Avant-propos à l'été

Tras los prolegómenos de un fin de semana a caballo entre un embarcadero en una playa de Terreros y la Estación de La Alfoquía, mañana emprenderemos la partida definitiva hacia el verano con la promesa de que este año también será incierto. Pararemos en el Levante, claro, pero desde que programamos la partida, en nuestra mente el recuerdo de las playas de Almería y de Cabo de Gata no ha dejado de tentarnos con la idea de volver pronto a perdernos en aquellas calas y playas infinitas. Siempre fuimos uno compartiendo sueños. Supongo que por eso seguimos aquí. 

Nat King Cole

Se han levantado con el Disney Channel. Se han puesto a desayunar. Y cuando estaban acabando, han pedido las canciones del negrito. Con los dos primeros acordes han dejado claro que se las saben todas o que al menos conocen el orden de las canciones. Las han cantado todas desde "yo vendo unos ojos negros" a "el bodeguero".

Tienen voz de ángel.

Metáforas telefónicas

Nunca algo tan chico y tan barato me dio tanto. Como una bonita metáfora de la vida, esa sonrisa o esa palabra amable que recibes de quien menos lo podías esperar y es como una bofetada de aire fresco necesaria para que recuperes el sentido común y regreses al lugar que te corresponde.

Me he dado cuenta de que puedo dejar escritas tantas p.m. como me entre en gana que él me las guarda y las puedo publicar cuando vea. Y eso es como darme la vida. En un sentido metafórico claro.

Ya sé que me ha costado descubrirlo pero lo he averiguado yo sola, a mi ritmo. Y eso también es metáfora.

Lo malo ahora va a ser separarme de él.

Lo dicho, good morning!!!

Melifluidad

No me gustan las voces melosas.

En verdad, no las aguanto.

Me suenan falsas. Y requirientes. Una voz melosa siempre está pidiendo algo.

Aunque también podría ser que como tengo la voz que tengo. Sí. En el fondo puede que sea mera  envidia.

Buenos días!!!

Histórica (II)

Todo sucede por una razón.

Le bel art de la cuisine

Cocina siempre por gusto. Si no te gusta cocinar, no cocines.

Cocina cuando quieras y porque quieras. Cocina con ganas.

Tómate tu tiempo. La cocina requiere paciencia, no prisas.

Cocina para relajarte. Céntrate en ella y desconecta de todo lo demás. Párate y aprecia cada paso, cada cambio, cada sabor en transformación.

Experimenta en la cocina, innova pero no olvides nunca lo que alguien muy importante antes que tú te enseñó.

Cocina con orgullo, con vanidad. Tú eres el anfitrión, no lo olvides. Que te admiren, que sólo tengan palabras de elogio para ti.

Cocina con gula, con ansias por devorar lo que estás cocinando.

Por último,  cocina con pasión.

Siguiendo estos sencillos pasos, te garantizo el éxito.

Histórica

El curso de los acontecimientos siempre sigue una trayectoria lógica y previsible. La única incógnita que queda por despejar normalmente es el detonante de esos acontecimientos. Desgraciadamente en la mayoría de los casos este descubrimiento se realiza a posteriori. Cuando ya todo ha sucedido. Lo que hace que irremediablemente la historia se repita. Sin posibilidad de detenerla a tiempo.

Vértigo

El vértigo de las horas que quedan por delante y el no convencimiento de que serán suficientes.

La estación de berrea del pichacorta ibérico

Tal cual.

El verano es esa época en la que el pichacorta ibérico sale a la calle y berrea. Berrea ruidosamente pues estudios realizados por la Universidad de Bristol (la misma que demostró  que beber mucha cerveza aumenta el potencial sexual de los hombres  y que el semen inmuniza contra los  catarros) han sacado a la luz que el pichacorta ibérico es el espécimen genéticamente más cercano al venado. El del otoño cazorleño y también el de la canción.

Los motivos por los cuales berrea son diversos pero todos de índole sexual pues como su nombre indica, está dotado de un aparato reproductor subdesarrollado de tamaño minúsculo que le hace imposible un acoplamiento normal, hecho este de extrema gravedad que provoca entre otras cosas que berree. En muchos casos incluso el sujeto en cuestión es virgen o prácticamente. En los casos en los que el sujeto se viera acompañado de vástagos, pregúntese por el origen de los mismos.

Al carecer de dotes propios y de cualidades  que lo hagan atractivo a sus posibles parejas, la única manera que ha ingeniado para llamar la atención es el berreo. Con resultados en la mayoría de los casos contrarios a los deseados.

La Universidad de Bristol está intentando averiguar ahora la forma que ha hallado el pichacorta para evitar su extinción  y si se trata de algún gen recesivo que se habría desarrollado en pro del control de la natalidad humanoide.

Sí. Un imbécil me ha despertado de la siesta. Desconozco el tamaño de sus atributos pero adivino que son minúsculos. La próxima vez se lo pregunto directamente. Todo sea por la ciencia!

De tal palo tal astilla

Oír a las dos enanas repetir frases de películas que le han hecho particularmente gracia hasta partirse el culo de la risa me encanta y me llena de orgullo  y de satisfacción.

Que corra el humor pleaaase, la mejor medicina!!!

Buenos días!!!! ;))

Memoria RAM

A corto plazo prevalecen los malos recuerdos sobre los buenos.

Esperaremos.

Conversaciones banales

- Tiene usted acento francés.
- Es que mis padres emigraron a Francia y nací allí... me tiré mucho tiempo allí.
...
- Pero es que tiene usted pinta de francesa.
- Pues mis dos padres son de un pueblo de Almería, de Arboleas.
...

...
De parte de mi padre son rubios y tenía un chacho al que llamaban el rojo pero no por rojo sino por pelirrojo y-
- Ah.
- O sea que yo no yo o sea genética chinchín  fffff.... ¿Me cobra por favor que me quiero ir ya?
- La tarjeta no va.
- ... ¿y eso? Ah, es verdad, es que todavía no he cobrado mi nómina... Pero tengo nómina, en serio, esto lo puedo pagar. Pero es que estamos a...... bfff..... Tome esta.
- Tome señora, aquí tiene. Gracias, que pase un buen día.
- Gracias. Hasta luego. Jo.

El día que suelte yo la bomba del butanero. Genética chinchín.

Papá, que es bromaaaaaa!!!! ;))

Amistades

Pues esta vez había seguido el manual de instrucciones.

El año que viene solicito un curso al ceip.

Lujos asequibles

Bloguear desde la playita.

Y de pronto

La vida es de color de sus ojos verdes y de sus tirabuzones castaños.

