Good morning!!!!

Buenos días!!!

Que a pesar de ser lunes, me apetecía decirlo! Además desde que me enteré que los lunes la gasolina era más barata, los lunes no han vuelto a ser lo mismo!! Y que hoy me apetecía afrontar la semana con una sonrisa! Será porque acabo de oír una canción por la radio que me ha recordado que hay gente complicated que se complican solitos la existencia y luego estamos los simples, los que nos conformamos con seguir vivos, con que haya cambiado el tiempo y haya salido un sol esplendoroso, con echarnos unas gotitas de Chanel para contrarrestar el flequillo psicodélico con el que hemos amanecido, que la adicción a las risas y a las sonrisas tiene difícil curación, que hoy es lunes  y acabo cuatro horas de clase con mis adorables terroristas de refuerzo, que esta tarde tengo reunión con la profe, que he mandado a mi peque con dos kilos de bizcocho de chocolate que no sé si se han quemado por debajo, que me he despertado que me faltaba el aire de la pesadilla que he tenido, pero no os preocupéis que ya estoy bien, que sólo ha sido un susto, y que acaban de decirme que de inspectionner, lo que van a inspectionner les inspecteurs es si estimulamos suficientemente a los niños en refuerzo, pero eso no es nada porque hoy es lunes y nos queda una maravillosa semanita por delante!

Y por todo este compedio de buenas noticias y propósitos, os deseo a tod@s que tengáis un feliz lunes!!!!

Divagaciones de una hipocondríaca kamikaze

Me duele el meñique de la mano derecha desde creo que Navidad. Después de mucho analizar y toquetear mi meñique, he llegado a localizar la fuente del dolor y esta se sitúa en un punto de la articulación por encima de la falange proximal. No es continuo, viene y va  cuando se le antoja, sin seguir ningún patrón de conducta que yo identifique. Ahora mismo me está doliendo y por ello me ha entrado la melancolía por mi minúsculo dedo enfermo. ¿Será un esguince, una fractura, una enfermedad terminal? ¿Podré seguir viviendo sin mi meñique? Es algo que prefiero no plantearme ahora mismo.


Esta semana mi memoria me ha dado tres toques... El primero fue cuando me puse a buscar las botas nuevas que le he comprado a la peque. Las estaba buscando en la planta baja de la casa y viendo que no lograba encontrarla cuando tenían que estar ahí porque las había bajado el día anterior para enseñárselas a los abuelos, le pregunté a mi marido si las había visto. Me dijo que yo las había subido de nuevo. Y efectivamente estaban arriba, hecho que aún no me explico porque no recuerdo haber hecho nada con los botas después de bajarlas. Al día siguiente, en plena clase de 2ºESO, y por primera vez en mi vida fui incapaz de recordar el momento y las circunstancias en que había explicado tres días antes los pronombres COD y COI. Hasta ahora siempre había podido recordar los ejercicios realizados, las dudas surgidas etc, pero aquella mañana fui incapaz de hacerlo y sin embargo, vi que había garrabateado en mi programación que había explicado y ejercido el punto. Aquella misma tarde, en el mercadona, tuvimos que elegir entre dos clases distintas de velas para la tarta de cumple de la niña, una vela en forma de cuatro y otra de las clásicas, a vela por año. Elegimos las velas clásicas. Hasta que llegamos a casa y a la hora de guardar las compras, descubrí la vela en forma de número. Entonces mi marido me dijo que esa era la que habíamos elegido al final. De nuevo, agujero negro en la memoria. ¿Qué le ocurre a mi memoria? ¿Será una enfermedad degenerativa precoz y fulminante, una carencia de vitamina B12, será producto del enorme estrés al que estoy sometida a diario? ¿Me convertiré en una abueleta prematura de cuarenta años de las que se les olvida quitarse las zapatillas para ir a un trabajo del que no recordaré que me han prejubilado  y a la que los demás hablarán con compasiva dulzura? ¿Seguiré siendo la misma sin mi memoria? Es algo que prefiero no plantearme ahora mismo.


Ayer sentí que me dolía la pierna izquierda al subir las escaleras. Focalicé el dolor a nivel del muslo derecho, justo debajo del cuadríceps....

Amy Martin o de cómo funcionan de verdad las cosas.

8 de la mañana y sé que este va a ser el único momento más o menos que voy a tener para escribir.

