Arboleas II

Al salir de la cochera, me sacudió los sentidos el suave aroma del azahar. No hay perfume en el mundo que pueda compararse con el azahar. En Semana Santa, mi pueblo huele a azahar. Es por los bancales de naranjos y limoneros que lo rodean al otro lado del río Almanzora. Pero estamos en otoño, mis sentidos debían estar equivocados, y no obstante el perfume seguía ahí, riéndose de mí con su presencia. Y me dio miedo de que por culpa de este calor anómalo los árboles engañados hubieran adelantado su floración, lo cual sería devastador. Y luego me pregunté si simplemente no era que el aire y la piel de mi pueblo habían quedado  impregnados para siempre jamás de la esencia con la que habían sido untados durante siglos. Si así era, no me había percatado hasta aquel momento pero me sentí extrañamente reconfortada por dentro como si aquella dulce fragancia acabara de darles un caluroso abrazo a mis sentidos.

Viernes 31 de octubre

Salgo del aparcamiento del instituto. La reja se está abriendo. Intuyo que Martín me la ha abierto con su mando cuando se ha acercado a por su bocadillo. Después de comérselo se irán para Sevilla como cada fin de semana. Sonrío. Me gusta la gente amable. La calle ya está desierta de niños. Es viernes. Hemos tardado un poco más de la cuenta en salir. No hay la misma urgencia que otros días por llegar a casa. Hoy se puede saborear que quedan unas cuantas horas más por delante que de costumbre. No tengo prisa. Me paro en la primera rotonda. Nadie a la izquierda. A lo lejos por la derecha viene una furgoneta de las viejas. Me meto. Bajo la cuesta hasta la siguiente rotonda. Paro. Viene un coche. Se mete por mi izquierda. Miro la cara del conductor. Eres tú. Vas conduciendo. No miras hacia mí. Creo que no me has visto siquiera. El coche es distinto al tuyo. Por eso no te he reconocido hasta que no te he tenido cerca. Es marrón oscuro. No me quedo con la marca pero es un monovolumen nuevo. Estás diferente. Tu pelo y tu barba no son los que te he visto hace unas horas. Ni siquiera reconozco la ropa. No vas solo en el coche. Hay una mujer a tu lado. Creo que es morena. Puede que haya niños detrás. Entonces por un segundo mi imaginación me dice que acabo de verte dentro de unos años en una vida completamente distinta a la que tú y yo conocemos. Pienso que lo que he visto es imposible. Pero eras tú, estoy segura. Así que pienso, por qué no.

Parafraseando...

¿Deseo? ¿De verdad crees saber lo que es deseo? ¿En serio? No tienes ni la más mínima idea de lo que es deseo. Deseo eres tú.

El touchpad Part two

A todo esto, ¿a qué día estamos? ¿Miércoles? ¿En serio? ¿Sólo han pasado 24 horas desde mi mensaje de ayer? ¿Y seguimos en octubre? De chiste.

No obstante, todo lo enmendable se está enmendando. De lo que no tiene enmienda no me apetece hablar hoy. Entendedme. Es miércoles.

(Excursus:

Por cierto, gracias por todos vuestros plus, y por compartir, y por todo ese calor que noto cuando alguien tiene a bien leerme. Es un poco jodido que una de mis entradas más leídas de todos los tiempos acabe con un "Os odio. Adiós". Jodido sí. Sorpresivo no. Ruego me perdonéis que no os demuestre mi profundo agradecimiento como os merecéis pero es que el google+ por otra parte herramienta maravillosa sólo me trasmite lo que le da la gana, para bochorno mío. Lo dicho, GRACIAAAS!!! ).

Miércoles. De reuniones y de broncas. Bueno. La verdad es que entre mujeres de cierta categoría, el término abroncarse no es en absoluto veraz. Digamos más bien que las señoras de cierta categoría usamos métodos sutiles de persuasión/disuasión para convencer a otras señoras de cierta categoría que algo en concreto no nos agrada. La entonación en este caso es importantísima. Según la entonación, una señora de cierta categoría sabrá reconocer la hostilidad o al contrario la conformidad en su interlocutora. 

Y si hay algo que empieza a desagradarme sobremanera es reunirme. Lo odio. Odio las reuniones. Estoy hasta el moño, la coronilla, el mismísimo, el sacrosanto de tantas reuniones. Y así lo hice saber. Y qué mañana de reconcomio por el tono tal vez demasiado seco y disruptivo al insistir en que probablemente no podría reunirme ni siquiera cinco minutos porque había de preparar las galletas de Halloween para la merienda homónima de mañana de mis dos animalas. 

Así que contrita y presa de remordimientos como me hallaba, una vez ingerido mi almuerzo, en lugar de dedicarme al dulce farniente postingesta de alimentos, me puse a preparar las galletas de la discordia. Exactamente treinta galletas de mantequilla en hora y media. Y así me fui a la reunión, ufana, satisfecha conmigo misma por superar una prueba más, y oliendo fuertemente a galletas de mantequilla horneadas. Antes de irme, advertí que me habían traído de vuelta el bolso que encerraba mi touchpad averiado. Salí corriendo.

Epílogo: me he reunido, he vuelto, mi touchpad funciona, sigo oliendo a galletas de mantequilla. La vie est belle à nouveau!! C'est magnifique!!!

El touchpad

El 99% de vosotros no sabe lo que es un touchpad. 

Yo hasta ayer tampoco o ídem, que para el caso, per me fa lo stesso! o lo que es lo mismo, que me da igual.

No así el touchpad.

El 99% de vosotros odia el touchpad de sus portátiles. Yo soy del 1% que los adora. 

Lo de ayer iba a ser uno de esos reencuentros que te llenan el corazón de contento con my baby. Un bizcocho au chocolat de los que rozan la perfección en el horno para el afternoon tea de las chicas del Whatsapp. Se quemó un poco por encima, gajes de tener un horno que sólo cuece por encima, pero raspando la superficie, dándole la vuelta y echándole mucho azúcar glass quedó perfecto. Las niñas con su padre a la piscina. Y my baby esperando a que lo sacara por fin de su bolso.

Lo inicio un momento, sólo por gusto, antes de irme, qué emoción, ahí está mi fondo de pantalla que tan bien le pega, la flechita del cursor en todo el centro, acaricio su touchpad y... nada, que nones, y que nones y que nones. "¡Algo no va bien!" espeto. Y tanto que no iba bien. Engancho el ratón, odio los ratones, todo lo que lleva cable en general, y al cabo de una hora averiguo que no hay driver para el touchpad, que se ha volatilizado, que no hay nada, que tengo que probar a instalarlo yo, que instalar un driver no es tan fácil como parece, que tengo un bizcocho de chocolate esperando en el horno para llevármelo a un afternoon tea, que en el art attack especial Halloween que montan las seños de los coles tengo que preparar una araña con globitos, que tengo en dos días tres exámenes que habrá que preparar así como la catequesis del día siguiente, que mi vida va cuesta abajo y sin frenos, que me duele la garganta de tanto bramar en arameo, que quiero parar cinco minutos, pensar, soñar, que para eso están hechas las noches pero yo las noches prefiero pasarlas en blanco, que las JD no están hechas para decorar las aulas para Halloween, que estoy cansada,  que me quiero ir de mi vida, que tengo ganas de llorar como un bebé pero no me queda tiempo ni para eso. Y lo peor es que no puedo ahogar mis penas con vino, porque llevo unos días con una alta intolerancia contraída a las mañanitas de resacón y que la idea de visitar a mi vendedor/reparador de ordenadores/cachas man pelirrojo con barba/otorgador de títulos informáticos favorito ni siquiera me anima.