Y es maravillosa.

Feliz verano!!!

Apps Vernianas (VII)

Reset que ponga en condiciones iniciales un curso, y dotado de función de borrado para contactos perniciosos. Widget adicional que permita borrar de forma permanente recuerdos y miscelánea asociados con este tipo de malware.  

Optimismo

Menos de mil euros de extraordinaria. Pero no pasa nada. Aguanta mija!!!! AGUANTA!!!!!! Dos horas y a volar!!!!

Bilingüismo

→ despedirse a la francesa

→ filer à l'anglaise

→ French leave

y los tradicionales

→ me las piro vampiro
 
Y

→ ahí te quedas, imbécil.


Aguanta mija, es sólo cuestión de horas y bye bye curso 2012/2013!!! 

Nunca más

Hay cosas que cuando se rompen ya es imposible recuperarlas. Se puede intentar recomponerlas pero ahí quedará esa fisura, esa cicatriz, esa marca, para siempre.

Fumadores

- Casarme es lo mejor que he hecho.

- ¡Yo también!... Bueno no. Lo mejor que he hecho fue comprarme mi coche. Y luego casarme.

- ¿Cómo?

- Lo primero fue comprarme mi coche.

- ¿Qué coche?

- Mi coche. 

- ¿Cuál? ¿El que...?

- Sí, el que hay ahí fuera aparcado, mi Astra tres puertas rojo pasión. Bueno realmente no es rojo pasión sino rojo lava. Por aquel entonces no tenían rojo pasión aunque yo insistí. Ahora Opel ya sí hace el color Rojo Pasión pero por aquel entonces no. Pues eso es lo mejor que he hecho en mi vida. Y luego casarme.

(caras de intriga)

- A ver. Yo nunca había tenido antes un coche que me llevara dónde yo quisiera, mi Corsa era de segunda mano y ni siquiera era mío. Y cuando por fin me compré mi Astra rojo pasión, bueno rojo lava, descubrí la libertad que te da un coche de ir a dónde te da la gana. De hecho si me llego a comprar el coche antes de casarme, probablemente ni me hubiera casado.

(risas)

En serio, ¿alguien me explica por qué la gente no me toma en serio?

Sonrisa. Empieza la cuenta atrás por fin.

Madurar

es dejar de hacer el subnormal, perdón el GILIPOLLAS, por las noches para así evitar malgastar los días.

Mi nombre

A mediodía, mientras grababa el número de Helena con H en mi wiko, me he dado cuenta de que tengo un nombre soso.

Mi nombre no admite que se le añada una "h" que no sea en choni. Rosah???? Ni sus consonantes tampoco admiten parejas sustitutivas. En mi nombre no cabe la duda de que la "o" sea realmente una "o" y no una "ou" o una "eu", y ya de la "a" ni te hablo!!! 

Pocos nombres tienen menos letras que el mío, y sin embargo cuán más difícil sería errar con una rosa que con una heba!!!

En mi nombre no caben las dudas de ninguna clase, ni ortográficas, ni semánticas. Una rosa es una flor de color rosa.

En cuanto a esa bonita androginia de los nombres, no sólo no es andrógino sino que en todos los idiomas es igual de femenino. Ni siquiera tiene un masculino aceptable!

Tengo un nombre un tanto soso.

Así que he decidido que cuando tenga un rato puede que me cambie el nombre por el de "Aleysh".

Se admiten sugerencias, claro.

PD: Papá, no te lo tomes en serio! Es sólo que tengo un nombre un tanto... sencillo, y me he dado cuenta este mediodía, eso es todo!

El corazón al descubierto

y en un puño pensando en el daño al que ha quedado expuesto.

Noches de automoción

Tardecillas de helado de chocolate y de Geordie Shore!!!

Informes

Conforme iba rellenando maquinalmente las casillas de los informes individuales por el séneca, las que le pedían que hiciera observaciones acerca de las calificaciones del curso, desfilaban uno tras otro los nombres de sus niños. Porque siempre eran sus niños. 

Iban desfilando aquellos nombres familiares uno tras otro al ritmo de las palabras huecas  con las que rellenaba las casillas una tras otra. Aquellas palabras que apenas decían nada de cada uno de ellos y que se repetían una y otra vez, bien, regular, muy bien, excelente como aquel poema de Jacques Prévert, un et un deux, deux et deux quatre, quatre et quatre huit, huit et huit font seize, répétez dit le maître...

El cansancio y mareo de las pocas horas dormidas el día anterior hizo que detuviera aquella marcha mecánica de las palabras y se puso a observar los nombres de los niños. Y conforme los observaba, pensó en todas las observaciones que se le iban ocurriendo acerca de cada uno de ellos y que no tenían cabida en aquellas casillas. 

Y entonces se dio cuenta de que este año se había acabado por fin o hélas porque aquellos niños habían volado de su nido, que nunca más volverían a serlo como durante aquel curso y que nada de lo ocurrido entonces por suerte o por desgracia volvería a pasar nunca más.

Y como cada año cuando aquello sucedía, centró la mirada en la pantalla para que nadie observara cómo sus ojos se iban rellenando poco a poco de lágrimas.

Anoche

No debí ir a la cena. Lo sabía.


Noche de despedidas. No me gustan las despedidas.


Y la necesidad acuciante de que esto se acabe de una vez.


Buenos días.


Ya sólo quedan dos.

Odio

Mi nombre propio es rechazo, Don para tu información, aunque desde siempre todos me llaman amigablemente soledad.


Mi cuna fue un abismo de cuyas paredes resuda una hiel viscosa, amarilla y pestilente con la que acabé haciéndome un extraño sayo que llevo como manto.


Mientras os mecían con risas y caricias, yo aprendía que también de odio se alimentan los sueños.


Contrariamente a ti, nunca me cuestioné el origen o las circunstancias de los que soy el producto pues el planteamiento en sí no habría cambiado el resultado. Soy lo que soy.


Así que,
¿qué me estás contando imbécil? ¿Qué son esos vanos intentos tuyos por molestarme? ¿Es tu veneno ese suave plumón?


Llevo toda mi vida preparándome para esta batalla. Desde mi cuna de hiel. Rechazo es mi nombre pero me llaman soledad y en la soledad en la que nos envolverá el fragor de la batalla por la que llevo toda mi vida preparándome acabaré contigo.


Ô tú, bondad, tú, candidez, tú, misericordia.

Pequeños actos de résistance

Pasar olympiquement.

Sarcasmo

Yo también sé leer. Soy licenciada. Gracias.

Piel

Una mujer sin secretos es como una piel sin olor, sin perfume... anodina, sosa, insípida...


