La osa

Que digo que después de un fin de semana de ponerme ciega a arroces, lasaña de la mamma y dulces de chocolate varios, después de tirarme parte del sábado, y del domingo también, roncando del sofá a la cama y de la cama al sofá, de hablar emitiendo gruñidos, aunque cuando de verdad lo he entendido ha sido al verme las pintas de leñador canadiense que llevaba a mediodía, la conclusión sólo puede ser una y es que estoy hibernando o en proceso de hibernación.

Lo dicho. Un examen por corregir y un sueño que me muero. Pffff....

Dudas patrioteras

Ok. Puede que el otro día me pasara comparando Francia con España. Si hubiera maquillado un poquito las cifras. A veces el español de a pie parece carecer de ese puntito de autocrítica y exacerbarse con excesiva facilidad. Sabiéndolo puede que tuviera que callarme. Pero me salió natural. Mi cabeza me decía "cállate, di algo bueno, ponte a cantar el paquito chocolatero, haz algo por Dios!!!" pero mientras mi boca chucuchucuchú que no paraba. Algunos luego han llegado a sugerirme que tal vez fuera mejor que me volviera a mi país. Como si yo tuviera de eso. Pero cuando anoche me dormí en la primera media hora de "Ocho apellidos vascos" empecé a planteármelo seriamente. Qué rollazo de peli por Dios. Sí. Ya me he puesto en contacto con el consulado francés. No tardarán en iniciar los trámites de deportación. 

Un besico, y feliz domingo!!

PD: lo bueno es que entre pitos y flautas he dormido casi once horas y eso me hace muy feliz...

Lo malo es que empezamos con los quince black days de evaluation... OMG!!!

Liquidación de bienes

El reparto fue desigual. Yo me quedé con los sueños y el deseo de nosotros,  tú te quedaste con mis noches. Desde el momento en que me dejaste, duermo de día, no duermo, dormito, sesteo, de aquella manera, sobre la superficie.

Black Friday II

Última hora del viernes por fin.
Llegar hasta este momento ha sido menos duro de lo que temía. Primero de bachillerato. Les matières et les heures. Repaso.
Y lo que hablan los condenaos. Que les tenga que llamar la atención es un poco strong. Por más que sea última hora de un viernes. No me va a quedar más remedio que decirles algo. Con lo poco que me apetece echar la bulla. Bastante he chillado ya por hoy.
Hubo un tiempo en que chillaba mucho más. Era el Sargento Hartman de los pasillos del instituto. Y un día dejé de hacerlo. Pero hoy he chillado. Sin más remedio. Ese niñato tiene el talento de saber cómo tocarme los cojones. Y ahora me duele la garganta y me arrepiento.
Eso parecía la luz roja de un láser sobre la pizarra vileda que estoy llenando con matières. Sólo puede ser una alucinación producto de la falta de sueño. Porque por un gin-tonic no va a ser. Llevo prácticamente veinte años consumiendo gin-tonics (el clásico beefeater tónica schweppes rodaja de limón y punto).
No es ninguna alucinación. Me están persiguiendo la mano que escribe con un puntero láser. ¿Qué hago? ¿Me cabreo? ¿Los ignoro? Venga nenes, ¿quién es el del láser? Me doy la vuelta. Entre risotadas algunos de mis nenes de 16 y 17 años me señalan al posible culpable que me mira con su carita de siempre desde la primera fila. Oh. Serán bordes. Ya sé que nunca será el chico más popular pero por qué la tienen que emprender siempre con el angelico. Lo miro, me mira, no parece entender nada. Pobretico. Amenazo a los cuatro presuntos culpables de siempre con demandarlos si me dejan ciega y les pido que se dejen de tonterías. Pero en cuanto me doy la vuelta, sigue el cachondeo, las risotadas y el dichoso puntero. Me doy la vuelta de nuevo. Y por fin la veo. Sobre la mochila de mi carita de ángel lo que parece una pistola de juguete pequeña.
- Esconde tu pistola Juan Carlos... Nunca pensé que llegaría a decirte algo así.
Creo que es así como lo expreso porque de pronto dos de mis alumnas se dan cuenta de lo que acabo de decir, e ipso facto me doy cuenta yo también. Y ya no hay quien lo controle. Así que con resignación me acerco a la pistola. Mi carita de good guy me dice con un hilito de voz que no le dé al gatillo. Pero cuando tienes una pistola de juguete en la mano sólo puedes darle al gatillo. AÏE. Calambrazo. Dolor en el dedo. Algunos nenes acaban de rodar por el suelo presa de la risa. Evitaré otras expresiones un tanto más strong, pero me doy cuenta de que mi carita de good guy me la acaba de dar con queso.
No more comments.

Feliz Saturday!!

Black Friday

Ahora que he captado vuestra atención, tal vez debiera contaros lo de mi post anterior. Cuando resucite de este estado de mierda en el que me hallo prometo contároslo. 

Tiene envidia de pene fue una de las frases estelares de la obra. Sin ser tan espectacular en su puesta en escena como la del curso pasado, lo cierto es que me encantó volver a ver sus caras, ya las conocía, esta vez iba a verlas a ellas (estoy muy mal ahora mismo para pensar en explicarme) y no me defraudaron. ¿Y las crías que actuaron? ¿Cómo se puede ser tan chica y tan buena??? Sesión doble de risoterapia. Rodeada de gente que apenas conocía y a la vez tan a gusto. Uno de esos momentos extraños donde no se sabe por qué motivo elementos dispares se combinan de manera perfecta. The odd perfect Thanksgiving Day. 