Maldito touchpad y maldita fase pre-cumpleaños. Mi vida es un desastre a veces. Y ahora es una de ellas. Os odio. Adiós. 

En la duermevela

Me enamoré de la peor manera posible. Me enamoré de ti.



Antinomia es verte y morirme por tirarme a tu cuello a besarte, verte y desear poder salir corriendo.



Morir²= (quererte) x (tu indiferencia)



Ser ambigua como el mar, el calor o la duermevela. 





Buenos días,

Antes de naufragar

Déjame navegar por las aguas turbulentas de tu cuerpo desnudo.

Mírame

Aspiré todo el ancho mar para dirigir el timón de tus ojos hacia mí.

Pecadillos veniales

Pecar por ocasión.

Mire usted, que se pasó to la vida sin tener tentación alguna, sin saber siquiera lo que era eso, lo que viene a ser un ascético, pero no por no querer ni por ningún tipo de deficiencia sino por casualidad así que claro, cuando ocurrió aquello, que más que ocurrir surgió de repente de la nada, no tuvo más remedio que caer, cayó con to el equipo, huelga decir que por desconocimiento, y eso no puede ser pecado en ninguna parte.

Maldad

Cuando me encontré el otro día con la maestra de mi peque, lo primero que me comentó fue que mi hija les había contado a ella y al monitor la historia de la muñeca Annabelle. La que según la chiquilla era la verdadera historia, no la de la película. A la seño le resultó chocante que una niña tan pequeña conociera una historia tan aterradora. Admití que se la había contado el viernes por la noche e incluso les enseñé unas fotos de la muñeca de verdad. Y se asustaron un poco. Procuré tranquilizarlas después contándoles  y mostrándoles que la muñeca estaba encerrada en una urna de cristal ataviada de una cruz de madera en el museo Warren, museo al que por supuesto no iremos por ahora nunca.

Y luego está el aspecto tan inocente de esa muñeca de trapo. Creo que es una de las cosas más siniestras del asunto.

Partiendo siempre de la premisa de que la historia de la muñeca es cierta. 

Para mí esa muñeca hizo lo que cuentan.

Creer en el bien es creer en el mal. No creer en el mal es ingenuo. El mal está en todas partes. La existencia del mal es tan evidente como que hay día y entretanto está la noche.

Dictamen

Nada como enseñar el culamen para ver las cosas desde una perspectiva (¿¿más cachonda??) menos austera.

Shíiiiii. Me he puesto mi mono. Es viernes, por favor, IT'S FRIDAY!!!

Happy Friday! Enormous kisses!! And please, SMILE!!

Miércoles de divagaciones catalinarias

- Me duele el cuello y no sé de qué es...  Anoche se vino la cría a dormir conmigo y he tenido que dormir fatal.
- Haberla echado de la cama.
- Ya te enterarás dentro unos meses.
- Yo como al perro. Le digo ¡a tu sitio! y se va. Manolito ¡sin daun!
- ...
- En días de fútbol, un puntazo con el cerdo, "Manolito, ¡sit down!". ¿No habéis visto la película? tenéis que verla, es un puntazo. Manolito, ¡sin daun!
- Dame un cigarro please, que me lo he dejado en casa esta mañana y no quiero comprar otro paquete de Nobel. Mi estanquero me ha dicho que el viernes me trae Nobel triple filtro y si me compro otro, no sé cuándo voy a ir.
- ¿Y eso del Nobel triple filtro?
- Es más light que el Nobel, es para señoras.
- El grupo de facebook, señoras que fuman Nobel Triple filtro.
- ¿Has probado el LM azul? eso es como fumar aire.
- Como los cigarrillos electrónicos. Mi hermana y mi cuñao han dejado de fumar con el cigarro electrónico.
- La mía también; ahí sentada con su batín y su cigarrillo electrónico, to'elegante, me recordaba aquella señora que escribía novelas negras, la que fumaba pipa.
- En plan David Niven
- Así deberíamos venir, con batín y cigarrillo electrónico.
- Y la copa de coñac.
- O de vino tinto.
- Para clase de 1ºESO.
- Maestro, eso que llevas ¿qué es??
- Niño, qué falta de clase, pon la mano que te eche la ceniza.

- Y aquí ¿quién da filosofía?

- Mi tocaya.

- Los niños la tienen en alta estima, dicen que lee incluso en alemán.

- Pues yo hice un año de filosofía en Málaga pero me echaron.

- ¿Cómo no te van a echar, con las pintas que traes y el pelillo corto?

- Un infiltrao.

- Me echaron.

- Yo la filosofía no puedo con ella, nunca la he entendido más allá de la caverna.

- Muchas pajas mentales es lo que hay.

- En la carrera sólo veíamos a Platón. Ni siquiera a Aristóteles. Lo único que queda de Aristóteles son los apuntes de alguno de sus alumnos.
- En plan "¿Qué hará hoy el Aristóteles con el batín, el cigarrillo y la copa de coñac?"
- Ea.

El güindo ocho punto uno

Ya tengo mi título. Shiiiiiii! (movimiento afirmativo de la cabeza) Expedido por un profesional además. Shiii!

He pasado del nivel C2 en "inútil informática" a un meritorio A1 en "pringaílla trasteando el aparato como último recurso antes de acudir a un profesional".

Noté en seguida que lo conseguiría en cómo, en la tienda con el portátil en su caja dispuesta a reclamar el cambio o devolución del mismo y acompañada por mi hermana a modo de escudo anti-misiles y apoyo moral porque una es valiente sólo hasta cierto punto, el dueño de la tienda fue bajando paulatinamente la ceja y poniendo cara de interesante a medida que le explicaba lo que había estado haciendo con el portátil para arreglarlo. Dos veces. 

Respondí correctamente a todas las preguntas del experto. Le di correctamente el nombre del anti-virus desinstalado y el momento preciso en que lo hice. Le expliqué lo de las actualizaciones. Y al final incluso me regaló un "has llegado más lejos que muchos de los que vienen" que se me puso una sonrisa de oreja a oreja.  Al recordarlo, todavía sonrío. No todos los días te dicen que no eres una inútil. 