A estas alturas, si no sabéis quién es Amy Martin, os habéis leído ya las Cincuenta sombras de Grey y no tenéis nada mejor que hacer para entreteneros, os recomiendo encarecidamente que leáis algo sobre la fabulosa vida de la polifacética y renacentista Irene Zoe Alameda, eso sí, daos prisa, porque lo están limpiando absolutamente todo. Es absolutamente imposible leer ahora mismo ninguna de las entradas a su blog que firmaba como Amy Martin y que su maridito le pagaba a 3000 euracos el texto.

(Si a mí mi marido me pagara eso por escribir aquí...)

Eso sí, he visto corto y medio dirigido por esta señora y mi valoración es: patético no, lo siguiente. Uniformadas o cómo una monja estereotipada y varonil obliga a una niñita monísima que lleva algo en el oído que deja suponer que es sorda a comerse unas natillas. Digamos que el corto es para la monjifobia lo que los chistes de jaimito al humor. Bueno acabo de ver el corto ¿premiado?. Uuuufff. ¡Y el mito de los premios acaba de caerse de un plumazo! ¡Otro más!

Y quiero que os empapéis de las Amy Martin sobre todo los que aspiráis a ser escritores, blogueros, cineastas, músicos profesionales, o sea a vivir de vuestros sueños de forma limpia y quimérica, para que os enteréis de cómo funciona de verdad el mercado de la cultura en este país. Que luego uno si es muy ingenuo se pregunta por qué le va tan mal al cine español con lo mucho que cuesta. 

Y los que echáis vuestro méritos postulando a puestos de libre designación o a esas oposiciones internas extrañas, también deberíais conocer las obras y milagros de la Amy. La Caffarell dice que no tenía ni idea de quién era la Alameda cuando la contrató para ser directora del Cervantes de Estocolmo (el de Bollullos no, ojito, el de Estocolmo). O sea que contrata a una monina por ser directora escritora eteceora y no ha leído ni una de sus famosísimas obras literarias ni ha visto ninguno de sus famosísimos cortometrajes ni sabía quién era esta parejita de súper guays amiguitos de todos los guays y que al parecer ha cobrado subvenciones y prebendas de todos los ministerios menos del de Defensa. Juas, que me parto... En fin... es lo que tienen los puestos de libre designación, que a estas alturas todos sabemos cómo se designan.

Que las subvenciones se otorgan como las direcciones de los Institutos Cervantes, gobierne quien gobierne, si a estas alturas alguien albergara dudas, aquí tenéis un magnífico y culebronesco caso pragmático que os las despejarán todas. Que las fundaciones de los partidos tengan que financiarse con dinero público para que luego se lo repartan cuatro pijos y/o progres sin haber dado palo al agua me produce un leve retortijón en el estómago. Pero que todo el aparato mediático/político montado en este país no tenga más propósito último que estas cuatro sanguijuelas nos enseñen los dientes en las fotos que se echan junto al famosete de turno luciendo palmito por todos los saraos de aquí y de fuera, ¿¿en serio???

Lo que quiero decir es que antiguamente los políticos aspiraban a algo más, guerras, invasiones, control de masas,  dictaduras, el gran ojo!!! ¿¿¿Pero estos??? Sólo aspiran a echarse fotos con los actores de sin tetas no hay paraíso y a subirlos a su perfil del facebook con sus Iphones??? Decepcionantes no, lo siguiente. La vergüenza de los  manuales de historia vamos...

Eso sí, si no aprovecha su rocambolesca historia para hacer lo que supuestamente dice que hace que es escribir es que no vale ni para eso la Amy. En dos días esta y el señor Amy están haciéndose los platós de sálvame, sálvame de luxe y sálvame de cacaplús y si no, al tiempo.

¿En serio que la idea de montar barricadas os parece tan descabellada?

Jopeta...

Buen finde a tod@s!!!

Piensa en verde... ¿heineken?

Hablando de retrasos, esta entrada, por poner un ejemplo, fue ideada a la vuelta de Navidad cuando albergaba tantas dudas con respecto a volver alguna vez a enfundarme mi camiseta de los miércoles. El que la encontrara la víspera tirada en el suelo y hecha un ovillo no fue más que la excusa oficial para no ponérmela pero en el fondo sé perfectamente que no me la puse porque no quise. 