Y luego la pesadilla del día después, tener que hacer todo lo que mandarías al carajo. Y cuando llegas a casa, sólo tienes hambre de cama. Pero la misma cama que dejaste esta madrugada, la que cobijaba tu cuerpo agotado de risas, no la de ahora triste y desangelada. 

Joder. Que el 99% de lo que digo tenga un doble sentido (se-xu-al) es algo que aunque no quiera ya me sale natural. Y es horrible porque me he dado cuenta de que pierdo mucha credibilidad en mi discurso, menos cuando es por criticar, cuando critico, ahí no hay lugar para el doble sentido.  

El día después es uno de esos días gris marengo en los que te gustaría bloquear el spam and abuse de los recuerdos, resetear la mente, empezar de cero.

Y además con el **** tiempo de **** que hace me he cargao el primer día de rebajas del Black Friday. Lo dicho,

Feliz finde!!!

Frases que nunca pensé que diría en clase

-Juan Carlos, guarda la pistola -.

La diferencia fundamental entre guiones y comillas

—Hola  —intenté decirte aunque la voz se me quebrara un poco.
—Hola —me contestaste.
—¿Qué tal? —te pregunté.
—Muy bien —me dijiste mientras te alejabas.
—Me alegro —murmuré.



"Te quiero", pensé.
—Hola —me contestaste.
"Te quiero".
—Muy bien —me dijiste mientras te alejabas.
"Te quiero".

Y de teatros

Y luego están los que psicoanalizan. Con esos la verdad es que me lo paso pipa. Hacer y deshacer diagnósticos es un pasatiempo la mar de entretenido. Y económico. Si alguna vez os aburrís.


Y después de anunciarlo a bombo y platillo por todas mis redes sociales, ya sólo me falta decirlo por aquí. Que hablando de teatreras de cuya condición se enorgullece una servidora, esta noche me sacan al teatro. Shííí. Y con la misma compañía que la otra vez. Así que pienso pasarlo en enorme!!!

De fobias

Y con el tiempo acabé acostumbrándome a sus "a cara de perro". Lo que de verdad me aterraba era cuando de pronto me sonreía. En seguida pensaba "oh-oh, acaba de dar con la fórmula para destruirme".

S.

- Oye, perdona, ¿vais a tardar mucho en quitar la furgoneta de ahí?

La furgoneta, una vieja furgoneta destartalada de un suave color blanco roto tirando a beige, está en medio del callejón. En medio. Ni a la derecha ni a la izquierda. En todo el medio. Imposible maniobrar.

Sale a la calle. Chándal viejo, tripa prominente, otro trago a la lata de cerveza que lleva en la mano y que deja encima del techo de la furgoneta, y entonces por fin habla.

- ¿Es que quieres pasar?

No. Lo pregunto por entablar conversación. Es lo que suelen hacer las mujeres de mi edad en minifalda y pintadas a estas horas de la noche con el coche arrancado; sí, de esa guisa es como nos pone a nosotras preguntar a hombres que beben cerveza sobre el capó de sus furgonetas si tienen para mucho rato de tener el coche ahí en medio sin dejar pasar a nadie. Claro que por otro lado, pregunta tonta por pregunta tonta.

Pero lo peor de todo es que te he reconocido en seguida. ¿Sabes que hubo una época de mi vida en que te quise locamente como sólo saben querer los adolescentes? ¿Sabes que incluso te escribí uno de mis primeros poemas de amor? Tes yeux verts comme le ciel, bleus comme l'oceán... Aún lo conservo, no me preguntes por qué. No, con o sin poema no es que me hicieras demasiado caso entonces. Fue todo muy platónico. Y ahora mismo estoy rogando por dentro por si me reconoces tú también, que no se te ocurra siquiera recordarme que hubo un tiempo en que nos conocíamos.

- ¿Sabes qué? Da igual. Doy marcha atrás. 

Y entonces me subí al coche y salí corriendo de ahí forever.

 

De llaves y de consejos escolares

Estaba dispuesta a portarme "normal"; no hacer ruiditos, no resoplar, no ponerme a escribir, no corregir, no taconear, no mirar el móvil, no mirar al cielo, no hacer bromitas, no beber agua, no rebuscar en el bolso, no garabatear en la agenda, no dibujar en la hoja de la convocatoria, no jugar con el boli, no ir al servicio por el gusto de mirarme, no analizar la cara de todos los demás, no jugar con mi pelo, no recomponerme un millón de veces la ropa, no moverme en la silla, no hacer muecas con la cara, no pensar en otras cosas, no- 

¿sabéis que en francés existe un hermoso verbo difícil de traducir, el verbo rêvasser? rêver es soñar, a secas. Rêvasser sin embargo es soñar adrede, dejar llevar el pensamiento hacia esos lugares a los que ni siquiera la mente dormida se atrevería.

Pues me había propuesto no "rêvasser" siquiera, actuar como una mujer adulta "normal" asistiendo a una reunión y atenta a todo lo que ahí acontecía. Incluso me había pintado, actuar es siempre más fácil cuando se va pintada. Todo iba perfecto hasta que de pronto cuando quedaban escasamente segundos para dar por finalizada la sesión he echado en falta mis llaves, y qué llaves: las llaves de Arboleas, de Albox, de la verja, de la puerta de delante, de la de atrás, de la del departamento, de las aulas, de los cuadros de ordenadores, de sitios que ya ni siquiera recuerdo. 