Y por cierto ya tenemos el Güindo 8.1. Ya veremos. 

Protocolo de Kioto

Dado que la canícula de estos días no da visos de querer remitir, y que ahora incluso el verano otoñal se está propagando por toda Europa, propongo que lo hagamos tú y yo aquí y ahora y acabemos así de una vez por todas con este calor brutal!

(Es broma!! ;) )

Confesiones

Aunque admito cierto grado de masoquismo inherente el dolor que me infligían esos tacones era demasiado incluso para mí.

Así que cambio de zapatos y lo dicho, ¡¡feliz miércoles!!

Higiene moral

La única forma de tener una mente limpia es mantenerla vacía. No veo otra manera.
He dormido mal pero sin infusiones Pompidou, así que dentro de lo malo bien. Manteniendo  mis adicciones a raya para variar.
Feliz miércoles!!

La canción

Hay una canción de la que no logro acordarme más que a retazos y sin embargo me está horadando ahora mismo la cabeza. Es cante jondo u hondo o como se diga. De esas canciones con palmas y guitarra flamenca. Ya lo sé. Podría buscar cómo se dice en el google. Pero me está dando un no sé qué, un ramalazo como aquel que dice y no me apetece más por hoy. Que de tanto buscar rimas de las que no me acuerdo me he cansao. Así que al que no le guste que no sepa decirlo con corrección que no me lea. Así de fácil. No me crié en el Sacromonte ni tampoco he estado nunca en el Camborio. No en esta vida al menos. Tal vez en la siguiente. Lo siento. Pero esa canción, esa, es muy bonita, de las que parten el alma. Triste, angustiosa, como todas las canciones bonitas, un quejido, un lamento, un grito de agonía. Un "te quiero pero lo siento", un "lo siento pero te quiero", una de esas canciones.  Cuando la encuentre,

Apps vernianas X

Necesitando ya unos cascos o auriculares de buena música que me insonoricen de tanta gilipollez envolvente. Inalámbricos a poder ser, que yo con el cable siempre me lío. Es por mí.

(Esta vez es en serio, ¡que necesito de verdad unos cascos!)

En las antípodas II

en un pequeño pueblo de Australia, mi otro yo vive gozosamente rodeado de gente amable que le llena el día de alegría con sus sonrisas francas y sus buenos días, de amigos que le quieren y se lo demuestran a cada momento, de esas personas que le hacen la vida más fácil y en las que siempre podrá confiar sin pecar de ingenuo porque lo contrario no tiene cabida.

Estoy absolutamente convencida de ello.

Un lunes terrible ¡sin duda! Empezando porque al camarero se le ha olvidado ponerme la tostada. A partir de ahí, os dejo que os hagáis una idea de cómo se ha desarrollado el día. Terrible.

En fin...

Cien años

Había mañanas en las que bien podría haber tenido cien años que no habría hecho ninguna diferencia...

Esta mañana me he levantado teniendo cien años. No. Cuando uno, pues con cien años ya no tienen cabida los géneros, siente que tiene cien años, no experimenta ningún tipo de vacío, ni de derrota o de hundimiento. Cuando me levanto teniendo cien años, sólo siento esa resignación que se sabe a punto de tornarse rebeldía de cuando no me queden más años que cumplir. Cuando uno tiene cien años, ha visto todo lo que se puede ver después de cien años, y sabe desde hace tiempo que en el fondo nunca importaron ni los ridículos llantos histéricos ni los sueños imposibles. Sólo cabía cumplir con lo pactado. No. Con cien años, ya únicamente cabe la calma matizada por una ligera sonrisa de ironía malinterpretada que no es más que una sonrisa por saber antes que nadie, por tener en el fondo esa certeza.

Feliz domingo a todos, 

De corporativismos matutinos

Una mujer siempre tiene algo de que hablar. Y si no, lo busca. Lo malo es cuando calla.

Sunday morning, aburrimiento absoluto para variar, definitivamente voy a tener que dejar de amenazar con hacerlo y acoplar de una vez por todas mi horario al de mis contactos del facebook por eso de tener algún muro que goler los domingos por la mañana, aunque de aquí a un par de horas se volverá a liar imagino. Me meto entonces en el grupito de filólogos, a ver cuántas fotos de faltas de ortografía hemos subido, a-pa-sio-nan-te,  y ya está el primor de siempre quejándose para variar de que han vuelto a publicar el mismo artículo again, sal, vive, échate un amor que te lo haga ver todo de color rosita, como hoy, hoy es el día contra el cáncer de mama. Alguien ha colgado unos chistes muy buenos. Otra ha enlazado un artículo sobre el miedo en las aulas y empieza así : 

"Un alumno escribió un relato sobre mi propio asesinato. Era muy real. Sabía dónde vivía, mis rutinas, las de mis hijos. Fue para un concurso literario del centro, tenían que elaborar una redacción. Todos los textos iban con pseudónimo. Me quejé sin éxito al director y me llamaron histérica. Nunca supe quién era. Incluso quisieron concederle el premio. Mi coche de vez en cuando aparecía rayado".

Me recuerda mis relatos, lo pincho, lo leo. No hay nada del asesinato. Habría sido interesante. La opinión de los expertos. Se perdió el "usted" en las aulas, se perdió el respeto. Sin respeto en las aulas, estamos abocados al fracaso escolar. Mirad Finlandia, allí, y cito textualmente, 

 "Aquí es una profesión que goza de mucho prestigio social, tanto en Primaria como en Secundaria. Tal vez porque todos deben tener un máster", asegura Taina Hämäläinen, de la Universidad de Helsinki. 

Vaya, yo no tengo máster. ¿Debo deducir que la labor que realizo en mis clases es del todo inútil? He sido siempre tan simple, tan literal a la hora de interpretar mensajes. Para subir un poco el nivel de posibles ardores matutinos tras leer a los expertos, me dispongo a saborear los suculentos comentarios de los otros "expertos opinadores". 

Se quejan de que tienen que trabajar dos horas más a la semana y no se quejan de que han perdido la autoridad sobre sus alumnos... 

Claro que no. Este opinador tiene pinta de ser uno de esos trabajadores ejemplares, de los que se arrastran y suplican al jefe que les obliguen a trabajar más, sí, más, y que les den muy fuerte con un látigo, que los fustiguen, y de gratis, porque en el fondo les gusta. Pero yo la falta de educación no me la tomo como algo personal. De hecho el otro día felicité a un grupo entero y les pedí encarecidamente que trasmitieran a sus papás mi más sincera enhorabuena por ser tan maleducados. Oye, que un crío sea tan tan tan maleducado también tiene su mérito, no creáis. Sigo leyendo y aparecen dos términos que provocan que mis ojos hagan chiribitas. 

