Pena de muerte

No me gusta. Lo leeré porque no me queda más remedio que conocer el final pero no me gusta. No sólo no me gusta sino que su lectura se está haciendo intolerable. La prosa descriptiva de Muñoz Molina es intachable, excelente, superior, envidiable, sí, realmente envidiable de cómo es capaz de dar vida y cuerpo al objeto más insignificante, sin aburrirnos, sin sorprendernos, de la manera más natural del mundo; nos hace cómplices de su visión de las cosas, nos es fácil entenderla y casi participar de ella, y a la vez apabulla por la precisión y la belleza de la palabra. Pero estoy irremediablemente empezando a detestar ese libro. Es atroz, abominable. No puedo leer la muerte de una niña, no puedo leer cómo la han violado ni cómo le han metido las bragas por la boca, no puedo leer el dolor infundido y quedarme indiferente como si la cosa no fuera conmigo. Y ese conato de empatía indeseada es lo que me hace abominable la novela de Muñoz Molina. Y me gustaría coger el libro, enterrarlo y olvidarme de que se me ocurrió una vez abrirlo. Pero es que quiero que ese excremento muera de la manera más indecible y abyecta que pueda imaginarse. Y como Muñoz Molina no se ponga de parte de la víctima, al mínimo intento por humanizar ese excremento, no volveré a leer a Muñoz Molina en mi vida.

Sí, lo admito, soy así de fanática.

Y debe haber una manera más allá de la muerte, más terrible que esta de que estos excrementos la paguen. Sólo es cuestión de pensarla.

Decepción.

Me bajé de los tacones (qué alivio! qué tortura!) y me di cuenta de que el mundo seguía igual de estúpido aquí abajo.

Y ahora me voy a dormir con Muñoz Molina. Un antojo de muchos años que de pronto he querido aliviar. Llevo pocas páginas y aún no sé si me gusta. Y eso me intriga.

Buenas noches a la gente de buena voluntad,

De frívolas

¿Por qué me dará por ponerme tacones cuando tengo catequesis?

No lo sé. C'est un mystère. Pero da que pensar.

Ahora bien, desde aquí arriba las preocupaciones de la vida se reducen a dos:

- no perder el equilibrio

- contonearse la suficiente como para que los tacones no pasen desapercibidos

¿Sonrisa? :))

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Hay dos cosas que no soporto en un hombre.

La primera es que tenga el culo grande y respingón. Es una visión muy desagradable, tanto que da grima, no me digáis que no.

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Ayer, al pitar la alarma al salir de Bershka y pasar todas las bolsas, nos dimos cuenta finalmente que le habían dejado activada a mi bolso de Mango la etiqueta antirrobo.

El efecto tacones no conoce límites. Pero es que son tan monos!


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La vida de Adèle

Finalmente y después de todo el día de ayer deliberando he decidido que quiero verla.

No ha sido tarea fácil. Normalmente basta con que una película reciba una buena acogida y algún premio importante para que tenga ganas de verla. Pero es que lo del destape me aburre tantísimo... Sí. Me aburre. En serio. Para eso está internet. La escena de la mantequilla de Marlon Brando se queda en braguitas comparado con el 99% de lo que puedes encontrar en internet. Y que un tío con cara vicioso mande a dos tías buenas y heterosexuales a que se lo monten a pelo suena a muy déjà-vu del redtube. Además, según comentan los sectores más críticos, las escenitas en cuestión carecen de veracidad al no haber seguido el manual de las buenas prácticas íntimo-lésbicas.


No. En un principio no quería verla porque el sexo ya no es argumento suficiente para malgastar tontamente dos horas del tiempo de uno, por lo general tan escaso. Me refiero al tiempo. Pero después de todo un día leyendo críticas, quiero verla. Y tampoco es producto del morbo generado por el odio visceral que se profesan el dire salido y la menos guapa de las dos que además es una repija. Con lo que me gustan las repijas. No. Quiero verla por un solo motivo. Para ver si de verdad es LA historia con H de amor con A o si esto último sólo se corresponde a la opinión vehemente de algún fanático. No sé. Y si fuera así y por prejuicios me perdiera algo grande... De pronto me apetece que me enseñen. Nunca es tarde.

A dormir!

Del bofismo

O de clases magistrales a lo Marx

Viernes penúltima hora: 2ºBachillerato. 
Porcentaje de alumnos que me entregan las seis páginas de ejercicios que les mandé diez días antes para que trabajaran la asignatura en casa durante la huelga: 0%.
Nivel de cabreo disimulado y en aumento por el porcentaje anterior: alto.
Tema del día: le bof ou beauf.