Está la gente que se marca un objetivo, una meta, y que persiste, pelea y lucha hasta alcanzarla. O muere en el intento. También también. Los hay que hacen huelga por un complejo proceso de mímesis que no he logrado descifrar aun. Luego estoy yo, inconstante, indecisa e influenciable, incapaz de asegurar nunca al 100% si lo que estoy haciendo es lo correcto o no. Y de todas formas, lo que me parece correctísimo un día al día siguiente me puede perfectamente parecer lo contrario.

Y también están los otros. Algunos de ellos echan en cara que estuvimos callados durante muchos años. Y no les quito la razón. La primera vez que un profesor fue desacreditado, amenazado o coartado en un aula o fuera de ella, la primera vez que a uno de esos legisladores que siguen sin tener idea de nada se le ocurrió poner en tela de juicio a los docentes, mercadear con nosotros, fiscalizar y ningunear nuestra labor con leyes absurdas y aparentemente incoherentes, deberíamos habernos echado a la calle todos, haber peleado con uñas y dientes en defensa de nuestra dignidad y profesionalidad.

Otros dicen que no conseguiremos nada. Y no les quito la razón. Es más, ese es el punto fundamental "qui me tracasse" la cabeza. Lo que sucede es que existe una ley clave dentro de la física dinámica según la cual la inercia y el onanismo alcanzan cotas negativas de resultados con respecto al movimiento por ínfimo que sea.

Otros se ríen. Bueno, tomando en cuenta que el chiste trata de cómo encabronar a quienes tienen la clave de la educación y formación de toda una nación...


Otros nos acusan de quejarnos de vicio, que somos unos privilegiados. Yo jamás he especulado, ni he robado, ni he engañado, ni he estafado y en ningún caso provocado esta hecatombe. Así que señores, dejen de tocar los huevos, respétennos en el desarrollo de nuestra función docente de una puñetera vez y focalicen sus ira, resentimiento y envidia hacia la dirección correcta que este país apesta a corrupción y prebendas.

Se me olvidaba. Está la masa gris y quieta.

Y luego están los  que también se ponen la camiseta.
 

En fin... Fin de esta perorata y no he aclarado aun mis ideas, pero de todos modos, si no encontrara motivo alguno para ponerme la camiseta verde, tampoco es que encuentre ninguno para no ponérmela, y así con mi camiseta verde de los miércoles puesta, yo sigo reivindicando mi derecho a la protesta. ¡Sonrisa!

Y ahora ETCP y claustro y llego tarde...

Las carretillas

Del repantigueo

Empecé esta entrada el mismo día de las carretillas de eso hace ya una semana. El por qué tardo tanto en escribir últimamente... Es por el repantigueo. Aparte de que hace un frío, ¿verdad? Brrrr. O también puede que sea porque no tengo una chacha que me haga las cosas, ni una nurse que cuide de mis niñas, ni un negro que dé las clases por mí (y me refiero al trabajador, ojo) ni una muñeca hinchable que converse con mi marido (y no me refiero a favores sexuales, ojo) así que cuando mi día acaba por fin, me gusta repantigarme en mi sofá, echarme una mantita encima y dedicarme a ver programas chorras hasta que me invade un sueño inevitable.

Hechas las presentaciones y dadas las explicaciones, prosigamos pues.

De las carretillas

Soy guiri, lo admito, soy guiri en mi tierra, y hay ocasiones como hoy en las cuales reivindico mi condición; es más, soy una guiri de las buenas, de las que se maravillan cuando descubren algo nuevo, que abren los ojos como platos y echan babilla cuando le cuentan alguna anécdota autóctona y que intentan memorizar repitiendo una y otra vez cada expresión nueva o palabra que sabe que no oirá en ningún sitio nada más que aquí. Eso sí. Os daré un consejo. No menospreciéis nunca a un guiri cerca de vosotros. Mirad a través de su mirada, puede que descubráis cosas que siempre tuvistéis delante sin verlas jamás.

El caso que nos concierne hoy es una serie de costumbres extrañas que se desarrollan por estas fechas en esta tierra tan rara a la que me tocó volver, la mayoría de las cuales están relacionadas con el fuego y lo que se denomina pól-vo-ra. Sí. El porqué, no lo sé, nunca he tenido la curiosidad de buscar la razón de la devoción reinante que existe por ella aunque intuyo que debe ser apasionante.


Hace unos años tuve la ocasión de vivir una noche de estas. Advierto que el miedo infundido y las recomendaciones ante el peligro de las carretillas no son vanos. Lo he visto vivido y comprobado.