Sí. Me he puesto Chanel nº5 esta mañana.


¿Se nota?


Buenos días!!!!

Dichos

¿A que me emborracho como Rosa?

Apps Vernianas (VI)

Widget avisador con descargas eléctricas para aplicaciones de mensajería versiones Android  y iPhone con opción a cronómetro y cuenta regresiva para programar el final de una relación.

La bocazas

Y de repente, después de quejarse ella de que nadie le hacía caso por el wassap, todo el mundo se le puso a hablar por todas partes virtualmente hablando, y era casi la una y no veía el momento de huir de aquel berenjenal en el que ella solita se había metido para meterse en la cama pues al día siguiente le esperaba otra de esas noches épicas!!!

Madre!!! Por qué me pariste tan bocazas????

Don Pepe y Colás

Nos trasladamos a una noche de hace muchos años en el Faustino. Mónica, mi Mónica, la que me sigue, y a la que estoy tan agradecida por seguirme, un besico guapa, Joaquín su novio y ahora marido, mi entonces novio y supongo que todos los demás también. Y en algún momento de la conversación surge el tema.

Don Pepe, Don José... máxima discreción... Parking vigilado por Collage.

¿Collage? ¿Qué es Collage? A lo mejor no es un qué sino un quién. Porque un collage no tiene nada que ver con eso. A todos nos intriga, aunque más a ellos que a nosotras. Debe ser otra cosa, puede que no lo entendamos bien y que en el fondo sea el nombre de alguien, de Nicolás probablemente abreviado, y divagando sobre el por qué un puticlub se anuncia a través del nombre del vigilante, y de cómo debe ser ese vigilante para ser el reclamo del puticlub pasamos un momentazo de esos de risas hasta llorar, de esos que no quieres que acaben nunca y que a pesar de la distancia sólo basta un pequeño clic para activar, como cuando mencionó ayer el Don Pepe y collage. Se me escapó una risa de pronto sin saber muy bien por qué y un segundo después la recordé, aquella noche con sus risas olvidadas. 

Recordar las risas, siempre, pese a la tristeza. Como tarea mental. Sano y saludable. Necesario. Trabajarlo con regularidad. Pese a la tristeza.

Y ayer también y de nuevo, pude apreciar con satisfacción cómo las grandes mentes vuelven a coincidir en las grandes dudas existenciales de nuestro tiempo. ¿Qué sería lo de collage? 

(A limpiar. Otra vez. Puaj)

Noches de muslos y de limoncello

Mañanitas de resacón intenso...

Beligerancias

Que Prusia sea Alemania aunque lo supiera y se me olvidara cambia todo el proceso. He de hallar ahora otra manera de nombrar el conflicto.

Cosas qué hacer mientras se hacen unos muslos

Uuuufffff....

Normalmente me acostaría de aburrrrimiento.

Pero no puedo. Por culpa de los muslos.

La vida de los solteros viene a ser algo descontrolado y desordenado donde no existen horarios ni pautas.

Y claro cuando no existen normas, pues ¿qué ocurre? Que te pones a las 11 largas a hacer dos muslos al'ast.

¿Normal? Nooo, para nada.

Los padres y madres de familia de este mundo sabemos de la importancia de establecer unos horarios y unas pautas que regulen los biorritmos... sea cual sea el significado de la palabra.

Pero cuando de pronto un padre y una madre se ven libres de horarios y de pautas se descocan y acaban asando muslos a las 11 de la noche.


Bueno... Cosas peores se han hecho!!!

Voy a seguir con el youtube y la botella de limoncello!!!

Un lunes cualquiera

Está por un lado lo que quisieras hacer y por el otro lo que debes. El problema surge cuando una cosa no coincide con la otra. Y ya puedes darle la vuelta a la tortilla una y otra vez y decirlo como quieras, seguirás oyendo esa dichosa vocecita que te recuerda que por más que logres engañar a todos con tu miradita de perrita degollada te va a quedar por delante un mar de remordimientos y de mala conciencia difíciles de franquear. 

Está también la gente que te importa y están los indiferentes. Y cuando llego, si no encuentro su mirada o no oigo su palabra amable, el día por lo general no empieza bien. El por qué es él y no otro no lo sé. Será por los años que llevamos juntos embarcados en el mismo barco.

Está lo que cuentan y está la realidad, y cuando dejamos que lo que cuentan contamine nuestra realidad todo se acaba estropeando muy a nuestro pesar.

Y hoy tampoco es un lunes cualquiera pues es el último de este curso escolar que finaliza por fin, nunca un año llevó tan bien su estigma, el de número 13 en este caso, y recalco lo de 13 porque ha sido extremadamente intenso y agotador en y para todos los sentidos, y mal que me pese, aunque no me guste el verano, he de admitir que en este caso se hace necesario un stand-by. Para tranquilizarnos todos. Meditarlo todo bien. Volver a ser nosotros sin desquicios innecesarios.Y cuando me refiero a nosotros, me refiero a mí.

Me voy de cervezas o de vinos!!! Vivan los juanes!!!

De principios

Los principios están hechos para no cumplirlos.

Y acabo de enterarme de que Graham Greene dijo algo semejante. Con lo cual las grandes mentes vuelven a encontrarse.

Ahí lo dejo.

Vocaciones a contemplar

Máster en diplomacia y relaciones internacionales.

Ahí lo dejo.

Apps Vernianas (V)

Traductor simultáneo de vocablos especiales del tipo "a tomar por detrás" a lenguaje respetuoso y cortés siempre por supuesto.

De preposiciones

Las preposiciones españolas son una pesadilla. Detestables. Punto y aparte.

Hablando de preposiciones, anoche en el duermevela recuperé una de mis preposiciones francesas y siempre que ocurre alguno de estos reencuentros me emociono.

PAR RAPPORT À!!!!

No me digáis que no es bonita!!!

Feliz día tonto donde los haya!!!

Hissez les voiles...

Y a base de darle a la manivela, el dedo corazón o sacro retomó su posición inicial, tiesa y vertical.

Noche de San Juan

Uno de los aspectos culturales que más sorprenden al viajero accidental que aterriza en estos parajes es esa paradójica afición por las supersticiones que tiene el español que siempre farda ruidosamente de no creer en nada.

Y una de las supersticiones más arcaicas que sigue vigente a día de hoy es la de creer fehacientemente que existe una noche que por ser la más corta es mágica. Creo que quemaron precisamente en una hoguera de San Juan a Copérnico por demostrar que detrás de ello no estaba la magia sino la rotación de los astros. Pero bueno... 