Bueno no ha sido como dejar la olla en el fuego, mais tout de même. A veces cuesta mucho ser yo. 

Good night dear's!!! :))

De nuevos vicios

Que me ignoren. Acabo de descubrir que... pues que puede que no me disguste del todo. ¡¡Ja ja ja!! ;)

Por favor, después de una reunión eclesiástica, una etcp, un consejo escolar y días de impotencia creativa, dejad que me insolente. Sólo un poquito. ¡Por favor!

El tinte

Este verano me corté por fin la melena. Temí durante mucho tiempo perder algún atractivo si lo hacía, porque hay hombres que sueñan con el pelo largo de las mujeres. Y así pues, mi melena tan larga y lacia acabó sometiéndome a sus caprichos. Pero este verano "en un giro teatral" decidí cortármela. No fue fácil. Exigí con malas maneras a la peluquera que me cogiera a la hora acordada. Porque de haber tardado un minuto de más, habría salido volando con la melena al viento. Pero lo entendió. Y me la cortó. Como a los toreros. Es una de esas decisiones intrascendentes que toma una cuando decide hacer borrón y cuenta nueva. Empezar de nuevo todas las veces que haga falta hasta que todo salga perfecto o al menos mientras haya algún elemento discordante que estropee el cuadro. 

Y el sol me lo tiñó de rubio. Un maravilloso rubio descolorido a lo náufrago. Y empecé a pensar en rubio. No sé. Es divertido no tomarse muy en serio, cambiar de papel a veces, jugar a ser de otra manera. Y es muy muy divertido actuar de rubia frívola y veleidosa. Qué palabra más fea. Suena a tener un montón de vello. Además por más que cambiara de bote de tinte, mi pelo seguía empeñado en ser rubio. Hasta este sábado en que ha decidido que ya no le gusta el rubio, que quiere volver a ser pelirrojo. Y lo cierto es que no me atrae la idea de volver a ser una persona profunda, ambigua, atormentada, compleja y llena de complejos. Pero hasta dentro de un mes no puedo echarme otro tinte. Rubio platino. Ya veremos...

Buenas noches, seguimos en período de prueba!!

Mientras escribo

Mientras te pienso

 ...

Mientras te pienso
...

Mientras te pienso-
  

.... Nada. Hoy no me inspiras. No sé si eso es bueno o malo. Porque es cuando te pienso cuando surgen las palabras más bellas. Pero no puedo pensarte siempre. No quiero pensarte siempre. Al contrario. Quiero ser más allá de ti, quiero ser sin ti.

Llevo unos días que no puedo decir las palabras que siento y las que digo no las siento tanto y me suenan a humo. No estoy orgullosa. Ahora bien, no puedo dejar de escribirlas inconsistentes como suenan porque me aterra que haya llegado el día de que se acabaron. Soy esto. Es lo único que soy.

Me frustra. Me entristece. Pocas cosas me angustian como querer hilvanar las palabras y no encontrar la forma. 

En la comida me ha venido esa frase que ahora no consigo recordar, porque es así como sucede siempre, una ráfaga inesperada que enfila palabras y las ordena en un giro inesperado de sonoridad y de significado y al segundo siguiente ya no están, sólo el recuerdo de haberlas rozado.

Pero no puedo dejarlo. Así que seguiré aquí, escribiendo, hasta que vuelvan.

La misa de los domingos

Los domingos tocaba misa. Y lo que en un principio había sumado a la categoría "maneras diversas que tiene la existencia de malgastar tontamente mi valioso tiempo" se fue convirtiendo en una obligación íntima aunque difícil de admitir a pesar del vacío que había notado las veces en las que había faltado a su cita. Sin querer. Un sentimiento de falta inconfesable.  Inconfesable porque no podía admitir algo así a nadie, esa no era su naturaleza, no; desde hacía tiempo ella se sabía de corazón oscuro, puede que no el más negro pero si lo suficiente como para no albergar posibilidad alguna de remisión. No es que no tuviera fe, siempre creyó pero para ella, el mal ya estaba hecho, el pecado consumado, la sangre corrupta, era inconcebible que ya nada la redimiera de todo eso que le había cicatrizado adentro. Pero le había empezado a gustar ir, como si aquel fuera el único lugar en el que una forastera como ella podía rozar, oler, intuir el perdón y la paz. 

Dilemas capilares

¿Por qué lo llamarán rubio dorado cuando luce castaño claro caoba?

Mi pelo me lo ha vuelto a hacer... Como siempre a su bola... En fin...

¡Feliz domingo!

De dialécticas bélicas

- ¿Sabías que los alemanes pagaron a Lenin para que volviera a Rusia y que gracias a eso se llevó a cabo la revolución bolchevique?

-  ¿La de 1917? ¡Hala!

- Pensaron que así Rusia saldría de la guerra.

- Así que si no hubieran intervenido y si los zares hubiesen seguido en el poder, ¿puede que Rusia no los hubiese machacado como lo hizo después?

- De todos modos estaban en guerra contra ellos.

- Pero a lo mejor la táctica de los rusos habría sido diferente. Porque los alemanes perdieron la guerra allí.

- Hitler y Stalin firmaron un tratado de no agresión. Pero los alemanes no lo respetaron. Querían conquistarlo todo. Además despreciaban a las razas eslavas.