FLIPPEDCLASSROOM                  KAHOOT

Y me transporto a dentro de unos treinta años, cuando siga trabajando por pena, sin más remedio porque no habrá nadie que pague mis pensiones y tenga a mi clase de cincuenta alumni excelsi rivalizando en tests de conocimientos entre ellos y discutiendo como expertos el siguiente punto del temario mientras la abuela o sea yo se ha dormitado en su silla haciendo crochet e interrumpe de vez en cuando con sus ronquidos el coloquio que se ha iniciado para debatir las dudas, y me ha dado algo así como un escalofrío.

Good morning!! Enjoy your Sunday!!

Jueves de fiestas (replay)

Jueves 16 de octubre. 3 de la tarde.

Mi libro, mi libro de vocabulario de français anglais garabateado, usado, manoseado, con el fiso del forro que le puso mi madre disecado, sus listas infinitas de adoradas palabras repartidas por topics, ese libro que ha estado conmigo desde que tenía los 15, de tamaño mediano, color rojo y letras azules, de tapas blandas, uno de mis más fieles compañeros y uno de mis tesoros, pues es de ese libro concretamente, mi teniente, del que vengo a denunciar la desaparición. 

El libro no está. Es un hecho. Como lo son las vueltas estériles para arriba y para abajo que doy de armario en armario, de caja en caja ofuscada por el recuerdo de aquel lugar donde una vez lo vi, ahí, tan amable, tan dispuesto siempre a ayudarme con su léxico y comprobar que efectivamente ya no está. Como siempre me pasa, no lo valoré lo suficiente hasta que lo perdí. Y ahora lo añoro. Y entonces recuerdo o quiero recordar que la última vez que estuvo conmigo fue en la playa y eso le da un respiro a mi mente enferma por encontrarlo todo. No, nunca fui una buena perdedora.

Pelo, a animarse y soltarse la melena con un color nuevo, canela, por probar, atreverse, vivir la vida, cambiarlo todo, enfrentarse a lo que sea con ganas y con seguridad, todo eso en un tinte vegetal y sin amoniaco. Sí señor. Que me ha dado por ahí. Incluso ahora voy con pendientes al insti!! ¿Quién me ha visto en la primera parte de mi vida y quién me ve ahora???

Tinte chicas, chicas locura, locura fritada de atún, fritada de atún deberes, deberes cena, cena cuento, cuento a la cama y estoy tan agotada que yo también voy, me quito los pendientes, me quito el- no está, me falta el pendiente de la oreja derecha, mi pendiente adorada circonita regalo de comunión con valor tal vez escaso pero a la que amo porque parecen brillantes (soy pobre hasta para eso) y me quedan tan bien y he perdido una después de guardarla durante más de veinticinco años y me desvelo y no consigo dormirme y me pongo a rebuscar la casa en busca de mi circonita y se hace la una y media y me hago una infusión Pompidou "duerme genial" a la que me estoy volviendo adicta.

A la una y media ese era el triste balance. Me falta mi libro. He perdido mi pendiente más favorito del mundo mundial y estoy enganchada a las infusiones para dormir. Es otra clase de panorama.

Y esta mañana, harta de mirar con una linternita el fondo de todos y cada uno de los desagües de la casa y sacudir toda la ropa de cama, me he puesto las gafas, he visto algo brillar y me he encontrado con el enganche y mi circonita juntitos a los pies del marco de la puerta del cuarto de baño. Y al igual que cuando se acabó la bombona de gas y no acabé quemando mi cocina estoy convencida de que mi ángel de la guarda ha decidido pasar una temporadita junto a mí y eso me hace muy feliz!

Deseandito volver a las viejas costumbres!!!

FELIZ FIN DE SEMANA A TOD@S!!!

Jueves de fiestas

Las 16:50 y estoy aquí tranquilamente- bueno, lo de tranquilamente se podría mejorar si el

(os ahorraré la lectura de todos los apelativos que tengo ahora mismo en mente para describir el windows 8 y el portátil de mi marido y el tío de la tienda) 

ordenador no se estuviera restaurando una vez más. Esperemos que esta vez sólo necesite  ser restaurado y no tenga que restablecerlo como la otra vez.

Esta vez no es que reinicie el rúter cada vez que le sale de la disquetera sino que el mismo ha intentado en un bucle reinstalar sus propias actualizaciones y no sale de ahí. Sí. El Windows 8 es algo así como un borderline. Y claro, no tengo el disco para reparar el windows 8. Porque el señor de la tienda ha estimado que con un sistema operativo tan chachi, no hacía falta meterlo en la caja.

Eso sí, si te gastas 100 y pico leros en la tienda Microsoft Online podrás adquirir el Windows 8.1 y todo te irá súper chachi.

Microsoft y Apple, arderéis en el infierno.

Restaurando tu  PC (99%).

Crucemos los dedos.

... ....

Vale venga funciona. Hasta que le dé otra neura.

Prosigamos pues...

Antinomias

Que duela tanto querer a veces.

No tiene sentido.

En las antípodas

Y mientras tanto en las antípodas, en el instituto de un pueblo perdido de Australia, no pueden celebrar claustros. Es así.

El Club de las Bridget Jones VIII

Mis queridas amigas, 

Después de la terrible jornada a la que no me creo aún que haya sobrevivido, 

(es horrible, nunca las horas me parecieron tan largas como las de hoy, Dios mío, qué atrocidad de largura de horas)

He tomado una decisión que puede que juzguéis drásticamente, me refiero a la decisión, una decisión drástica, a drastic decision. A vosotras mis fieles compañeras de "fatigas" tomo como testigos de que nunca volveré a tomarme una copa de vino si al día siguiente trabajo madrugo me reúno o lo que sea. No. Lo lamento. Ha llegado el momento de apearme de ese tren. Tarde o temprano esto había de llegar. Y llegó precisamente anoche. Y no, no ha sido por el mal cuerpo de una cabeza loca apenas recuperado de un virus intestinal o por esa sensación de que tu alma toca fondo, el fondo de la botella presumo, sino porque ayer escribí el mensaje más kitsch que se haya podido publicar en un blog. ¿Sabéis eso de que uno se pone muy cariñoso y quiere a todo el mundo y a todo el mundo abraza y todo el mundo le parece bueno y feliz en el mejor de los mundos? Pues creo que eso fue exactamente lo que hice anoche en mi blog. Y no me siento muy orgullosa de mí. Las corazas son muchísimo más cómodas de llevar. Y abrigan más. Aparte de lo que cubren. En fin, hace tiempo que acabé con todas mis existencias de vergüenza así que a lo hecho pecho. Y si la única forma de avanzar es pegarte antes un buen batacazo, pues ya está.

Muchos mimis de buenas noches, que durmáis felices,

Dilema

Tiene que existir un término medio entre parecer la niña del exorcista o un osito Haribo gigante. Digo yo.

BUENOS Y LARGOS DÍAS DE REUNIONES!! Muac muac muac!!

¿De qué están hechos vuestros días?