Como el español además de supesticioso no desaprovecha una ocasión para darle al pirriaque, esta noche tenemos un glorioso dos por uno y a mitad de precio que en estos tiempos de crisis nunca hay que desperdiciar.

Dentro de media hora el hechizo se habrá roto por fin y a partir de ahora habrá que tener más cuidado con lo que uno desee y con lo que uno pide por si por mil demonios se cumpliera pues esto sí que ha sido demostrado empíricamente por la ciencia.

 

Good night!!!

In albis

Por fin recibí ayer esa llamada que me tenía en ascuas desde que no pude atenderla de eso hacía casi una estación. Pensaba que me anunciarían mi excomunión o algo parecido (sé que motivos deben haber a cientos), pero no, la hermana Mari Luz me había llamado unas semanas atrás por no entregar el CD con los libros de catequesis.

Uuufff. Alivio...

Que da paso a la resignación por recibir llamadas de una sor cuando otros reciben llamadas de los colegas para irse de cervezas...

En fin...

Una de las cosas buenas de conversar con una hermana acerca de asuntos varios son las expresiones que utiliza y que son muy distintas a las de los demás como por ejemplo ese "me quedo in albis" que de vez en cuando te suelta, y amante como soy de las palabras, es como un regalo que me hace a cuyo envoltorio me he tirado todo el fin de semana dando vueltas!!!

Onírica

¿No te bastaban mis días que ahora también pretendes apropiarte de mis noches?

La troisième phase

La troisième phase est vraisemblablement la pire de toutes. Après avoir survécu à la première et quand le corps croit enfin avoir tout surpassé et est prêt à se la couler douce, c'est alors que surgit la troisième phase, la phase du cafard, la phase où non seulement tu broies du noir sinon que tu en avales tellement que le noir  finit par t'engloutir toi et ton espoir de revoir la lueur de l'espoir.

Mais c'est seulement une phase, un petit cauchemar aux yeux ouverts, une opération à l'âme réalisée à vif, sans anesthésie, ou tout bonnement une réaction chimique gâchée.

Heureusement, dans quelques heures, tout aura fini. Parce que moi je voudrais déjà  tout oublier. Et ça aussi c'est du futur antérieur.

Graduations

Aujourd'hui c'est un de ces jours où tout me fait chier. Et il vient juste de commencer.

Le premier indice. Que je n'ai pas envie du tout que personne ou presque me comprenne. Si tu veux me comprendre, achète-toi un dictionnaire ou apprends à parler francho.

Quand les espagnols disent qu'à une bonne soirée suit un matin triste, j'imagine que ce qu'ils veulent vraiment dire c'est que ce qui suit c'est une matinée d'enfer ou d'enfoirée.

Heureusement que je suis une maîtresse dans l'art de mentir et de faire croire que tout est pour le mieux dans le meilleur du monde. Mais ça en ce moment c'est du bullshit, comme diraient nos adorables voisins de l'autre côté de La Manche.


Enfin, hier ça n'a pas été trop mal, à partir de onze heures plus ou moins. Non, désolée, sorry, je ne suis pas faite pour ces boniments. Le problème c'est encore moi, sans doute, mais ça a l'air tellement toc.


Mais alors là, à partir de cette heure-là, on s'est relâché un petit peu et bon, bref, j'ai une gueule de bois à faire crâner, j'ai enfin une nouvelle photo et à en croire ce qu'on raconte sur ces mondes virtuels, on s'en va pour une croisière s'amuse à nouveau.


J'imagine que j'écrirai  d'ici à un moment.

Mais, s'il vous plaît, aujourd'hui en particulier, fichez-moi un petit peu la paix.


Merci!!!


Signé: moi!!!

Mis pies

Lo sé, no es la entrada que más visitas va a recibir, no trata de temas truculentos, no hay indirectas ni directas que interpretar ni mensajes subliminales pero mis sufridores pies se merecían una entrada y como esta noche no parece que vaya a interactuar demasiado o tal vez es que no me apetezca en el fondo,

(lo siento, seguiré siendo en mi cabeza un ave solitaria hasta que me muera a la edad de 70 y pico años sola y abandonada en una ciudad sórdida del Medio Oeste americano, viviendo en un apartamento rodeada de gatos y alimentándome a base de hamburguesas de queso y batidos de vainilla)

voy a hablar de mis pies.

Me gusta tocar a la gente. Lo hago constantemente aunque todavía no he alcanzado el nivel "abrazo" aunque sí me dejo achuchar de vez en cuando. No se trata de ninguna filia ni de ningún tipo de desviación sexual. Sólo que me gusta el contacto físico con la gente, creo que es tan importante como una sonrisa o una palabra amable para demostrar nuestro no rechazo y nuestra aceptación del otro como semejante, y me he dado cuenta de lo poco que se toca la gente por aquí. De hecho, estoy convencida de que si la gente se tocara más, habría menos problemas de convivencia. Y no me refiero a cosas de esas llamémosles sexuales, aunque puede que también.

Pero hay una parte de mi cuerpo que jamás dejaré que me toquen y esos son mis pies. La historia tiene que ver supongo con unas verrugas pilladas en mi época de nadadora olímpica escolar cuando íbamos a la piscina municipal con la clase de CE1 o de CM2 y el tratamiento legal más nazi jamás inventado por el ser humano. De hecho estoy convencida de que las cucarachas sobrevivirían a un holocausto nucelar pero jamás de los jamases a aquel tratamiento para erradicar las verrugas y que consistía en quemarlas con un líquido abrasador y arrancar lo que quedaba de raíz cortando con una cuchilla.

Sólo de acordarme me mareo.

Consiguieron erradicarlas pero desde entonces nadie volvió a tocarme los pies. Nunca. Sobre mi cadáver. Incluso a veces me cuesta tocármelos a mí misma. Sólo de pensar que me los tengo que tocar me entra un no sé qué que me iiiiiihhhhh. Es más. Si veo a alguien tocándose los pies, por reacción empática, me da un no sé qué que iiiihhhhh. Así que os ruego que no os toquéis los pies en mi presencia. 

Un día os contaré lo que me pasa con las nueces de los hombres. No soporto que nadie se toque la nuez. Además, ¿a quién se le ocurrió la brillante idea de ponerles a los tíos un timbre en el cuello? Sólo de imaginarme a alguien tocándose la nuez me entra un no sé qué que me iiiiiiiihhhhhhh. Así que, ¿podríais evitar tocaros las nueces delante de mí?

Gracias.

Good night.

Alegría

Hacía tiempo que no parecía tan feliz. O por lo menos tan alegre. Está que se sale, sin que lo sepa, me estoy riendo con sus ocurrencias de siempre, de las de antes, y me alegro tanto.