- El otro día en clase con 2º, eso sí de la ESO, buscando una traducción para el término bof, me topé con bofisme y bofiste y estos términos me hicieron tanta gracia que me puse a indagar un poquito acerca de ellos.

¿Sabéis lo que es bof? ¿No? Pues Bof es una interjección que se podría traducir por poh o por el meh inglés. Realmente no sé cómo se escribe poh, pero entendéis lo que es poh, ¿verdad?

Pues como os ha ocurrido a todos, pensé que bofisme y bofiste procedían de bof, pero he ahí que descubro que no y que para expresar esa predisposición a no tener interés por nada el francés ya dispone del vocablo je-m'en-foutisme o jemenfoutisme que viene a significar algo así como melasudismo, concepto más conocido como pasotismo.

Entonces, ¿de dónde procede le bofisme? Aaaah, ¡paciencia!

Poned como título "de drôles de parents". Ya tenemos al tanguy, que es ese hijo que vive como un parásito en casa de mamá y de papá (como la peli, que echaron dos veces seguidas por cierto no hace tanto, se me olvidó avisar, sorry), y ahora os presento al beauf' que viene de beau-frère, el cuñao. No, cuñado no, cuñao.

En los años 80 (puede que sea incluso anterior pero entonces la menda carecía de conocimiento así que para mí todo empieza en los 80) surge la figura del beauf' como un personaje parásito, inaguantable y que siempre trae problemas, lo que viene a ser la familia política. De ahí a que beauf' se haya transformado en un ser, cómo decirlo, no sé muy bien cuál podría ser el equivalente en español. 

... (pensando y enseñando fotos) ...

¡Sí! ¡Muy bien Juanito! Ese sería el equivalente perfecto: ¡Torrente!

imagen con copyright, seguro

 No sólo le beauf' es un ser cateto, inculto que se la pasa bebiendo y fardando, sino que es un tremendo chauvinista (=chauvin, un pro de la raza gala), o sea del partido de Jean-Marie Le Pen (cuando veíamos escrito Le Pen añadíamos -is  -> Le Penis, el pene, literalmente).

(No me puedo creer que siga con la imagen anterior en la pantalla. Gracias a Dios tienen examen de la caverna justo a posteriori).

Ah, ¿y qué tiene que ver le bof con le beauf'? Tenéis razón, como siempre me pierdo. Bof  viene de boeuf-oeuf-fromage. ¿Y qué significa boeuf-oeuf-fromage? Sí, muy bien, carne- huevos-queso. Ah no, pues no procede de boeuf sino de beurre.

otra con copyright, sorry

El término BOF se remonta a la segunda guerra mundial, cuando se racionaban los alimentos. Racionar. Sí. Las cartillas de racionamiento. No, de racionalización no, ¡cómo va a ser de racionalización! ¿Jamás habéis oído hablar de lo que es una cartilla de racionamiento? 

Imágenes relativas a dichas cartillas

Durante la segunda guerra mundial, como durante todas las guerras en general, la escasez de alimentos hizo que cada uno sólo tuviera derecho a una cantidad determinada de alimentos cada cierto tiempo, y su distribución era controlada a través de esas cartillas. Si alguien necesitaba una cantidad superior de algo, tenía que recurrir al mercado negro, y el BOF representa a ese comerciante que se aprovecha de la desgracia ajena, en este caso una guerra, para enriquecerse a través del mercado negro. Y aunque en un principio ambos términos, beauf' et bof, no representen al mismo tipo de gente, el hecho de que ambos encarnen a personajes deleznables y que se pronuncien igual ha dado lugar a cierta confusión entre ambos conceptos, no teniendo muy claro el propio francés la diferencia entre los dos. De ahí que cuando se habla de beauf también se hable de bof. 

En cuanto al texto que os he pasado sobre los bofs (uy dios mío, cómo ha pasado la hora), dos conceptos importantes a retener:

- le Ricard (ou pastis)

- y Johnny Halliday (de nombre Jean-Philippe)

que viene a ser algo así como el Fary roquero francés:

Ay toriito, ay torito braavo!!! (melodía que 48 horas después sigue metida ahí... anda leche, si es guapo...)

Ufff....

El reflejo

Era incapaz de hacerlo. Aquellos que la conocían bien, lo sabían. Era un comportamiento invariable. No podía mirarles a los ojos. No. No sólo no los aguantaba por dentro sino que aquella aversión se manifestaba en su incapacidad absoluta por mirarles a la cara. No supo nunca si no quería encontrarse con los ojos de aquellos a los que no quería ver o si temía que a través de sus ojos fueran capaces de hacerle aún más daño del que ya le habían hecho. Los que la conocían podían adivinar que algo no iba bien cuando la veían actuar confusamente buscando la manera de no desvelar su tara. Y cuando ya no le quedaba más remedio entonces miraba a los ojos con la cabeza ladeada, nunca enteramente de frente, y en su mirada de ella se adivinaba un atisbo de sufrimiento al hacerlo.