Los míos están hechos por lo general de intentar no molestar demasiado, en plan que mi existencia no moleste la de nadie. Eso lo primero. Cuando veo que importuno, me difumino como una sombra. Una vez subsanado el error, lo demás va como la seda.

Lo segundo e importante es alegrarle la vida a los demás. Porque sí, porque es así, así de simple, qué le vamos a hacer, tengo la teoría de que un mundo en el que todo el mundo fuera feliz sería muy distinto. 

Y no hay mucho más. Un día en el que alguien te da un bono para mandarle a la mierda, en la que tu sobrino de mes y medio te manda la sonrisa más increíble del universo, en el que te tiras tres horas intentando arreglar un ordenador con unos conocimientos escasos por no decir nulos de informática, pero le echas voluntad, mucha (le doy tres días de vida a ese portátil, pobre), en el que quedas a las siete para tomar una manzanilla con una monja y tres catequistas, y en el que acabas tomándote una copa de vino a las tantas viendo la serie online que ha hecho uno de tus alumnos y te sientes muy orgullosa por eso y por todo es un día perfecto.

Perdonad la chochez o ñoñez, pero hay días en los que de repente estoy en pleno "Sonrisas y lágrimas" y no me disgusta. 

Al fin y al cabo, habrá días de sombras.

Así que por hoy, bajemos el telón, mañana prometo cumplir con todo, good night y besitos a tutiplén!!!

Catástrofe tecnológica

Cada x tiempo les da a los aparatos por estropearse todos a la vez. Llamémoslo mal de ojo tecnológico, contratiempo cósmico, reajuste kármico o simplemente tocar los cojones.
Feliz martes para quien lo sea, blablabla!!!

La otra II

O sea la de verdad, o sea yo. La que lleva unos días creando monstruitos sociópatas aunque tengo la sensación de que debo de alguna manera dejar de hacerlo. En realidad, mi padre piensa de verdad que soy cada uno de ellos y me preocupa que alguien que me conoce tan bien crea que pueda encajar en esa clase de perfil. Si pudierais sentir el olor a tarta de chocolate que hay ahora mismo en casa. Es que he hecho una tarta. Me aburría enormemente. Me han dejado sola. Porque teóricamente estoy mala. Bueno, lo estaba. El estómago. Horrible. Desde ayer. Gracias a Dios que tengo el estómago más duro que conozca. Y a eso de las 5 se me ha quitado, justo después de ver el primer capítulo de la serie Fargo y me han entrado unas ganas locas de tarta de chocolate. Bueno, realmente tenía ganas de un bocata gigante de atún con mayonesa, pero es que no quedaba demasiado pan así que he decidido hacer mi tarta de chocolate, y de paso gastar unos huevos. Le he encargado una docena más a Marisol y tendré que hacer algo con los que tengo. Son huevos ecológicos, de los que saben a huevos. Los de Marisol. Y creo que en parte estoy aburrida de estar sola. Y el aburrimiento me da mucha hambre. Me habría puesto a ver el segundo capítulo pero quiero verlo del tirón. Lo que me ha costado encontrar una página web donde verla online en subtitulado y que no fuera una de esas páginas spam. Las odio. He conseguido verla desde una página rusa. Lo malo es que los subtítulos llegan bastante atrasados y tampoco tengo cascos y no encuentro la página desde la que veía Breaking Bad. Pero aparte de eso, ¡genial! Realmente tan buena como me dijeron. A ver si vienen ya y la tarta se hace de una vez. El orden no importa mucho. Simplemente quería dejar constancia de que pese a usar palabras como "felaciones" y dar la impresión de que me gusta sobremanera cortar en pedacitos a quien me molesta, en realidad soy una ama de casa "normal" con un poquito de imaginación. Nada más.

Que pasen ustedes una agradable semana, :))

La otra

Mientras mis amigas quedaban los viernes por la tarde en la puerta del cine con sus ligues de turno, yo me pasé la adolescencia agachada en la banqueta trasera de coches de segunda mano practicando felaciones. A veces en esos coches había más de uno. A veces alguno se dejó llevar y me hizo algo más. Por las noches a solas en la cama intentaba toda clase de imprecaciones para invocar a un íncubo que sólo me quisiera a mí. Puede que me equivocara entonces con lo que es el sexo o el deseo y que me hiciera daño a mí misma sin saberlo pero creo que simplemente esa fue la única manera que hallé de sentir un poco de eso que las demás llamaban "amor".

Hasta que me enamoré de verdad. Además estaba segura de haber acertado. Nadie más que yo podría haberse fijado en alguien como él. Nos hicimos muy amigos. Prácticamente inseparables. Siempre que me necesitaba, yo estaba ahí para él. Jamás podrá reprocharme la más mínima deslealtad. Hice todo lo que me pidió y más. 

Y un día apareció ella en su facebook. Ella y sus fotos monas en las que siempre salía estupenda, siempre comentando sus publicaciones, con sus smileys sonrientes, sus guiños virtuales, sus besitos. Y tonta de mí no lo vi venir. Tendría que haber sospechado en seguida, en cuanto no quiso explicarme quién era ella y solamente me contestó con una sonrisa boba. Quise creer que se trataba de un contacto más. Estaba tan segura de no haber cometido ni un solo error. Poco a poco dejó de hablarme por whatsapp. Yo me inventaba mil excusas que lo disculparan. Me quedaba mirando como seguía "en línea" pero ya apenas me contestaba con monosílabos y siempre era yo la que le mandaba sus primeros mensajes y también los últimos. Un día plantó su estado de "enamorado" en el facebook. Por un microsegundo guardé la esperanza de que era de mí pero me di cuenta de que no y en ese instante creí morir. 

Lo hice todo perfecto, no sé en qué pude fallar. Aunque he logrado ocultar lo que siento, cuando los veo juntos me entran náuseas- me parece tan injusto. Tiene que haber una forma de acabar con ella. Debe haberla. Y entonces volverá a mí.

Dreams

Dreams. Si se pronuncia en susurro, suena igual que un soplo de aire, que es lo mismo que un respiro, el que queda para algunos cuya vida se ha convertido en infierno.


La primera noche, soñó feliz que estaba junto a él y que en el momento propicio él se acercaba a ella  y besaba sus labios con un ligero roce que la hizo desvelarse inmediatamente. Aquella noche no volvió a dormirse recordando una y mil veces el  beso que tanto tiempo había anhelado y que por fin se hacía real en sus sueños. Durante las seis noches que siguieron volvió a soñar que la besaba. Nunca se repetía el mismo sueño, pero al final, siempre acababa besándola con un ligero roce de sus labios. Y entonces se despertaba. Así fue todas las noches. Y al despertarse, como no lograba volver a dormirse y el beso tenía lugar mucho antes del amanecer, entonces aguardaba despierta en la cama a que se hiciera la hora de levantarse dándole mil vueltas al motivo por el cual no volvía a conciliar el sueño. A medida que transcurrían las madrugadas de desvelo, aquel beso insomniaco del que se creyó enamorada en un principio se fue tornando cruel e insoportable, y la última noche se dio cuenta de que ya no deseaba ser besada por aquellos labios que sólo buscaban desvelarla sin sentir el más mínimo deseo por seguir teniéndola aunque sólo fuera en sueños.