Al fin y al cabo de eso se trata.

Gustavo

Era alto, indudablemente mucho más que yo, llevaba una camiseta blanca estampada y unas bermudas color amarillo sucio y aunque de cerca se apreciaba que iba limpio, la indumentaria le confería un aspecto general absolutamente desaliñado. Llevaba el pelo peinado en cresta de un color que se asemejaba al de las bermudas y estaba fumando con la mirada plantada en la reja de la puerta del instituto frente a él. Lo saludamos por cortesía mientras seguíamos con nuestra conversación y yo abría la puerta con mi llave. Entonces el muchacho nos preguntó si ahí era donde se echaba lo del ciclo de Consentino. Al volverme hacia él para contestarle pude apreciar un maravilloso tatuaje negro y grande representando un símbolo chinesco en el lado derecho de su cuello. 

- Rosa, ¿te acuerdas de mí?

Y detrás de su mirada logré vislumbrar de golpe a aquel niño bajito un poco tímido que se sentaba en el fondo de la clase de 1º de la ESO de eso tenía que hacer un millón de años. 

Con los años

aprendí que a veces apartarse del camino impuesto no sólo es bueno sino necesario,
que los plazos están rotundamente hechos para incumplirlos,
que una cosa es lo que se dice que se hace y otra muy distinta es lo que se debe hacer realmente, que la única diferencia es dominar el arte del disimulo y la sonrisita,
que me gusta el perreo y la vagancia
y que las ganas y el tiempo que le echo a lo que me dicen que debo hacer van decreciendo a medida que aumenta el tiempo y las ganas que le echo a a lo que de verdad acabo haciendo.

Les marronniers de la Place Bellecour

Place Bellecour. Tarde de junio. Una tormenta de verano inesperada nos ha hecho refugiarnos corriendo bajo los castaños que hay en la parte sur de la plaza, no muy lejos de las paradas de autobuses. ¿Qué me he llevado al examen? ¿La cartera que me ha acompañado durante mis tres años de liceo o sólo un bolso? ¿Dónde he comido a mediodía? ¿Qué exámenes he hecho? ¿A qué día estamos y cuánto queda? ¿Con quién estoy? No voy sola sin embargo porque sé que estoy hablando con alguien. Nos hemos bajado hace un rato del autobús urbano que nos ha traído de vuelta del instituto donde nos estamos examinando. Ahora al resguardo de la lluvia bajo los castaños de la Place Bellecour, estamos esperando pacientemente al que nos llevará de vuelta a casa.


Y aunque me gustan las tormentas de verano, de hecho mi sueño siempre ha sido una tormenta de verano, el gris casi negro del cielo de aquella tarde tiene un sabor amargo. O así ha permanecido siempre en mi memoria.


Ese es el recuerdo más nítido que conservo de aquellos días en los que pasé el bac. Los castaños de la Place Bellecour, de troncos desnudos y de copas altas y muy frondosas. El único recuerdo coherente entre muchas pinceladas de pensamientos.

Persignarse

- al entrar en un templo, mirando al sagrario
- al acostarse antes de rezar
- al cruzarse con un féretro
- al cruzarse con una ambulancia con las luces de emergencia sonando 
- ante cualquier signo, símbolo o señal de mala suerte
- al cruzarse con dos o más monjas de espaldas (traen mala suerte). Sin embargo, si se cruza con dos o más monjas de cara, pedir un deseo.
- ante un mal augurio
- para que algo que no queremos que suceda no suceda
- por mímesis
- y muy importante, justo antes de que te entreguen la hoja de examen o que abran el sobre.


Siguiendo estas recomendaciones, todo irá bien.

Ridiculous

Ver cómo hombretones de una edad ya... importante siguen comportándose como niños no deja de ser un espectáculo cuando menos entretenido.

¡Sonrisa!

¡Buenas noches!

Genius at work

Pollas en vinagre!!!

Profe pringaílla de lengua quasi muerta con salario recortado, seis niveles+1 y zéro horas libres AT WORK.

Sí sí, hay diferencia, sí, ya lo sé, no, no es lo mismo, no!! Y qué??? No me busquéis, ojito, no me busquéis. Ni lo intentéis.

Que me habría gustado à moi ver a  todos estos pijos que se dedicaban a la literatura trabajar en algo que no fuese en buscar cómo hacer rimar palabritas preciosistas. Pobrecitos. Y además lloriqueando todo el día. Para darles de hostias.

El caso es que cuando a mi mente la agobian mucho, se las pira. Desconecta el wiko, apaga el portátil, ni abre los libros, coge la puerta y se las pira.

Tanto es así que ahora mismo el hombro izquierdo me huele a Eau de Rochas pour Homme y el derecho a Armani Code. Y me espera una noche maravillosa rodeada de semejantes efluvios. Tú me dirás.

El por qué... Mmmm... Bueno... C'est un mystère...

Good night!!!

Microhecha polvo.

Hay silencios que es mejor no llenar.

La fiesta de precumpleaños (conclusión)

Que todo ha ido perfecto.

Que pocas cosas hay tan pacientes como una madre.

Que mis madres han sido encantadoras.

Que podríamos aprender mucho en cuanto a educación y amabilidad de la gente que procede de Rumanía. 

Que el nivel de salvajismo de los niños crece exponencialmente cuando van en manada.

Que los niños no se alimentan de tartas de cumpleaños sino de tirarse bolas desde lo alto de un tobogán.

Que las tartas de cumpleaños son un invento de los padres para saciar su glotonería.

Que el sabor a galleta de la tarta de Manolo sigue siendo la más exquisita que haya probado nunca.

Que por los dos axiomas anteriores, seguiré siendo yo quien elija el sabor de las tartas de cumpleaños en esta casa. 

Que las dos princesas han caído rendidas y sin luchar.

Que todo ha ido bien y que yo también estoy muerta.


Nota mental:

Para la próxima vez, no olvidar la piñata. La piñata es esencial y es lo único que ha fallado para el sobresaliente. 

Una luz

Y entonces, como si el karma no quisiera desestabilizar demasiado el universo, pues como todos sabemos esto conduciría irremediablemente al caos, apareció Mónica. Y mi noche se iluminó. Y me sentí de verdad feliz y reconfortada porque me hubiera leído y le gustara esto y de pronto Lima desapareció de mi mapa. 

Son cosas del club. No lo entenderíais. 

Pero ahora tengo que hacerlo bonito para seguir gustándole.

Es un reto importante. Lo intentaré. 

GRACIAS!!!