- Pero los rusos supieron luchar, no así los franceses.

- A los franceses los machacaron.

- Los franceses no hicieron nada.

- Los franceses fueron unos inútiles y fueron machacados.

- O simplemente no lucharon como debían haber luchado.

- Los nazis fueron más listos que ellos y tenían el mejor ejército del mundo.

- Insisto en que si los franceses se lo hubiesen tomado con más seriedad, los alemanes no habrían llegado con esa facilidad a París.

- Creo que te equivocas.

- Así nos lo enseñaron.

- Fíate tú de lo que te enseñaron en Francia. Menuda objetividad.

- Ah no, perdón, tú lo sabes porque lo has leído en las memorias de Winston Churchill.

- ¿Sabes lo que es la blitzkrieg?

- No, no sé lo que es la frisfris.

- ¿En serio que en Francia no te enseñaron lo que es la blitzkrieg?

- No, no me enseñaron lo que es la frisfris.

- Pues la blitzkrieg o guerra relámpago fue la táctica nazi empleada para invadir lo más deprisa posible otros territorios.

- ¿Sabes lo que significa la "drôle de guerre"? Significa guerra de cachondeo y es como llamaron los franceses al comienzo de la segunda guerra mundial hasta que fueron invadidos. Los franceses no hicieron nada porque no se lo tomaron como deberían habérselo tomado.

- Y por eso los alemanes los machacaron.

- Eres cabezón.

- Pero tú no, gracias a Dios.

Concurso de Traslados

Ya está. Oficialmente acabo de echar el concurso de traslados por segunda vez. Pero al final no me he atrevido a incluir la cárcel. Ahora mismo no estoy en disposición de dar ese paso. Pero en un futuro no lo descarto como experiencia vital. En fin. Les jeux sont faits.

Friday night

Mira. Es fácil. Te acercas y me besas. Que eres un patoso no te lo discuto, pero si tropiezas tienes dónde agarrarte. Y no puede ser tan difícil acertar con mi boca. Y si me besas la oreja, tampoco pasa nada. Mira, tropiezas te agarras me besas la oreja te busco la boca nos besamos y ya está. ¿Ya estás sonriendo? Pues entonces bésame ya.

Deberes II

Las siete y media y todavía no sé lo que voy a decir!!! Argh!! Esto es un desastre!! Aunque por lo menos sé lo que me voy a poner. Incluso puede que me pinte. Desde cuándo me he vuelto tan superficial??? Aunque el ir guapa es una señal de respeto. Y vi por fin el último capítulo de True Detective. Y así me quedé. En la inopia. Bueno, todavía me quedan tres horas para preparar mi speech!! Argh!! Agobio!!

Eso sí,

¡¡¡por fin viernes!!!

Deberes

¿Soy el único ser del universo que lo deja todo para el último momento? Tengo esos diez minutos de exposición que prepararme para mañana a las 10:15 y todavía no tengo ni un guión. Y diez minutos se pueden hacer eternos si no se va preparado. Aunque lo que de verdad me aterra es aburrir. Sí definitivamente creo que soy de esas personas a las que no les gusta pasar desapercibidas. Jo. Me creía más modesta. Y menos perra. Que conste que todavía me queda toda la noche y los dos últimos capítulos de True Detective en la nevera esperándome ansiosamente. Improvisar tampoco se me da mal, al contrario. No, venga va, vamos a dejarnos de vagancia. Ciao ciao, mi querido blog. Cómo empezar pues...

Ingenuidad

"... Supongo que cuando su felicidad deje de molestarme lo habré superado. Pero es que no aguanto verlo sonreír. Hay días en que incluso verlo respirar me molesta. Me repugna. ¿Cómo puede alguien que ha hecho tanto daño seguir viviendo? ¿No va eso en contra de todo lo que nos enseñan acerca del bien y del mal? Hoy admito que cuando lo he visto tan feliz y contento he deseado su muerte. Porque tengo el firme convencimiento de que hay cosas que sólo pueden expiarse a través de la muerte. Sé que me han educado para no decir cosas así y que si las dijera la gente pensaría que estoy enferma o que estoy loca así que me aguanto y no las digo. Pero maldito sea por el daño que hizo. Maldito sea mil veces por el daño que me hizo a mí. ..."

El IES

Ha sido raro volver después de tantos años. Todo seguirá igual. La verja  oxidada. Las paredes descorchadas. Puede que en realidad todo esté un poco más viejo y decrépito que entonces. Y sin embargo mientras estaba allí, mi memoria no ha alcanzado a recordar ni un solo instante de los años en los que pertenecí a aquel lugar. Como un visitante ajeno y accidental. Y no lo entiendo.

Al borde de un a...

¿Hay algo más idiota que mis estados de whatsapp? Es una pregunta retórica. Ironía. Sarcasmo. Llamadlo como queráis. Lo admito, ok, sí, no, no sé redactar estados de whatsapp. En su día me costó lo mío condensar mi genialidad en 140 caracteres pero reducirla a tres o cuatro palabras adornadas con unos cuantos dibujitos y no parecer idiota es irrealizable. Bueno, y ya no digo nada de procurar actualizarlo. Y no es por menospreciar a nadie porque a todos les pegan sus estados pero yo-no-sé-ha-cer-lo.