Importancia de la ropa: siempre ir enfundado en prendas 100% ignífugas, o séase algodones, lanas y demás tejidos de procedencia natural.

(Fashion tips: como sabrán las más entendidas, la seda también es ignífuga; así que en lugar de ir vestidas como mineras, por qué no innovar con el primer mono carretillero de seda; eso sí, la cantidad de tiznajos hallados en la ropa es proporcional al apego que tengáis por la susodicha).

No dejéis ni un agujero, hueco o pliegue por el cual pudiera penetrar la carretilla. Remeted bien los pantalones y puños en botas y guantes. Está comprobado que una vez encendida, la carretilla se deshace en mil y una piruetas y en alguno de sus triples mortales de fuego, nadie garantiza que no penetre hasta el más recóndito recoveco en busca de vuestra carne.

 Guardad todos los enseres y menesteres callejeriles en cocheras, bajos y cobertizos. Cualquier y cualquiera que se encuentre en la calle a partir de las once podrá ser pasto y alimento de la pólvora y de  las llamas.

Tenéis hasta esa hora para disfrutar de la compañía de los vecinos en las lumbres que se han encendido en cada cruce de barrio. Ahí se come fiambres exquisitos, se charla y se disfruta del vino del país cantoriano,  de color rosado y muy rico pero en todo momento estad pendientes del reloj porque tenéis hasta las once.

Esa es la hora en la que salen los carretillos; una procesión de seres irreconocibles y casi fantasmagóricos de bocas y cuellos tapados con bufandas y bragas de lana, cabeza cubierta con gorras y cascos, y  ojos protegidos por enormes gafas, con el talín colgando del hombro, pero nunca agarrado al cuello para si se prendiera fuego poder soltarlo deprisa, y armados de un mechero chisquero.

No estaba programado, pero en pocos minutos nos convencieron para salir con ellos, dejándonos cascos y gafas. Nos iban tendiendo carretillas que íbamos encendiendo una tras otra con sus mecheros. Anduvimos con el grupo, siguiendo el recorrido de los portales en los cuales nos esperaban para ofrecernos bebidas y alimentos no sin haberles tirado unas cuantas carretillas antes. Yo aguardaba con impaciencia el momento de abandonar la compañía para seguir sintiendo el poder que otorga la carretilla cuando la tienes agarrada pero nunca apuntando a los demás carretilleros y de pronto se prende la pólvora y la limadura de hierro se desata en un haz de luz mágica. Una vez prendida, en lugar de tenerla sujeta hasta que muere la luz, algunos la sueltan al suelo y entonces la carretilla se vuelve loca y corretea furiosamente dejando un reguero de destellos como nerviosas serpientes de luz, envolviéndolo todo con el ácido olor de la pólvora que pica nariz y garganta pero que no quieres dejar de sentir. Si te mueves la carretilla te seguirá movida por la masa de aire que vas desplazando a tu paso.  


De aquella noche recuerdo muchas cosas. Aunque no recuerdo sentir calor o frío. Recuerdo no reconocer a la gente detrás de sus caretas. Las calles desiertas y en penumbra sólo ocupadas por el ejército de carretillos armados de sus carretillas iluminándolo todo a su paso. Unos pocos guiris como yo, pero estos en manga de camiseta tirados en la acera y borrachos en frente de la iglesia ajenos al peligro que corrían. Recuerdo ver la piel de un antebrazo picoteada por la limadura de hierro de un carretillero imprudente. Un talín prendiéndose fuego y cómo el carretillero lo soltó deprisa abandonándolo rápidamente en mitad de la calle. Recuerdo la unión de los carretilleros, el sentimiento de pertenecer al grupo, y de compartir con ellos la magia de aquella noche. Fue un momento extraordinario, una noche inolvidable...


Volvamos ahora al momento de repantigarnos..

Crónicas dominicales

Me da casi vergüenza admitir que me he levantado a las 10 de la mañana un domingo cuando hasta hace dos días (o año y pico) era despertada religiosamente antes de las 8 y media fines de semana, puentes y vacaciones incluidos. Pero ese tiempo de postlactancia se fue como vino, inopinadamente y si no fuera porque me encanta levantarme a las 10 e incluso a las 11 pues incluso me daría nostalgia.

Realmente este post no tiene más propósito que cubrir el vacío en el que me deja una vez más mi bienquerida inspiración y practicar así, mientras viene o no, mi mecanografía. 