 

De vicios y viciosas.

Todo empieza el martes, un martes gris de sofoco, cuando recibo una petición para aprobar un comentario a mi blog procedente directamente de Lima. Bueno no. Realmente todo empieza el lunes cuando.. No porque el lunes fue cuando recuperé el texto y entonces tardé mi tiempo en retocarlo, así que tuvo que ser el martes, pero entonces, si fue el martes cuando lo publiqué, cómo le dio tiempo a leerlo y a mandarme un mensaje de Lima y a mí a contestarlo. Contando con la diferencia horaria, puede que me mandara el comentario a aprobar incluso antes de que publicara la entrada... Es un misterio...

Estábamos pues a martes en el momento en que recibo ese comentario justo a la entrada de la que más me he sentido orgullosa en toda mi vida bloggera,  de una chica que se hace llamar no sé qué de cat pidiéndome enlazar mi blog a su web a cambio de enlazar yo su web al ídem.

Ô cuán dulces me parecieron aquellas palabras a mis oídos tan sedientos de alabanzas! No podía parecerme más que el merecidísimo tributo a unas letras exquisitas.

Misiva urgente a Lima, casualmente como mi Santa, agradeciendo efusivamente el interés mostrado hacia mi blog.

Respuesta casual al día siguiente pidiéndome lo normal en estos casos: enlace, banner, descripción. No quepo en mí de gozo, y póngome a la tarea ipso facto llena de satisfacción. Pero intrigada como me hallo por conocer a mi admiradora que por otra parte no para de llenarme sus mensajes de besos, le sugiero que me mande ya el enlace a su web pues estoy ansiosa por descubrir quién es esta mecenas virtual dispuesta a vanagloriar mis atributos literarios. Sin lugar a dudas, debe ser una web llena de desconocidos talentos como yo dispuestos a reivindicar su sitio en esta vorágine global.

juegos de chicas online punto com.
Sí.
Esa es la maravillosa web que la gatita pretende que enlace en este mi templo. Pues no he penado yo nada hasta llegar hasta aquí. Es extraño ponerle una cara al spam. Para mí antes de esto, me figuraba al spam como una macromáquina computadora de las de antes con muchas teclas de colores que se van iluminando intermitentemente. Y de pronto el spam es humano y tiene nombre de chica. Es raro.

¿Decepcionante? Un poco. Pero lo que fácil viene, fácil se va. 
 
Rememorando a mi querido Walter White he estado tentada de preguntarle cuánto se gana con esto y de proponerle que vayamos al 50% si sigue interesada en "mi blog". 

Al fin y al cabo, todos tenemos un precio. Más o menos alto, pero todos tenemos uno!!!

Besitos!!!

La fiesta de precumpleaños (preludio)

Falta hora y media para mi primera fiesta de precumple y no me veo.

Pero ahora es su momento y sólo tengo una salida. 

 Procurar que se convierta en un recuerdo inolvidable para ellas.

Y punto. 

Así que.... VAMOS QUE NOS VAMOS!!!

Insomnio (XV...)

Lo siento. No he podido dormir pensando en ti. 

Sonrisa.

No he podido dormir, porque cuando por alguna razón que escapa a mi entendimiento los demás deciden adueñarse ilegítimamente de mi tiempo y me imponen un horario asfixiante donde todas las horas de mis días están medidas y compartidas al segundo, me encuentro en la tesitura de que me he quedado sin ese momento mío para relajarme y reflexionar, y a eso de las cinco de la madrugada, mi mente me despierta religiosamente a gritos reclamándome ese espacio que necesita y que en este caso sí es legítimamente suyo. 

No me quejaré sin embargo de los pensamientos que pueblan mis madrugadas porque si no fuera por ellos, os habría mandado a todos más allá de Constantinopla. Y no me caracterizo por ser una persona precisamente paciente. 

Gracias a Dios, es sólo cuestión de días. Dentro de un par de semanas, nadie se acordará de mí.

Bendito verano.

La doncella y el viejo

O de cómo Mar se dejó seducir por el Diablo.

(Se oye cantar...)

EL VIEJO

Flor de azahar,

Ángel del lucero,

Déjame agarrar 

Con fuerza tu seno.

Deja qu'haga brotar 

De tu garganta'l deseo

Flor de azahar,

Ángel del lucero,

Deja qu'haga manar

De esas pupilas de fuego

Lágrimas de placer

Ángel del lucero. 

Flor de azahar

Ay, dulce morena

Déjate amar que

De tanto amarte muero.

(Mar sale a la ventana de su habitación que se encuentra en el primer piso de la casa familiar).

MAR

Que se entere

Tu desquiciada mente

Ni soy morena tuya,

Pues mi melena es  rubia,

Como tu peluca cana

Ni jamás te acercarás a mí más

de lo que separa

Ese patio de mi ventana.

Que tú eres relente

Y yo soy rocío.

EL VIEJO

 Recuerda amor mío

Que llegará el día sin demora

Dentro de unas horas,

Y entonces se unirán las esencias

De la noche y del alba,

Al igual que las nuestras

Ahora mismo

Si te dejaras.

MAR

Mezclar mi esencia y la tuya,

Pero tú, ¿qué bebes?

Palabras obscenas

En boca desdentada,

Arrugada envoltura

Decrépito demente

De voz ronca y hastiada.

EL VIEJO

Ten seguro que no es por la edad 

Sino de cantarte

A esa ventana noche tras noche

Cada madrugada

Desde hace semanas

Que el más adonis 

Se habría dejado la garganta

Y hasta las ganas.

MAR

Abrígate vieja urraca, 

O tómate un poleo

Pero entérate,

Que soy primavera y tú eres invierno

Que no nos tocaremos hasta que caigas muerto.

EL VIEJO

Deja que te toque entonces que no temo más

A la muerte que al no tenerte.

MAR

Esas palabras en boca arrugada

Más que amor provocan náuseas.

Tus manos, abuelo, que no pueden sujetar

Ni siquiera un piñón, 

Dejarían resbalar entre ellas

La piel tersa que Dios me dio

Y que sólo tu lengua lamerá

Pues ya ni morder puedes.

Toma este melocotón

Ve chupándolo

Imagina que es pezón.

El izquierdo o el derecho,

Porque lo verás pero no lo tocarás,

Viejo verde socarrón.

EL VIEJO

No osarías enseñarme ese pecho

Si el fuego no estuviera

Ya despertándose en tus adentros.

MAR

Tantos años y tan ingenuo;

No sabes que a las mujeres

Al ciego y al inválido les gusta torturar,

Descubriéndoles lo que no pueden ver,

Enseñándoles lo que no tocarán

Ese es nuestro poder.