Ahora bien, anoche en la disposición física y mental deplorable en la que me hallaba  tuve la brillante idea de cambiar mi estado a "Al borde de un a..."

??? 

¿¿¿Qué coño significa "al borde de un a.."?? 

De un ¿¿¿a???

abejaruco.

Hay veces en que me parezco muy tonta. Y otras veces me resulto cansina. Entonces me pongo minifalda y se me olvida. Ay. En fin...

Buenas noches, mañana por fin juernes, así que prácticamente podemos desearnos un ¡¡feliz fin de semana!!!
¿En serio?
Uuuffff... me voy a ir pero para no leerme...

Siempre

por más vueltas que diera para evitarlo, por más sitios que encontrara para esconderme, por lejos que huyera, por mucho que procurara olvidarlo, por fuerte que cerrara los ojos, por alto que pusiera la música, por más pensamientos que inventara con los que llenarme la cabeza, 

cada vez que estaba cerca de ti, sólo me inspirabas cosas bonitas.

Cuando estoy malica

me da por hacer cosas así.

El incidente

No me puedo creer lo que acabo de publicar. Pero qué falta de decoro y de todo. Estoy hecha una mierda ahora mismo, con ganas de no estar aquí para variar, si eso puede servir de atenuante. Mi cuerpo, esa máquina  pluscuamperfecta está haciendo otra de las suyas, dos veces en dos semanas, no quepo en mí de gozo, uuufff, y pensando en la catequesis de esta tarde, y los dos grupos que vamos a tener que cubrir, más la reunión megachachi a las seis, yo qué sé, se me ha ido un poco la pinza.

El otro día, al salir de las clases de karate, eran ya las ocho y pico, había una tía exaltada, con el coche aparcado en doble fila, a la que habían supuestamente dado, el coche no tenía nada como comprobamos al pasar, hablando como una histérica, pegando voces, insultando como una desquiciada y llamando por teléfono, suponemos que al novio cachas, para que le pegara al pobre hombre que lo único que pretendía era llevarse a sus dos hijos a casa. Pero como la pava esta estaba aparcada en doble fila y pasaba de los pitazos del otro, el hombre había intentado salir como pudo y de ahí la minúscula colisión. Que el coche no tenía nada. La loca esta nos dio mucho coraje. Como muchos otros exaltados que te vas cruzando en esta vida. Y de ahí mi post anterior.

A las siete resucitaré, espero. Mientras tanto, seguiremos en stand-by. 

Lovers on the sun

Menos crisparse y más follar.

                          ❤❤❤❤ hacer el amor ❤❤❤❤

                        ❤ ❤❤❤ quererse mucho ❤ ❤❤❤

        ❤ amarse los unos a los otros ❤

Dixi.

          

(Sintiéndome culpable cuatro horas después e intentando atenuarlo...  )

A las tres

En el último momento, renunció a ir a la quedada y así se lo comunicó. Una vez más. Se subió a su coche y cuando por fin estuvo fuera del alcance de la mirada de nadie sonrió. Se sintió bien, se sintió libre, durante unas horas se escabulliría del mundo y nadie supo nunca donde desaparecía. Una vez más. 

El campeonato de karate

Y de pronto, situadas mi peque y yo como estábamos en todo lo alto de la parte izquierda de las gradas del pabellón deportivo de Dalías, me percaté de que ninguno de los participantes que iba penetrando el tatami para realizar sus katas bajo la atenta mirada de tres jueces de silla llevaba calzado. Iban entrando descalzos. Sin nada. A pelo. Y ahí, en medio de tanto cinturón de todos los colores estaba mi niña, adorable, preciosa, la niña más bonita del universo que haya participado nunca en un campeonato de karate, la última de una cola de otras siete niñas vestidas de blanco como ella, con sus bonitos tenis blanco y rosa y sus calcetines de cebra, a punto de entrar en el tatami y ser descalificada en su primer contest. ¡¡Encogimiento de todo!! ¡¡Ay Dios mío!!! Porque una no entiende apenas nada de deportes pero sí que ha visto muchos juegos olímpicos, cada cuatro años  desde Los Ángeles, y sabe que los árbitros no se andan con chiquitas con lo que llamaríamos detalles, chorradas o formas de tocar los pis varias. Y no pudiendo tirarme de las gradas, hice lo que cualquier mujer habría hecho en esa circunstancia. Sí. Fui corriendo, no sin antes dejarme a la peque sola en medio de un montón de desconocidos guardando los bolsos y nuestro sitio, en busca de mi marido que se había posicionado estratégicamente para grabar el acontecimiento y le expliqué a voces que la niña iba calzada y que tenía que apañársela como pudiera para que la niña no entrara en el tatami con los tenis, "¡¡tú verás como lo haces, pero como jefe de la mamada es tu deber solucionar este tipo de cosas y como la niña se meta con los tenis- (vosotros sabéis muy bien cómo acabar este tipo de amenazas)!!!" Y ahí que fue volando mi marido intentando imaginar la manera de sortear el cerco para llegar a la  niña antes de que se subiera al tatami.

Pero contrariamente a la creencia popular, quien lo soluciona siempre todo al final es la madre. Desde tiempos inmemoriales, desde que el hombre tiene esposa, ella es la que acaba arreglándolo todo. Y por obra y gracia de la Virgen de la Providencia, mi preciosa niña tuvo a bien mirar hacia las gradas y encontrar en mitad de un millón de gente a su madre y su hermana pequeña haciendo aspavientos para que entendiera que tenía que quitarse los tenis. 