Después de un finde de rebajas una necesitaría una semana entera para recuperarse, pero desgraciadamente una no dispone de un marido rico que la quite de trabajar, así que esperaría hasta el finde siguiente para recuperarme si no fuera porque es el cumple de mi chiquitina. ¡Horror! Yo sólo quiero no hacer nada. ¿Es eso tan complicado de entender?

Ahora que oigo a mi vecina limpiar a golpes de mocho su puerta enrejada, que no se me olvide contaros que he soñado con ella esta noche, y no ha sido para nada placentero pues me he tirado toda la noche colándome en su hipotético apartamento a través de su hipotética terraza para hablar con ella del tipo de papel que hay que usar en las misivas que he mandado a todos mis vecinos sobre no recuerdo muy bien qué para proteger el medio ambiente (reciclado, por supuesto). Lo dicho, ¡horror!

Otro de los motivos por el cual estoy aquí sentada platicando con mi blog es que la lista de mis quehaceres es tan agobiadamente larga que estoy a ver si por obra y gracia de quien sea desaparece al menos la mitad.  Pero curiosamente no desaparecen...

Uno de los placeres de los finde son los desayunos que se eternizan... Pero ya tenemos ganadora de la primera voz de la mañana. Es que la pequeña se ha hecho lactófoba. Que no quiere beberse la leche ni a tiros.  No sé si la lactofobia es una desviación de la hidrofobia, como una suerte de rabia benigna pero tenemos dos opciones, o pasarla al café o las voces/chantajes/ amenazas y demás útiles pedagógicos de los que disponen los padres para obligar a sus hijos.

PD: al final no se ha tomado la leche. O sea que opción 1- pasarla al Nescafé.

Hablando de desayunos, nota bene: conseguir una churrera. Porque la pequeña, aparte de lactófoba se ha vuelto churriadicta. Y no veas ayer por la mañana cuando el churrero no había aparecido aun a las 9 de la mañana, la de opciones que barajamos para suplir su ausencia mientras la pequeña berreaba que quería churros, que quería churros.... Solución: o amenazar al churrero de que no vuelva a llegar tarde en su vida, al menos los sábados por la mañana, o aprender a hacer los churros. Todo para que mi niña no pille un trauma con los churros.


El momento desayuno ha llegado a su fin, mi Gábril se ha puesto a hacer los deberes, ¿os he hablado ya de su libro de matemáticas? Es espeluznante... Mi marido ha pasado dos veces ya por mi lado y me mira raro. Así que dejémoslo por ahora, y esperando a que vuelva Miss Inspiration, disfrutemos de un perezoso domingo en casa...

Messenger versión Gangnam style

Es en serio. Es una historia un poco larga de contar pero le debía una entrada en este blog. Porque hemos pasado muchos ratos agradables juntos mi Messenger y yo y no se merecía de ninguna manera el final que le depararía el destino.

A finales de noviembre del año pasado, recibí el mensaje que llevaba semanas temiendo. Messenger estaba agonizando, apenas le quedaban semanas y me aconsejaban el cambio a skype. No, aunque lo sabía ya desde hacía un tiempo, no fue agradable leer algo así. 

Después de unos días de cavilaciones para poder asumir mi pérdida, decidí coger el toro por los cuernos y emprender los cambios sugeridos. Reemplazar mi Messenger por Skype fue un momento difícil. Y sorpresivo cuando al abrir el cuadro de Skype descubro mi nick de Skype. Sí, en ese momento se me había olvidado que ya tenía una cuenta skype y no estaría ahora mismo lamentando mi craso error si hubiese recordado que la tenía vinculada precisamente con esa cuenta y no con una de las otras diez que tengo.  Eso sí es mala suerte, maaaadre.

Bueno, el caso es que supuestamente los ingenieros expertos (¿hay algo más sobrevalorado que un ingeniero?, ¿en serio?) habían conseguido el milagro de migrar en el proceso a todos los usuarios del messenger al skype. (Me acabo de dar cuenta de que me gusta el verbo migrar. Mañana, migraré mis libros al armario a ver qué tal). Y de hecho, así ocurrió. Y duró un día. 

Porque al día siguiente volví a tener a mis dos contactos del skype. (Ese es uno de los motivos por el cual no me gustaba skype). Y a nadie más.

Y mis contactos del messenger??? ah ah ah, dónde estaban???? Lo sabéis vosotros??? Noooo???? porque yo tampoco!!! 