EL VIEJO

Hablarás por ti y unas cuantas

Pérfidas y bordes

Que como tú gustan

De burlarse

del capado, de los  atroces...

Pero no oí nada nunca

De divertirse con el verdugo,

El que te acosa día y noche

Y te impondrá pronto su yugo.

Baja atrevida, baja cruel,

que ni ciego, ni manco soy,

Que si entre mis manos resbalara tu piel

Que jamás dejaron escapar manjar tan caro

Mis piernas ellas no dejarían escapar tus encantos

Ni tus ricas mieses.

Ven y pruébame, que la fruta

Cuanto más arrugas tiene

Más dulce.

MAR

Y a más gusanos cría y atrae.

EL VIEJO

Entonces ojalá vivas pocos años

Y no llegues jamás a conocer

Este suplicio infame de la sangre,

Aprisionada en cuerpo viejo,

Que quema, que arde,

Que es como estar dormido en vida 

O como pervivir muerto.

MAR

Ni tu picardía me seduce, 

Ni aguanto tus lamentos.

Calla o muere.

EL VIEJO

Qué hermosa en tu ingenuidad 

Te toca ahora a ti ser

Pues ni lo uno, ni lo otro.

Porque dentro de poco, 

Me solazaré,

Te lameré,

Te ahorcajaré,

Te moleré con mis zarandeos,

Te henchiré,

Te hastiaré hasta caer muerto.

Desdichada, no sabes que hay una razón

Más poderosa que el deseo para doblegarte

Y que ya he hablado con tu padre.

Cuando la luna vuelva a estar llena

Celebraremos nuestro enlace.

MAR

Si eso es cierto, no te ilusiones,

Porque seré yo entonces la que esté muerta.

Infame cobarde, no me tendrás por la fuerza.

 Pero antes de matarme,

Mi infortunio voy a cobrarte

Y si Dios me da valor suficiente,

Antes de solazarte..., de lamerme..., de ahorcajarme...,

Antes de molerme..., de henchirme o de hastiarme...,

Habrás muerto de celos.

EL VIEJO

A mi edad hay valores que ya nada importan,

Y uno de ellos son los cuernos;

El poseerte es ya una victoria sobre mis años.

Y si hay una forma de morir que para mí quiero

No es la de luchar por tu honor

Sino la de caer rendido entre esos pechos

Que me enseñabas hace un momento.

Además, aunque a tu edad te parezca mentira,

Y si no me crees, busca por doquier,

Nadie de amor muere aunque sí de placer.

MAR

Viejo obsceno,

No sé si chillar, matarte o tirarme

De este antepecho.

Siento cómo tus palabras

Como un rápido veneno

Me devoran las entrañas.

¿Qué clase de sátiro

 cuenta con pelos y señales

Su crimen a quien ya no le queda

Manera de salvarse?

Quizás me quieras tomar ya,

Pues ya no me quedan ni fuerzas,

Ni ganas de rechazarte.

EL VIEJO

Por fin, acataste.

Qué pronta rendición.

Pero no es tuya

Sino mía la culpa

Y por ello te pido perdón.

No te lamentes amada mía,

No jugué limpio.

Conocía de tu vida los designios

Desde el principio.

Dulce amor,

Es ese Dios

Al que siempre acudes

El que te condenó

Desde tú nacer

A padecer ese veneno

Que yace en tus entrañas

Y que se enciende

Al menor soplo de viento,

Con una caricia o una palabra.

¿Ya te entregas?

Pues subiré como amante feroz

Por estas ramas

Y te haré el amor

Una y mil veces

Hasta que acabes

Suplicándolo.

Y no te aflijas,

Lo que sientes

No es angustia

Sino el más placentero dolor

O el más doloroso placer;

Mis palabras han logrado encender

Lo que mil manantiales no lograrían apagar

Por toda la eternidad.

Recuperado!!!

Pues sí!!! He recuperado la novela!!! 

Al parecer cuando piensas que has borrado algo para siempre, existen súper programas capaces de recuperarlo todo!

Ahora mismo no quepo en mí de gozo!!!! Estoy súper feliz!!!

Pero si me detuviera a pensar por un minuto en este pequeño incidente, no dejaría de parecerme un pelín escalofriante el hecho de que en este nuevo mundo virtual que nos acabará gobernando en todo si no lo hace ya, no existiera la manera de borrar nuestras huellas u ocultar nuestro pasado. Imaginad por un momento toda la información almacenada a través de los años en aquel desfasado PC que con el tiempo dejó de encenderse y que por fin habéis llevado a la planta de reciclaje. Y si alguien dedicara su tiempo a recuperar todo aquello que pensabais perdido y olvidado para bien o para mal para siempre. Pensad en un mundo donde las palabras secreto, intimidad o privado dejaran de tener sentido y donde el tiempo ya no tuviera el poder de borrar aquello que queréis olvidar...

 ¿A que da un poquito de grima?

Pero no quiero que mi padre se preocupe demasiado, sólo que reflexione sobre lo que estamos sacrificando a las nuevas tecnologías, y además ahora por fin estoy súper feliz!!!

Y no se me olvida que os debo el texto que por suerte he rescatado!!!

Good night!!!

El Club de las Bridget Jones

Mónica ha tenido un lunes de los míos. Esta vez sin embargo, a mí el lunes me ha perdonado la vida, imagino que lo del viernes había que compensarlo por algún lado...

Ay Mónica...

Eran chicas buenas. En el sentido más literal y contundente del término. Definidme lo que es una chica buena y definiréis a cada una de las cuatro. Las chicas buenas del pueblo. En aquel entonces, nunca dieron un quehacer a sus padres. No pisaron los bares hasta una edad prudencial y ya cuando la mayoría de ellas contaban con novio. Iban religiosamente todos los sábados a misa y no se les conocía más vicio que los polos de limón a duro y las bolsas de pipas. Eran de costumbres intachables. Más importante aún, de reputación intachable. Cuando realmente se lucían en todo su esplendor era en las fiestas del pueblo. Los vestidos más elegantes y bonitos, de colores pasteles, el pelo impecable, el maquillaje discreto. No es de extrañar que las cuatro fueran elegidas alternativamente durante cuatro años consecutivos Reinas de las Fiestas. Eran tan ideales. No había color.