Así que nada le sorprendió aquella mañana cuando al plantarse delante del espejo de su cuarto de baño fue incapaz de enfrentarse a su propio reflejo...

Los pájaros negros hacían tornasoles

Aquella vez me quedé con ganas de contarlo pues me pareció un acontecimiento absolutamente extraordinario en su sentido más literal aunque por distintos motivos no lo haya hecho hasta ahora.

Algunas mañanas, al salir de la autovía en dirección al polígono industrial de Fines, el coche se cruza con varias escuadrillas de pájaros negros que sobrevuelan el cielo. En algunas ocasiones aquellas bandadas caen en picado en un ataque aéreo aparentemente calculado para de pronto retomar el vuelo justo cuando parecen alcanzar a los conductores. Me es imposible decir de qué clase de pájaros se trata, ni siquiera puedo decir ahora si su presencia es estacional, pues no lo sé. Sólo que son muy muy negros, y que más que volar, por el escaso movimiento de sus alas, parecen planear sobre una masa de aire invisible, uniforme y ondeante.  

Pues una mañana, al pasar el doble  carril de la cuesta que sube hacia el polígono, en la recta que hay antes de llegar al cruce, de pronto no sé por qué, miré a la izquierda y lo que vi fue una bandada de pájaros de luz. Cada uno hacía tornasoles en el cielo, brillando con la misma luz de los primeros rayos del alba que ciega, como si cada uno de esos rayos se hubiera convertido de repente en pájaro. El suyo era el mismo movimiento insinuante que el de los pájaros negros pero en ese momento creí que se trataba de pájaros áureos mágicos que por alguna razón se presentaban ante mí aquella mañana en una escena tan fugaz como difícil de olvidar.

Esta mañana, al sobrevolarme la bandada oscura, he pensado que tal vez estos habían sido los mismos que aquella mañana irradiaban luz. He pensado que al igual que la luna nunca es más grande de cómo es siempre sino que es la luz la que con sus juegos de reflejos engaña a nuestras retinas, puede que aquella mañana el sol decidiera engañarme pintando de oro tornasolado las plumas de los pájaros negros.

Sea como fuera, fue... ufff... inolvidable.

Feliz finde a tod@s!!!!

#24O (2)

Un mar de dudas y de contradicciones, inestable, inconstante, absolutamente inconexa e incomprensible siempre.

Hoy día de la huelga educativa (otra) me he levantado refunfuñando como cada vez que hay una huelga y segura de que esta vez (la buena) me iba a encontrar el instituto vacío de compañeros (los buenos, todos ellos, menos yo) quedando yo como la única esquirol (shame on me).

No me enorgullezco de no haber ido a la huelga una vez más. O menos. Creo que había motivos suficientes como esta nueva ley infumable (llevo tres en quince años) y con una más que probable fecha de caducidad. Y es infumable porque no ha contado con el visto bueno de los únicos que entendemos de Educación que somos los decentes, perdón, los docentes. No cuenta ninguno más, y mucho menos el de los putos políticos que lo único que tendrían que hacer es firmar un pequeño consenso para que durara más de una legislatura. Ninguno más. Y no hace falta decir que quemaría en la misma Hoguera a Iglesia y Nacionalismos en cuanto a Educación se refiere. Que la Educación sea la moneda de cambio para desgobernar es simplemente aberrante. Como todo lo que concierne este país, por otra parte.

Motivos había y de sobra. Pero es que tampoco quiero que los sindicatos de señoritos, una oposición que me provoca arcadas y los medios manipuladores  de este país se apunten un tanto conmigo o sin mí ni que crean que cuentan con mi aprobación (en absolutamente nada) pues son una parte muy muy grandísima del problema que hoy en día tenemos en educación y en todo en este país.

Quiero ser marea pero no me siento parte de ella. Y así voy, encabronada cada vez que hay huelga, con los puños apretados por querer y no querer hacerla y sintiéndome muy culpable por ambos motivos.

Menuda mierda. Ascazo. Hoy he sufrido otra pequeña derrota en mi universo personal. 

#24O

En el día de hoy en que ha fallecido el primer almeriense ilustre Manolo Escobar, he puesto fin a mi relación con Tuenti. 

Ciertamente las dos noticias no tienen nada que ver la una con la otra, pero he estimado conveniente dejar constancia de ambas pues las dos denotan relevancia. 

Comparaciones

¿Hay algo más tonto que un spam atacando a un blog?

...

...

Sí. Sí que lo hay.

¡Eh!