A grandes males, grandes medidas de urgencia. O sea consultar los grupos de preguntas de los yahoogroups, valga la redundancia. 

Y la única medida cabal que encontré (las demás eran un poco fantasmagóricas; incluso alguien sugería instalar un freeware que recuperara a contactos, el contactfisher o algo así)-

(A posteriori reflexioné sobre lo ocurrido y aun me pregunto hoy cómo los ingenieros de microsoft no cayeron en la cuenta de que un contacto que no tenga cuenta de skype no puede aparecer en  skype. ¿Es un planteamiento demasiado tonto para carecer de razón o de lógica?)

Sigo. Como iba diciendo, la única medida cabal para recuperar a mis contactos era eliminar mi cuenta skype, pero temiendo eliminar mis datos que vagaban en el inframundo entre messenger y skype, hice lo menos arriesgado aún, desinstalar skype.

Una vez desinstalado, me quedé en plan "tooooma skype que pensabas que ya me tenías pues nooo, te fastidias, tooooomaaaaa", lo cual duró un rato hasta que volví al mundo real en el cual aun me faltaba cumplir con la segunda parte de mi plan: recuperar mis contactos y mi messenger.

Pero la mafia windows live no es tonta y previendo que algo así ocurriría a nivel ¡mundial! borró cualquier posibilidad de volver a instalar el messenger.

Peeeeeroooo guardaba un as en la manga!!!! Tatatachán!!! El programa seguía en mi disco duro, lo único que debía hacer era (de nuevo tatatachán!!!!) repararlo. 

Y así hice.

Y ahora tengo el Messenger versión Gangnam Style.

Me viene todo en un idioma extraño que usa carácteres orientales. Y no sólo eso sino que sólo me ha guardado a seis miembros de mi familia. Lo único que sé hacer es poner estrellitas a mis seis contactos y así convertirlos en favoritos. Es el único símbolo que entiendo. Aunque creo que al principio intenté comunicarme con mi padre y le tuve que dar al eliminar chino porque ya no está. Así que en total sólo me quedan seis contactos. Lo cual no deja de ser un triunfo porque son cuatro más que en el skype (¡¡¡¡toooomaaaaa ya skype, toooomaaaaa!!!!)

Et voilà, c'est fini.


Así que Messenger mío (y no esta copia barata y mal hecha made in China que tengo ahora y que gracias a Dios quedará erradicada definitivamente en marzo), allá donde estés que sepas que ha sido un placer compartir estos años contigo y que te echaré de menos!!! XD

Good night!!!

Pasos para poner una sonrisa en la cara

Un día vas en mangas de jersey (literalmente) y a la mañana siguiente hace un viento tan de cojones que te metes en el coche con escalofríos y el consabido brrrr tan socorrido en estos casos. Y no es que haga el fucking freezing del chiste (¿nunca os he contado el chiste irlandés del polar bear? bueno, seguro que algún día lo haré aunque lo divertido es poner el acento irlandés) pero es que los cuerpos necesitan su tiempo de adaptación y repito que ayer iba en mangas de jersey.

Enciendes la música y te encuentras con la canción nº6 del libro de catequesis que era la que tuviste que cantar ayer con resultados muy irregulares (el estribillo te salió chachi, pero lo que es de lo demás te volviste a inventar la melodía... uufff, pos sí....).

Por cierto, ¿os molesta que hable conmigo mismo mezclando el tú y el yo en plan golum? Son manías. Disculpad las molestias.

Bueno, que no me apetecía escuchar mi música, el somebody I used to know, la Lana del Rey ni tampoco la chica esta de la voz increíble y de cuyo nombre no me acuerdo ahora mismo, pero es que no me apetecía, porque es música demasiado deprimente, sólo apta para esos momentos en los que me apetece "broyer du noir". Así que he ido directamente a la opción B: el pen de las canciones que ha estado seleccionando mi marido.

Sin lugar a duda mi marido tiene buenos gustos musicales, aunque con tintes nostálgicos, pero puedes pasar un ratito agradable escuchando a clásicos como Dire Straits, U2, Queen o a otros un tanto pastelosos  como Wet Wet Wet, Shanya Twain o Céline Dion, pero lo dicho, todos muy agradables.