Y dos horas, un 7,5 de media, una medalla por participar y una no descalificación después, la tribu regresó a casa con el orgullo de sus padres por tener a la karateka más bonita del Universo.

Cuidaos, que es lunes, y besis a tutiplén!!

La mirada de Matthew Mcconaughey

This morning I'm dead. It's not morning anymore but still I'm dead. It's been so long since I last slept almost nine hours all in a go that I could hardly remember it and I can't explain why then I feel dead. I'd like to go on sleeping for a while, for a long while, sleep until I come back to a state of no trouble, of no pain. But I guess that's just not possible. 

Right now, I can hear the voice of Mcconaughey, such a surrounding voice, reading out loud my words in a way I liked since the beginning. Magic will soon come to an end hopelessly, with no remedy. But still I know that each time I look at him here will be a slight troke remaining in such lovely, pure, light blue eyes, almost green, which, the other day, surprisingly reminded me all at once of Matthew Mcconaughey's eyes.

Las canteras de Macael

Thursday fever II

Por si alguien se había perdido algo, os recuerdo que estoy mala. Para cerciorarme y no disponiendo de ninguna estación meteorológica en casa he salido a mirar el termómetro del coche. 23º en la calle. La vecina pakistaní de enfrente está haciendo algo muy rico y puesto que todos mis cambios orgánicos me provocan hambre, me ha dado antojo de comida india. Me gusta el curry. O mejor un tournedos Rossini. Vuelvo a casa, me meto aquí para hablar de "True detective" y antes me paso por el google+ y veo esa cita, puaj, vomitivo, algo así como que te quiero mucho como la trucha al trucho y deja que te coma con los ojos, y con eso no puedo ahora mismo. Qué asco. En fin, adiós antojo a tournedos Rossini. 

"True detective" es- es- no es Fargo. Fargo está lleno de moralidad, y de karma, y de buena gente, y al final los buenos ganan los malos pierden, vale, también mueren un montón de personas, pero al final el bien prevalece sobre el mal y es así como creo que funciona todo. Pero uuuufff, "True detective" es dura, muy dura, sin luz por ninguna parte, una novela negra americana de las que me dejan mal sabor de alma, sin esperanza, donde los niños mueren, los buenos no ganan, bueno, tampoco es que haya muchos buenos, está tan sólo Rust Cohle, y él está ya muerto. Todo lo demás genial, vale, incluso los cadáveres son artísticamente sobresalientes, pero debo abstraerme de esta serie o compensarla con algo que sepa a algodón de azúcar o de lo contrario me voy a tirar unos cuantos días encabronada y no es plan. 

En fin. Hasta aquí la crítica de una humilde servidora que sigue enferma pero ahora con antojo de comer algo que no sabe muy bien qué es pero que se lo comerá,

que paséis un finde tan delicioso como el mío porque para mañana ya tengo que estar buena,

Besis!!!

Thursday fever

Llevo una camisa, una chaqueta de lana, la bata y la nariz congelada, y de ver a la loca de mi hija en mangas cortas me está dando todavía más frío. Hace una hora eran los dedos de las manos. Por lo visto me voy enfriando a cachos aleatorios mientras otras partes de mi cuerpo están febriles de más y no (movimiento negativo de la cabeza acompañado de una mueca de asco) no estoy hablando de sexo. Ahora mismo lo último en lo que podría pensar es en sexo. Estáis enfermos. 

¿Sabéis lo que me da coraje? Saber que tengo fiebre y que me toquen y me digan, no, no tienes fiebre. Claro. Estoy categóricamente congelada y eso sólo puede significar una cosa. Que tengo fiebre. 

No. No encuentro un placer especial en contar mis dolencias. Bueno, creo que no. Pero os aseguro que este es el único sitio en el que me hacen caso. Porque algunos pensarán que por estar enferma las cosas cambian en algo ahí fuera en el mundo exterior. Y una mierda. Lo único que cambia es que me sube la intolerancia a las gilipolleces y no me apetece hablar. Lo cual en parte es de agradecer porque si dijera sólo la mitad de las cosas que se me ocurren-

Ha sido de repente, ir en el coche, poner el único pendrive que había, escuchar el I will always love you de la Whitney Houston, ponerme a llorar como una nenaza, esa canción es horrible, Dios, a quién se le podría ocurrir escuchar eso para despejarse de buena mañana, para un funeral tal vez, llegar al instituto, coger mis cosas, subir a clase y empezar a encontrarme mal. Lo que se dice de repente.

Ese frío que no se quita con nada. Casi el mismo frío que cuando pasé la gripe H. ... La A. Ya sabéis, cuando nos compramos todos un bote de gel de alcohol desinfectante. Pues yo ese año la pasé. En el instituto. Una fiebre como hacía tiempo que no sentía. Ya. Pensáis que es una trola. Pensad lo que queráis. Algún día me diseccionarán y analizarán mi ADN y comprobaréis como todo lo que contaba era cierto.

Odio tener frío por dentro. Ese que por más ropa que te pongas encima no se te quita, el que de pronto te cambia el pensamiento y el día.