Y al otro lado, en el lado opuesto a las chicas buenas del pueblo, a las que llamábamos cariñosamente "las tontas del pueblo", estábamos nosotras. Las malas. Las de reputación un tanto dudosa. Supuestamente mi hermana tuvo que esconder un embarazo tras otro mientras yo regentaba una casa de putas durante los dos años que me tiré en casa de mi tía en Francia. Y creo que eso era de lo más suave que se pudo decir sobre nosotras. Éramos las que en cuanto podíamos, nos íbamos andando o a dedo de pueblo en pueblo y de fiestas en fiestas, cuando no ligábamos con alguno que tuviera coche para que nos llevara. Las que nos tirábamos el día entero metidas en el bar, bueno, realmente no era un bar, era mejor que eso, era un reservado donde podíamos alternar sin ser vistos por los demás. Y creo que durante aquellos años circularon muchas leyendas urbanas acerca de las actividades que realizábamos en aquel antro. ¿Vicios? Bueno. No más que la media. Y sobre todo los que nos permitía una economía un tanto apretada, o sea tabaco y una cerveza de vez en cuando. Me encantó el día que nos encontramos a la señora xxx sentada en el salón de la casa de mi abuela contándoles a ella y a mi madre que fumábamos. (Tabaco rubio, señora, el mismo que acabaron fumando sus tres hij@s, Señora!!!). Nunca fuimos elegidas Reinas de las Fiestas, que creo que con nuestras pintas aquello habría sido un momento de los llamados memorables, pero tampoco nos obligaban a ir a misa, lo cual lo compensaba casi todo. 

El cisma que abrieron aquellos años suscitó que desde entonces no haya podido congeniar nunca del todo con l@s niñ@s buen@s de pueblo. Y de alguna manera, puede que aquellos locos años de adolescencia propiciaran que nos convirtiéramos con el tiempo en un extraño pero exclusivo Club de las Bridget Jones. 

La Casa de las Flores

Creo que he perdido los esbozos y los borradores que tenía escritos sobre mi penúltima novela. Me di cuenta ayer al querer repasar un diálogo que había elaborado entre el Diablo y una doncella y no encontrarlo por ninguna parte.

La verdad es que no lo he asimilado del todo y no desespero todavía de encontrarlos en alguna cuenta de correo o en los cuadernos que garabateaba en casa de mi abuela.

Porque sólo de pensar que lo he perdido todo para siempre, me está faltando el aire y me están entrando unas ganas tremendas de llorar!!!

El Ulises de James Joyce

Pues sí. En estos días de absoluto desquicio meteorológico, propio y ajeno, he decidido por fin hablar del Ulises de James Joyce. 

¿El por qué? Et pourquoi pas? ¿Hay algún motivo especial por el cual hoy domingo 9 de junio no pueda escribir sobre James Joyce? Estoy muy tranquila y a decir verdad, he deseado hacerlo desde antes incluso de crear este blog. Y ya puestos a cargarnos para siempre cualquier posibilidad de ser admitida en el panteón de los críticos literarios, más vale que sea antes que después. Siempre me pareció de una crueldad supina prolongar la agonía.


El incidente que relataré a continuación ocurrió hará algo menos de unas veinte primaveras, esa época dorada para mí en la cual mi capacidad intelectual alcanzó su pináculo. 


(Excursus: ¿soy la única que no logra tomarse en serio las palabras acabadas en -culo?)


En aquel entonces, pasaba los veranos en casa de mi abuela Isabel donde nos congregábamos todos en torno a la matriarca. Me pasaba el verano leyendo los libros que acumulaba mi tío Juanjo en el mueble del salón y en su cuarto. Mi tío Juanjo siempre ha sido una persona muy leída. En sus colecciones fue donde descubrí las Mil y Una Noches, a Borges, a Delibes o la Metamorfosis, entre tantos otros.

Y ahí fue también donde emprendí la lectura del libro que nos ocupa hoy.

El Ulises de James Joyce.

Menuda mierda.

En todos los años de vida que tengo es el único cuento, relato y/o ficción que me ha sido imposible comprender. Leí el primer capítulo y de aquella lectura se me quedó cara perpleja por no saber en absoluto lo que acababa de leer. ¿Era algo acerca de unos monjes encima de una colina?

Pero no desistí en el empeño. Era joven, era lista, y no existía aún internet.

Me sumergí de nuevo en su lectura pero no salía de mi confusión así que me puse a buscar entre sus páginas algo que pudiera entender y tropecé con un riñón con sabor a pis que uno de los personajes estaba asando para desayunar pues a este aparentemente le gustaba el sabor a pis. Fue probablemente lo único que llegué a entender en todo el libro y de hecho aún lo recuerdo.

Nadie puede imaginar la enorme frustración que supone ponerte a leer un libro y tener que dejarlo, no porque no te guste el argumento o te aburra sino porque eres físicamente incapaz de entender el mensaje cifrado detrás de unas palabras de las que sin embargo conoces el significado.

El mérito que debo no obstante atribuirle al Ulises de James Joyce es que me descubrió lo que es un crítico y que da igual lo que los demás se empeñen en hacerte creer, al final de todo estás tú y tu criterio, aunque contradiga a todos los demás.


Algún día, al final de todo, emprenderé su lectura, volveré a enfrentarme a él aunque sólo sea para comprobar que siempre tuve razón.


Feliz domingo!!! Ya falta menos!!!

Los locos son los otros.

El movimiento que dibuja el círculo es limpio y regular. Reconfortante en su previsibilidad.

Estáis caminando naturalmente por la circunferencia de un círculo, sin prisas, con la tranquilidad y la confianza que ofrece y de pronto surge un ángulo.

Imaginad vuestro desconcierto y el sobresalto que os produce pero lo lográis de todos modos, lográis escapar de ese ángulo, sortearlo con más o menos facilidad, hasta que al cabo de un rato surge otro, y al poco otro, y otro, y entonces os vais dando cuenta de que el círculo sobre el cual os sentíais tan seguros se ha transformado en un polígono de ángulos afilados a los que os veis obligados a enfrentaros una y otra vez.

¿Qué haríais entonces?

Dijo Sartre que "l'enfer, c'est les autres".



(Acabo de subir de nivel pajamentaloide... ;))

Fauna

          Todos los animales cuentan con unos mecanismos para defenderse del ataque de un enemigo o depredador.

Huir y esconderse – estos son los principales mecanismos que algún animal puede utilizar. Estos son básicos e instintivos.

                                 Distracción


Cortina de humo

                                                            Veneno        


                       Caparazón o coraza



El cuerpo: su mejor defensa  


            .../...      



                                                          Actitud amenazante
Existen animales que más que víctimas parecen el depredador. Esto es así porque su mecanismo de defensa está basado en el enfrentamiento directo y agresivo hacia su atacante.





 (Fuente: gavetasdemiescritorio.blogspot.com.)