Ahora bien, y de pronto justo después de Céline Dion y su tan bonita y profunda canción, empieza a sonar lo siguiente:

Y entonces es cuando se te dibuja una enorme sonrisa en la cara, y no puedes imaginar en qué momento se le ocurrió grabar esta canción entre el "My heart will go on" y el "You're the one" y como siempre me pasa con esta canción, de pronto me teletransporto a una sala de gym embutida en un mono rosa fosforito con una banda apretándome la frente y delante de mí está esa fabulosa mujer negra fuerte y musculosa moviéndose a un ritmo endiablado y a la que sigo con el meneíto de cuello y de hombros. 

En serio, quien escuche esto, aunque sólo sea el estribillo y no menee alguna parte de su cuerpo, bien sea las caderas, el culito, la cabeza o los hombros, no es humano. A mí es que me pilló sentadita en el coche completamente desprevenida y sin las mallas. 

Y aquí y así en un  "un deux trois", de una manera tan sencilla que resulta genial  es cómo se consigue dibujar ya de buena mañana una sonrisa en la cara de los demás. Et voilà, ;-))!!

Esta vez sí, buenas noches!!!!

De por qué a veces es mejor no ver las noticias

Esto ocurrió anoche, pero la desgana que siguió a los hechos acaecidos me impidieron publicar lo que a continuación relataré. Y desde ya os ruego que se abstengan de leer este post las almas sensibles que me leen asiduamente porque contiene contenido muy políticamente incorrecto (expresión que no tiene absolutamente ningún sentido porque desde cuándo lo político es lo correcto???? en un mar de dudas me hallo!!!) pero de cuya tensión necesito liberarme... No sé si me entendéis.


Un tomate partido, un platito de jamón del bueno, una buena cerveza San Miguel Reserva, alimentando el cuerpo y el alma después de un día de vuelta de las vacas intenso, hasta ahí bien, más que bien, placentero y de pronto empiezo a tomar conciencia de lo que sucede en la tele, de las imágenes que desfilan en lo que se autodenomina telediario y no puedo creer lo que ven mis ojos y oyen mis oídos. Pero ¿qué le pasa a la gente de este país? ¿Son todos gilipollas o qué?

La primera en la frente, el Ave. La señorita del telediario se está esforzando por venderme el viaje a París desde Madrid:

- en avión 3 horas y media 277 euros

- en coche 16 horas 228 euros

- en AVE 10 horas de  viaje 240 euros

A lo que le contesto a esta criatura grácil pero que en ese momento me parece tan sumamente... estúpida (y recalco la sílaba acentuada "tú"). ¿En serio???? ¿En serio que eso es lo que intenta venderme????

Mire usted, señorita, eso será si viajo sola, porque como se me ocurra en un momento de debilidad llevarme a mis niñas y a mi marido en ese maravilloso medio de transporte llamado AVE, el precio habría que multiplicarlo por CUATRO, digo yo, ¿nooo? ¿o es que me los van a cargar en el portamaletas? Y de todos modos yo para qué iba a querer ir sola a París, pregunto a la señorita a ver si me contesta. Y que yo sepa por muy desastroso que sea un coche, ahí caben cuatro. Y 10 horas en tren, habrá que comer algo, digo yo. ¿Tenéis vagón McDonald? ¿o voy a tener que pagar los 3 euros de rigor por una botella de agua Vichy? Ah no, que pague la preferente o mejor será que me lleve una neverilla. O sea lo que yo siempre he pensado. Que el AVE que tanto dinero nos ha costado a todos, porque ha salido del bolsillo de todos, pues resulta que sólo sirve para que viajen cuatro PIJOS, y subrayo PIIIIIIJOOOOS. Y cada vez que oigo a la señora de Fomento decir que harán lo posible porque las obras del AVE no queden recortadas, con la mierda de autovía que nos han dejado a medias se me llevan los demonios!!!

¿En serio que los españoles no son gilipollas??? ¿En serio???No pretendo insultar a nadie, es sólo una pregunta que me surge muy a menudo.