De roturas y enganches

Sí. Trece años después de mudarnos a esta casa, una mancha importante de humedad aparecida en el dormitorio ha obtenido por fin la conformidad del perito del seguro para que nos piquen la pared y nos arreglen el problema de tubería, y al parecer en un breve plazo de tiempo. Trece años después de un pilar rehecho, una pared de azulejos repegados, una asolana reimpermeabilizada, un desagüe reconstruido, un muro relevantado, unos marcos de puerta carcomidos por las termitas rearmados, y creo que no me dejo ninguna de las incidencias más memorables, el seguro nos ha admitido por primera vez a trámite una avería. Sí. Ahora.

En fin... En otro orden de cosas, anoche cometí un grave error y es que por culpa de Fargo, ya sabéis, te pones la TDT no hay nada te acuerdas de los felices momentos pasados hace dos días y fas vuelves a caer!! Y así fue como me puse el primer capítulo de "True detective" y ¡¡¡perdición!! por un lado me encantaría escribir los versos más hermosos del universo, oh, nadie podría dudar de ello después de leer este mi blog, pero es que estoy disfrutando como una enana, en serio, me pongo las series estas que por otro lado son buenísimas, y dejo de pensar en nada, y me gusta, no, no me gusta, me encanta, hace que todo se relativice. Y no sólo eso sino que no hay límites. Después de "True detective" seguiré con "House of Cards" y luego con otra y otra y así, anestesiada la mente for always, viviré ever after feliz.

¡¡Dios bendiga América  y las series americanas!!

Tengo un very big problemón con mis adictions. En fin...

Happy end of the week!! Kisses everywhere!!

Parlez-moi d'amour

Parlez-moi d'amour 
Redites-moi des choses tendres 
Votre beau discours 
Mon cœur n'est pas las de l'entendre 
Pourvu que toujours 
Vous répétiez ces mots suprêmes 
Je vous aime 

Suena en mi cabeza una canción en blanco y negro, de lejana y lánguida voz de gramola y melodía de cajita de música.

Hábleme de amor

Siga diciéndome cosas bonitas

Su discurso tan bello

Mi corazón no se cansa de oírlo

Ojalá repita siempre esas palabras sublimes

Je vous aime...

¿Que le hable a usted de qué?

Yo le hablaba de amor y me consta que eso a usted lo complacía. Pero quererle no siempre era gozoso y se fue convirtiendo en una monotonía, un trabajo mal remunerado, a veces apenas una sonrisa, otras veces ni siquiera eso. ¿Se dio cuenta alguna vez de cómo forzaba mi presencia junto a usted? Durante mucho tiempo procuré encontrar cada día la manera de acercarme. Y así contemplé cómo usted regalaba su tiempo a los demás. Y cuando se acababa la jornada, volvía a mis cuatro paredes vacías con apenas el recuerdo de una mirada fugaz que llevarme a la boca.

¿Que le hable a usted de qué?

Y de tanto escucharla, se percibe cómo la voz se va distorsionando y que es ella la que en realidad está royendo los surcos del disco de pizarra. Hábleme de amor parece exigirle la voz a su amante imaginario.

Con ganas de lunes

¡¡Nunca antes lo había hecho con tacones, maquillada y sin quitarme siquiera los pendientes!!


... el bizcocho de yogur que acabo de meter en el horno... ¡pero qué mal pensados sois! ;))

¡¡Es lunes, que la semana os sea leve, muac!!

Una señora decente

He alcanzado esa edad en la que puedo mirarles el culo a los caballeros sin sentir ningún tipo de pudor.

Un dimanche matin

Es el título de una "chanson paillarde" cuya letra aconsejaría que ni siquiera hicierais el amago de buscar, aunque sin hacer alarde de nada, puedo cantar esta y la Marseillaise que es una delicia. Pero también podría ser el título para la entrada de una mañana cualquiera de domingo.

La casa ha sido invadida por otra niña y como miembro de la servidumbre, estoy recluida en la cocina desde la cual me quedan unos escasos minutos para escribir un rato. (Nota mental: dosificar la ingesta de alimentos en seres de pequeño tamaño para evitar empachos nocturnos)

Es un domingo cualquiera que sigue a un sábado cualquiera en el que me tragué cinco capítulos seguidos de la serie "Fargo". Ahí estuve yo con Molly, Lester y Malvo en versión original y subtitulados y sin capacidad alguna para detener la descarga de capítulos durante  cuatro horas. Así que no me hagáis mucho caso hoy, perdida la mente como la tengo ahora mismo en un paisaje blanco de Minnesota, embutida en un imaginario y engorroso plumón a 20ºC latitud Almería.

¡Feliz domingo!

Elecciones 2014

Y de nuevo, diez años después como el que no quiere la cosa, por otro de esos vericuetos de la vida, volvemos a ser miembra erecta del conejo escolar. 

Sí. Estoy moviendo con entusiasmo frenético una banderita de los Estados Unidos de América por haber participado activamente en esta enorme fiesta de la democracia. Y con la campaña que he realizado este año no podía fallar.

Bueno. Me lo supongo. Lo de que me hayan votado. Éramos ocho candidatos para ocho plazas vacantes. No sé. Con un voto bastaba. Espero que al menos Manolo me haya votado. Anda que como no me haya votado nadie. Que en un claustro de cincuentos miembros no me votara ni uno sería.... bueeeenooo improbable que no imposible. Pero digo yo que en ese caso no tendría que asistir a los conejos. Lo cual dentro de la gravedad sería un alivio.

