quicio ligeramente, todo hay que decirlo pero qué culpa tenía ella.... perplejidad... perplejidad... perplejidad... En serio que cuando me he levantado, me he reído mucho pensando en el símil entre un perro y un peso. Claro que a lo mejor escribir sobre un peso, balanza o báscula explica que 200.000 personas no visiten mi blog mensualmente. En fin. Voy a seguir pensando... ¡Besitos!

A happy new year's day

Baño con burbujas, el fuego en la chimenea, sofá con mantita, una infusión calentita, la trilogía "Cuatro bodas y un funeral", "Notting Hill" y "Love Actually"... mmm... Ideal. 

Pero irreal. La realidad:

 tenemos la parte B de anoche pero esta vez en el lado político de la familia: (Estamos haciendo lo posible por llegar tarde) comer, beber y evitar hablar porque lo que menos nos apetece, claro, es hablar. Porque admitámoslo, tenemos dos lados buenos, el lado bueno y divertido que sólo compartimos en la intimidad de la gente a la que queremos, y el lado amable y calladito que se limita a sonreír y procura comunicarse lo menos posible porque en el fondo todos nos caen mal. Genéticamente. Sin ningún otro motivo. Lo lamento. En el 2015, sigo siendo una persona horrible, a la que ahora además le ha dado por soltarse la lengua. 

Es por el sueño, un sueño espantoso. Porque una se empeña en trasnochar en fechas señaladas. Por el quédirán, así, escrito a lo loco y con doble tilde. Es lo que tiene levantarse a las 10 en lugar de a la una, como todas, o eso dice la alarma de los mensajes de los grupos de Whatsapp que ha vuelto a su actividad frenética de anoche, después del parón forzoso de las horas de ronquidos, para felicitar a diestro y siniestro el nuevo año. Porque, admitámoslo, hoy no es muy diferente a ayer, y seguimos siendo los mismos que el año pasado, pero en el fondo nos encanta que nos den un motivo por insignificante que sea para desearnos cosas bonitas. De hecho, deberíamos hacerlo todo el año y no sólo anoche. Y a todo eso, ¿qué tal os fue  anoche? Por aquí, muy bien, pongamos que cayera un meteorito y tuviéramos que elegir cómo pasar nuestras últimas horas, pues elegiría pasarla tal cual lo pasé anoche, comiendo, cantando y jugando rodeada de my beloved people. Sólo nos faltó seguir las campanadas por el Canal Sur. Por lo demás, no pido mucho más,

Besitos, ¡y que el año 2015 sea benévolo con todos nosotros!