Al séptimo día, un miércoles, se sentía apocada como en pocas ocasiones lo había estado antes, vencida por sueños que la estaban agotando de vida. Siempre había creído que el mundo de los sueños era el único resquicio que le quedaba para refugiarse de una existencia tan insustancial como gris, suyo, inalienable. Y sin embargo ahora sus sueños se estaban ensañando con ella, y cerrar los ojos era cruzar el umbral entre un mundo en el que ella existía y otro distinto y ajeno que estaba devorándole las fuerzas. La mañana del séptimo día, y sabiendo que no le quedaba mucho margen, que aquella misma noche agotaría sus fuerzas y sus esperanzas, fue en busca de él, conscientemente. Se cruzó con su mirada y leyó en ella desdén y menosprecio, escuchó su voz y esta le hablaba con indiferencia y burla. Claro que aquello la desconcertó, habiendo sufrido siete noches consecutivas el acecho de sus labios. Sin embargo, por curioso que le pueda parecer a quien lea estas palabras, al verlo y al oírlo, el peso de las horas de insomnio se desvaneció por encantamiento y sintió cómo recobraba sus fuerzas perdidas. Sin que él tuviera la menor idea del porqué, ella le regaló una enorme sonrisa. Sabía de sobra que a partir de ese momento jamás volvería a soñar con sus besos.

La decisión

Fue en abril cuando lo leí. Entre todas las noticias del google news que leo a diario aquel titular me llamó en seguida la atención. "El acoso escolar pasa factura a largo plazo sobre la salud de las víctimas". Estas no sólo pueden sufrir ansiedad y depresiones sino que también están predispuestas a otras enfermedades. Por el contrario, los acosadores experimentan beneficios en su salud porque suben de status social a través de la intimidación.

Ese fue el momento exacto en el que tomé la decisión.

Me lo cruzaba con regularidad desde que volví hará cinco años. Él nunca se fue de aquí, lo cual tiene lógica, él estaba aquí en su salsa.  Se casó y tuvo hijos. Y siempre me he preguntado si esos engendros llegarían a ser tan hijos de puta como el padre. Mi psicóloga me tiene prohibido que hable en estos términos, no quiere que le guarde rencor por dentro a nadie, así que cuando hablo con ella pongo voz de corderito e intento convencerla de que su terapia funciona. Lo cierto es que me gusta, puede que algún día me vea como algo más que un loco.

Tuve que esperar a que volviera el invierno y la nocturnidad  de sus tardes para llevar a cabo mi plan. Esperé al amparo de las sombras en aquel descampado donde los papis aparcan sus coches cuando llevan a sus querubines al fútbol. Fue fácil golpearlo en la cabeza y meterlo en el coche. También fue fácil llevarlo al cortijo y atarlo a la mesa de los marranos. Todavía quedaban huellas de la última matanza. Lo difícil fue despedazarlo. Pensé que iba a experimentar más placer. Pero lo cierto es que la sangre de ese cerdo me produjo muchas náuseas.Y luego tener que meterlo todo en bolsas de basura. Os sorprendería la cantidad de bolsas que hay que usar para meter un cuerpo entero. Tuve que dar dos viajes hasta el acantilado para tirar toda la carne al mar sin llenar la furgoneta de sangre. Quemé la ropa de ese desgraciado en la chimenea. Fue una noche larga y complicada. Estuve durmiendo dos días.

Ya estamos en verano otra vez y aún no han hallado ni una sola pista del paradero de ese cabrón. Mi médico ha notado una gran mejoría en mí. Puede que mañana me quiten por fin la medicación.

La cazadora

 Mi querida hija,

Cuando leas esta carta será que habré muerto. A partir de ese momento tu suerte quedará para siempre sellada al convertirte en la trigésima novena cazadora. 

Hija mía, a la cual amo y amaré más y más allá de mi propia existencia, eres la digna sucesora de una larga estirpe. Nunca cupo para nosotras otra posibilidad que la que marca nuestra naturaleza y el destino del mundo depende de nosotras pues a nosotras fue confiada la tarea de proteger a los ángeles y de limpiar el mundo de sus demonios. 

Cuando los mires a los ojos reconocerás a los que han de enseñarte a matar sin que ningún mortal sospeche jamás de tus acciones. Sin embargo, únicamente tú detentarás el poder de la daga blanca. 

Y los ángeles serán apátridas en la tierra pues al cielo y no a esta pertenecen y su naturaleza jamás será revelada y por obra del maligno los últimos de los últimos sufrirán del desprecio y de la burla de los mortales; y por obra del maligno los demonios no sufrirán y serán admirados y queridos por los hombres y su oscuridad será velada por la artificialidad de la falsa luz del infierno donde mora su amo; y será en ese momento cuando a la cazadora sea encomendada la labor de destruir a los demonios y de proteger a quien ha de acompañar a los ángeles mientras moren en la tierra. 

Hija mía, mi mayor tesoro, como única advertencia pues sé que todo lo harás bien, te suplico que no te regocijes nunca del mal ajeno por más que este sea asestado al maligno pues de la pureza de tu alma dependerá que nos volvamos a ver espero que tarde antes que temprano,

Tu madre que te ama, 

XXXVIII

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PD: llamadlo como queráis, pero me lo estoy pasando pipa!! Feliz miércoles a tod@s!!

Chicas

- Esos tíos eran un poco patéticos, ¿no?
- Bueno, creo que a Ana le ha gustado el de la cresta.
- ¿Qué dices??? ¿ese paleto??
- Anda ya, admítelo, que si no llegamos a decir de irnos, ¡te lo habrías ligado!
- ¡Que no tías!... Bueno, lo cierto es que me ha enseñado sus tatuajes, pedazos de tatuajes, y si no llegáis a rescatarme, no habría respondido de mis actos.
- ¡Me encantan los tatuajes! Deberíamos hacernos uno, chicas, todas juntas, ¡sería genial!
- ¡Pues Lola ya tiene uno!
- ¿En serio? Lola, ¿en serio tienes un tatuaje?
- ¿No sabías que Lola tenía un tatuaje?
- ¡Eihhh! Lola, ¿por qué soy la única que al parecer no sabía que tenías un tatuaje? ¡Eih!! ¡No te rías y contesta!
- Es que a veces eres tan...
- A veces soy tan ¿qué? ¡Eih! ¡Eso me ofende! ¡Yo no soy tan...!
- ¡Lo eres!
- Sip, estoy de acuerdo con ellas, a veces eres muy-
- Chicas, creo que nos siguen.
- ¿Quién? ¿El coche ese?
- Sí. He reducido la velocidad a ver si me adelantaba pero no. Sigue ahí. Desde que salimos.
- Párate en el arcén. A lo mejor es que no se atreve a adelantar. Yo nunca adelanto. Me da mucho miedo.
- Ok.
- Mirad, se ha parado también. ¿Qué hacemos? Arranca.
- Mierda, no lo consigo, mierda, que voy a ahogar el motor.
- Venga, Lola, ¡arranca de una vez!
- Han salido del coche, ¡vienen para acá!
- ¡Lola!