Esto de los conejos escolares no es algo que me guste por lo general ni por lo criminal. ¿Os he contado alguna vez aquel año de las tres Marías y de cómo el karma lo fue colocando todo en su sitio exacto? Todo a su tiempo. Diez años después y después de jurar por bulerías que nunca volvería a suceder ha sucedido para variar porque en el sitio ese donde la gente dice digo ahí es donde se  estrellan mis talentos.

Saludos democráticos,

Constat

Cada vez oigo menos a la gente cuando me habla. Es que ya ni siquiera los adivino. Es un hecho insignificante.

Hay canciones que sólo se pueden oír así, hasta reventarse los tímpanos. Que sólo se pueden gritar hasta desgarrarse la garganta. Que se desgañitan hasta quedar la voz malherida e inservible. Aunque el daño ya sea irreparable. Que de pronto te saltan una lágrima y entonces las escuchas insanamente una y otra vez, hasta anegarte el cauce de las lágrimas. Hay canciones que sólo se pueden bailar por encima del mundo y que de una cabriola te infundan el valor suficiente para emprender la huida.

Happy birthday

(Diario de abordo de una lunática: 

Día 3/11/2014. 

Empiezo a preocuparme seriamente por este mi hasta la fecha desconocido estado de casi perpetuo optimismo que me ha embargado desde el comienzo de curso. No es ni lógico ni normal ni sano y además empieza a enervar a propios y ajenos. La única señal aparente de que mi cuerpo todavía alberga en algún recóndito lugar rastros de mala leche, inquina y desazón es el molesto tic en mi ojo derecho...)

La mente es curiosa en cuanto a su capacidad para almacenar las cosas más tontas. Por ejemplo, no olvidaré nunca la vez que salió Rocío Jurado en uno de esos programas chorras de la tele rosa cantándose a sí misma el "happy birthday". Lo cual en parte era lógico.

Ha pasado un año y aún no estoy preparada, ¿lo estaré alguna vez? llamémoslo vanidad, no tiene otro nombre.

Pero he dado un paso enorme en el camino correcto. He conseguido hablar abiertamente de ello. Algo es algo. El año pasado me negué en rotundo a decir nada para evitar que nadie se me acercara a felicitarme. Este año cogeré al toro por los cuernos o por donde haga falta pero mañana me niego a poner cara de vinagre, al menos no por ese motivo.

Así que, con todo mi cariño, ¡happy birthday!

Expolio

Como el agua clara del arroyo que viste ayer, el que llenaba el aire con su gorjeo, así fluye mi alma cuando a lo lejos tu sonrisa me sorprende. Y la apreso, y la retengo, la hago mía, y me la quedo yo la del expolio de tus sonrisas.

 

El tic

Inquietud, nerviosismo, ansiedad, angustia, deseo de llorar, nudo en la garganta o en las tripas, irritabilidad, enojo, furia descontrolada, deseos de gritar, golpear o insultar, pensamientos catastróficos, sensación de que la situación nos supera, dificultad para tomar decisiones, para concentrarse, problemas de memoria, lentitud de pensamiento, cambios de humor constantes, taquicardia, moverse constantemente, risa nerviosa, comer en exceso o dejar de hacerlo, beber o fumar con mayor frecuencia, sufrir de insomnio.

Mi yo en esencia. Los días de plenilunio. Y esos días. Ya sabéis. Aunque también tengo días buenos. Muchos. O sea mitad y mitad. Más o menos.

Pero desde hace una semana tengo un tic. En el ojo derecho. Bueno, debajo del ojo. En el párpado inferior. Uno de los nervios me da pequeñas descargas aleatorias, o sea cuando le da la real gana, no hay pautas. Un movimiento apenas perceptible por fuera pero molesto que sólo puedo atenuar cerrando el ojo a lo Popeye. Ridículo. 

Ya he consultado a los entendidos, incluidos los grupos yahoo y hemos descartado definitivamente cualquier tipo de origen maligno y terminal. Pero lo cierto es que me he quedado un poco escéptica con respecto al diagnóstico. Estrés. Resoplido. Hummm. Como si jmmmtantos años después (oins, no me digáis nada que me sonrojo) mi cuerpo hubiera decidido rebelarse a lo ecto o endoparasitario desarrollando una especie de alergia a mi yo interno, un rechazo anatómico que se me está manifestando en forma de tic nervioso.

¿La solución? Descansar, aminorar el estrés, dormir más horas, no tomar café, lubricar los ojos y en casos extremos, aplicar toxina botulínica. .... ¿bótox? Interesante...




Feliz domingo, :))

Vértigo

La calle en la que se ubica el edificio donde viven mis padres corre paralela al río, ahí debajo, y entre la calle y el río abajo, un murete no muy alto apenas impide que uno se asome y pueda caerse.

Tenía el coche aparcado ahí, contra ese murete, y en un momento dado me tuve que subir en su parte más baja, apenas unos cincuenta centímetros, para poder abrir la puerta del coche y meter la silla de la niña. Era de noche, apenas se veía nada, pero recordé en un segundo que me hallaba a un tropiezo de caerme unos cuantos metros, y entonces empecé a notar los temblores y el mareo, y el impulso de precipitarme al vacío, y me tuve que bajar deprisa. Mi vértigo es como ese murete, que apenas me impide caer al abismo.

Provocación

A duras penas aguanto las ganas de rozarte con una mirada y que su recuerdo me ayude a soñarte una noche más.
Y tú, mientras, sigues exhibiendo ante mí tu cruel indiferencia.
¡Ay de ti cuando te muerda la boca!