Seguimos con las perlas informativas de la noche. Las provocaciones del Ministro de Defensa blablabla blablabla y el "uy lo que nos ha dicho". O sea, el numerito nacionalista de todas las noches. ¿En serio?¿En serio que existen españoles que siguen votando a estos señores nacionalistas legislatura tras legislatura? Que va para casi cuarenta años de democracia y la independencia ni la habéis olido, ¿os habéis planteado en algún momento que puede que os estén vendiendo humoooo mientras se siguen llevando los dineros en carretilla? Lo que molaría bastante sería que saliera el de defensa contéstandoles con un "el que se pica ajos come", a lo que el señor de la mirada difícil de ERC le replicara con un "el que lo dice lo es" y que se enzarzaran en un intercambio de fisnos improperios en retahíla propios de esa infesta casta que nos gobern. Porque eso le daría un poquito de emoción al asunto y no las gilichorraditas de siempre. Como "la hora de José Mota", pero en plan "la Hora de los Políticos" en los que estos señores se dedicaran a esa actividad por la que de verdad han nacido que es montar un show mediático a cuenta de la nada para tenernos entretenidos y así ganarse por fin honradamente su parné. Pero claro, en este país vivimos aquejados de una grave complejitis  y si se dice algo en contra de los nacionalistas ya nos tachan de xenófobos y en el mejor de los casos de fachas, apelativos que me paso soberanamente por el pairo. No me he criado en una República para que cuatro memos mononeuronales me vengan a definir el término democracia.

¿En serio queréis que siga? Es que tengo para todos los palos, desde la señora Cospedal y su sueldazo irrecortable hasta para el de gafitas del PSOE, tengo para todos, se rifan tortas virtuales a granel y estos anoche llevaban más papeletas que nadie.

Pero que si preferís, puedo haceros la crónica deportiva también. ¿Qué pasa con el traje de Messi, panda de envidiosos, dignos hijos de Mou??? Cuando os dediquéis de verdad a ver fútbol y no el Sálvame, a lo mejor entenderéis el por qué ya van cuatro balones de oro. Y yo de él, el año que viene cuando le den el quinto, iría  vestido sola y exclusivamente con una pajarita y un tanga de lentejuelas, por si os da por hablar, que habléis con propiedad.

Y de la crónica cultural, ¿os cuento algo? Pues que los Goyas no se los va a llevar ninguna de las dos pelis más taquilleras del año. ¿Desde cuándo se toma en cuenta la opinión del espectador para dirimir si una peli es buena o mala?  Y por eso el cine español es tan chachi y le va tan bien!!! (Grupo7 y Blancanieves, las más chachis y originales, sin lugar a duda, aunque nadie las haya visto, estas triunfan!!).

En serio, qué necesidad tengo de ver un telediario y de acabar como el rosario de la aurora conmigo misma por los disgustos que me pillo. ¿A que no? Pues por eso hoy me he puesto el  Disney Channel, la madre de Charlie está embarazada de su quinto bebé y esas son las historias que a una le gusta ver.

Good night!!!

Un poema de Gutierre de Cetina

No suelo copiar de nadie pero este poema de Gutierre de Cetina describe tan bien lo que me ha sucedido hace un rato.

Sigue a la obscura noche el claro día,
y aquella obscuridad que el aire hace,
el sol la aclara toda y la deshace,
y la sombra y temor de sí desvía.

Así de mi verdad, señora mía,
el sol que alguna vez mirar os place,
aclara, justifica y satisface
la obscuridad que mala lengua envía.

Desterrad, pues, por Dios, aquella sombra
que el aire os ocupó claro y sereno,
para que el sol de la verdad se vea.

Y entonces, si de mí cosa os asombra,
veréis de un tal amor mi pecho lleno,
tan claro que no hay sol que más lo sea.

Despertar en la hora más oscura de la noche y no volver a conciliar el sueño turbada la mente como está por mil y un pensamientos a cual más descorazonador. No habrá paz ni volverá a haber sueño para los justos, la risa quedará desterrada para siempre dejando paso a una vida gris y amargada sin esperanza alguna. Tal es el poder de la noche sobre las mentes que convierte las pesadillas más descabelladas en realidades envolventes. Y entonces durante el duermevela que le sucede cuando ya clarea el alba, lo ves muy claro durante un instante, que sólo te quedan dos opciones, una fácil y la otra bastante más complicada. O tal vez la sola angustia de aquella realidad que la noche ha tenido a bien desvelarte despeje de una vez por todas tus temores y te empuje a despertar por fin de las tinieblas en las que llevabas semanas deambulando sin rumbo. ¿Burla de la noche o deseo concedido? El caso es que aunque el día se esté nublando ahora, he pensado que ya que dispongo de tiempo, mejor será aprovecharlo de la mejor manera posible pues según tengo entendido, a la larga lo fácil y barato sale caro.

Buenos días!!!