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Las cuatro chicas yacían en un charco oscuro de reflejos granates bajo la luz de la luna. Difícilmente debajo de la costra negra de aquel líquido opaco nadie habría logrado apreciar que iban completamente desnudas. Parecían agotadas. Y saciadas. 

- Pues al final el de los tatuajes no estaba tan bueno como pensaba.

- Qué burra eres hija. A mí me preocupa más a ver dónde nos vamos a limpiar ahora. Porque no pensaréis subiros a mi coche así, ¿verdad?

- Creo que esta vez nos hemos pasado. Mirad esta masacre. Cualquiera imaginaría que aquí hay cuatro cuerpos.

- Cinco.

- ¿Como que cinco?

- Eran cinco.

- ¿Y quién se ha cargado a dos?

- Yo. ¿No decíais que era tan...? Y además me han puesto nerviosa. Dios, este tipo de hijos de puta me ponen enferma. 

- Jajajaja, no te preocupes. Estos ya no le harán daño a ninguna chica. Pero insisto en que así nadie se va a subir a mi coche.

- Ok, Lola, buscaremos una acequia.

- Gra-cias, ¡una que me hace caso!

 

Octubre

y sus aquelarres. Las brujas. Sus encantamientos. Lo sobrenatural. La muerte. Los espíritus. El terror. La magia.

Un octubre más, tengo unas ganas locas de contar historias de miedo.

¿Sabéis que una vez estuve a punto de participar en un aquelarre de brujas blancas? Reíos, tenéis todo el derecho a no creerme. Hasta hoy, nadie más que nosotras lo sabía. Hace tiempo que perdí la pista de las demás. Una de ellas era una apasionada de las lecturas esotéricas y no le costó demasiado convencernos a las dos. Reunidos el aire, la tierra y el agua, sólo nos faltaba uno y realmente creímos que a su vuelta, el signo de fuego daría su aprobación para disponer de los cuatro elementos. Estábamos prácticamente seguras de que accedería y empezamos los preparativos. ¿Quién no querría invocar la magia blanca para cumplir alguno de sus deseos o atraer a la suerte? O simplemente probar. Magia blanca. Jamás le habríamos hecho daño a nadie. Sin embargo, cuando estábamos a punto, el cuarto elemento se negó, el grupo se quebró, y no volvimos a mencionarlo nunca.

Octubre, mes de las brujas. Llegará el 1 de noviembre y ya no pensaré más en ello. Pero ahora me quedan unas semanas por delante.

¡Feliz mes de las brujas!

Good morning de marujeo

Una o dos veces al año, juego a ser ama de casa, y me encanta!!! Fijaos que son las 11:24 ahora mismo y he dejado a las niñas en el cole con su millón de besos correspondientes, he ido a la carnicería, he puesto una lavadora de blanco y la he tendido, he desayunado, he preparado almóndigas, una receta nueva, el cocido de mañana y he dejado las verduras cortaditas para el arroz al horno, tengo la cocina casi recogida, y ya llevo cuatro capítulos seguidos de crímenes imperfectos. Ay. ¿Por qué lo hago todo tan bien? Siguen taladrándome la calle (desde las 7:50 de la mañana, lo único que pido es que no le den a ninguna tubería importante por favor!!) y un poco más y el cartero derriba la puerta a puñetazos para que pudiera oírlo. Ese momento en que atiendes a alguien en tu puerta con sólo una bata encima y sabes que en el fondo creen que estás grabando una escena de alguna peli porno o te han pillado en la cama con tu amante o algo por el estilo. Pero lo cierto es que aprovechando que estoy sola pues yo a mi bola. Y es que ha vuelto la calor. Cualquiera lo hubiera imaginado la semana pasada. Me ha traído una carta certificada con el acta de la última reunión de vecinos de Mojácar. Esas actas son siempre tan divertidas. Al parecer seguimos teniendo problemas con los ninis estos drogadictos y ninfómanos a los que alquilan los cuatro defraudadores de siempre. En fin. Modas. Y este año la cosa ha tenido que ser movidita porque media acta está dedicada al "diálogo sobre humedades, olores fecales y color de puerta estético" que mantuvieron la Sra Fresno y la Sra. Mendoza. Lo dicho. Esas reuniones de vecinos no defraudan nunca.

Bueno, voy a seguir a lo mío y ¡viva la Virgen del Rosario!

Cinkings post feria del mediodía Macael 2014

He dicho no a una botellona... Jo... Quién me ha visto y quién me ve ahora? Pero les he dicho que a la próxima, voy, eh, que voy, y lo voy a petar!!! ... a base de cerveza sin alcohol, difícil. Pero que la peto fijo.

La diferencia entre amargarse la vida y hacer lo que uno quiere de verdad está en la cuenta atrás. No tengo tiempo que perder.

Llegar a mi casa, ver el cordón policial justo en mi puerta y pensar en un capítulo del CSI. Pero sólo me están renovando la acera. Con rotura de cañería incluida.

¿Reunión con el tutor? ¿Recoger el coche y el portátil?  ¿Reunión con el tutor? ¿Recoger el coche y el portátil?  ¿Reunión con el tutor? ¿Recoger el coche y el portátil? Por primera vez en ocho años no he cumplido con mis obligaciones de madre. Llamadme malota.

El ejemplo más flagrante de que mi marido a veces es raro es que el portátil lleva en la caja encima de la mesa del salón casi una hora y todavía no lo ha abierto.

Lo he pospuesto ya demasiado. Me urge un cursillo de selfie y de posado para photocall (fotocol, ale, a lo burro) que pueda resaltar mi belleza interna. No, no sé posar, nooooo. En mis tiempos íbamos al váter para urgencias, no a echarnos fotos!!! Pero a veces me siento inútil. Muy. Y fea. No. Soy guapa. WA-PA.

¿Que qué es un photocall?? Es una pared donde posas. Todo muy cool. Muy photocool! Juas, me parto, estoy que me salgo!!! No. Mejor lo dejo. Sí.

Y lo mejor es que mañana no trabajo. Madrugaré lo mismo. Tendré que dejar niñas, comprar, hacer comida etc etc, pero mañana no trabajo!!!

Buen comienzo de semana a tod@s, muac!!!

En un solo segundo

Se acercó a la ventana. Sus pasos sigilosos y rápidos quedaban escondidos bajo el largo camisón de color blanco roto; la tela al agitarse confería a su espectro un aspecto etéreo y más que andar, parecía estar flotando sobre las losas frías. Se sentía feliz. Miró a través del cristal. El otoño había acabado con las últimas trazas del verano. Los edificios, los árboles, las calles del mundo se mostraban apagados del gris que cubría todas las cosas. Era un paisaje triste en el fondo. Le gustaban más los colores de la primavera. Pero ahora sonreía ajena a la tristeza del mundo. Por fin estaba junto a él. Habían quedado unidos el uno al otro para siempre y pensó que a su manera lo amaba sin remedio. El cristal le devolvió el reflejo de su cuerpo yacente sobre la camilla mortuoria. Estaban en la misma sala de autopsia que entonces y si no era la misma, podría haber pasado perfectamente por la camilla sobre la cual él la había torturado, degollado, y sin esperar a que muriera, le había abierto la barriga y la había destripado. Nunca logró encontrar su útero. Tenía dieciséis años entonces, la mitad de los que tenía él ahora. Podía oír su respiración ronca, penosa que se ahogaba en los coágulos de sangre negra que iba formando un amasijo junto a sus vísceras bajo la camilla. Agonizaba, en unas horas habría muerto pero ahora parecía plácidamente dormido.

 

(Historia inspirada por la canción "En un solo segundo" de Amaral)

Vendredi

Mon très cher ami, 

Ha salido el sol aujourd'hui enfin, c'est vendredi, et à peine m'as-tu regardée, tous mes chagrins se sont enfoncés, évanouis à jamais dans le profond de tes yeux verts.

Joyeux week-end à tous!!! Bsssss!!!

Las horas de guardia

Una epidemia de toses y mocos está asolando el instituto esta semana. Cada día son más los compañeros que sucumben, faltando así a la gran fiesta de la educación. Las horas de guardia se hacen eternas e insufribles, como un lento suplicio de Sísifo del que nadie parece ver la cima. Porque las horas de guardia son como esos niños que te fastidian las cenas de aniversario en un restaurante chic mientras sus papis parecen inmunes a la tortura que te imponen con sus gritos y sus tropiezos. Pues las horas de guardia en clases ajenas son iguales. Tú como profesional vocacional que sabes que eres disfrutas enormemente impartiendo toda tu sabiduría a tus mocosos. Pero cuando se trata de meterte con los niños de otro en un aula durante una hora la cosa cambia.

- Y tú, ¿qué das?

Ese "tú" procede de un ser diminuto sentado justo debajo de mí en su pupitre y ha retumbado en mi cabeza como un puñetazo a todos los estamentos que he tardado toda una vida en edificar.

- Perdona, ¿que yo qué doy??? ¿Nos conocemos de algo? ¿TÚ y yo somos colegas? ¿Hay algo en el cosmos que se me haya escapado y que haga que te dirijas a mí en esos términos?

Siento cómo la sangre me bombea la sien. Imagino que presento ahora mismo un cuadro rojo carmesí.

- Y el Fran, ¿por qué ha faltado?

El carmesí se vuelve granate. No querías caldo, pues toma dos tazas. Otro puñetazo al estamento y las ganas repentinas de darle un sopapo al emisor, del mismo tamaño que el anterior y que parece llevar muy dignamente y con una naturalidad pasmosa su paradigma de la mala educación. Recuerdo a tiempo que los castigos corporales quedaron fuera de la carta magna en el momento de su elaboración, y con la que está cayendo en Catalunya, va a ser preferible que no. Así pues ignoro que es lo que más duele.

- ¡¡Maestra maestra!!

- Jóvenes, no atenderé a nadie hasta que no haya pasado lista de los alumnos presentes.

- ¡¡Maestra maestra!!

- Jóvenes, no atenderé a nadie hasta que no haya pasado lista de los alumnos presentes.

- ¡¡Maestra maestra!!

Respira. Vuelve a respirar. Sigue respirando. Ah pues no, no funciona.

- Mira niña, que te he dicho que no hables hasta que no haya pasado lista. ¿Tú entender castellano o yo hacer a ti dibujos????

Y así fue casi toda la hora de guardia de ayer. Y era el nivel alto de lengua. Tiemblo pensando en lo que pueda ser un nivel mediano tirando a bajo.

Pero para mi regocijo, cuando he llegado esta mañana, me he percatado de que ya no son tres sino cuatro los compañeros que faltan, y que me iba a tocar volver a meterme con ese maravilloso grupo una hora más. Poco a poco están cayendo como moscas y yo empiezo a sentirme otra vez de la garganta...

El insomnio

y sus mil y una formas de imaginar cómo te beso.


¿Y este desastre de pelo que llevo hoy????


¡¡Buenos y duros días de un jueves que se avecina completo!!

Filólogos IV

O de filólogos enfurecidos

Finalmente se consumó. A las 00:01 de anoche, cerraron el grupo a las lecturas de sus contactos/conocidos y demás usuarios del facebook.

550 miembros a favor, 290 en contra (moi incluido). De 8.000 y pico miembros. Todo muy democrático y políticamente correcto. Sip.

Es una pena que alguien no tenga otra cosa que hacer un domingo por la noche a las 00:00 que controlar  que se cumpla la hora exacta para cerrar un grupo de facebook. Sí. Me refiero exactamente a eso. Sexo loco y desenfrenado a solas o en compañía, da igual, o mira, mejor aún (!!!) LEE UN LIBRO EN LA CAMA, duérmete leyendo, tan filólogo como eres, que es domingo por la noche, cualquier cosa menos estar esperando como si fueran a tocar las doce campanadas a que sean las 00:00 de la noche  para cerrar un grupo del facebook.



Habría tanto que comentar sobre estas últimas horas. Pero es que tengo que ir al mercadona ahora. El caso es que tras cerrar el grupo, nos han pedido que mandemos invitaciones a nuestros contactos para que soliciten la membresía en el grupo. Y yo que siempre me he caracterizado por ser muy así, pregunto: ¿no se trataba de cerrarlo para que no nos leyesen nuestros contactos?



Pero lo que más me ha fascinado de todo este alboroto provocado por la efervescencia de las últimas horas, porque al parecer, para algunas mentes cerrar un grupo del facebook es... uuufff, han sido las manifestaciones espontáneas de mis co-miembros, como llenar los foros de iconos de fuegos artificiales y de copas de champán del whatsapp, todo muy ruidoso y espectacular, o afichar enooormes imágenes de candados, o el candor con el que algunas confesaban abierta y eufóricamente que ahora que por fin habían cerrado el grupo, sentían que podían expresarse, que se habían liberado porque ellas también necesitaban sus ratos de intimidad.

?????

En un grupo de 8.000 miembros??? En el facebook???

Me voy al mercadona. Seguiré comentando mientras no me delaten.

Perdóname

Pero no puedo mirarte y no sonreír.

  ¿Sonrisa? :)